Leer Soy un regresor infinito, pero tengo historias que contar. (Novela) Capítulo 423 online gratis en español

\# Capítulo 422 \# Capítulo 422 Había un hombre llamado Emit Schopenhauer. —...... Schopenhauer abrió los ojos. No murmuró, como cabría esperar, algo como "un techo extraño". Para ser sinceros, entre todos los que heredaron esa tradición ancestral transmitida desde la era de Evangelion, este anciano alemán era el más alejado. —¿He regresado otra vez? Su murmullo era tan familiar, tan desgastado, que flotaba como humo cortante hacia el techo cuyo patrón de hormigón había memorizado hacía tiempo. El reloj de pared marcaba las 13:58:33. El antiguo edificio del Hospital Baekje. Mientras su esposa estaba en Seúl asistiendo a una conferencia académica durante varios días, Schopenhauer se había inquietado ante la idea de quedarse tranquilamente en el hotel. Por alguna extraña razón, sentía que había perdido algo en esta tierra llamada Corea, y que debía encontrar esa cosa que faltaba en algún lugar. Era una sensación profundamente extraña. Schopenhauer era un hombre que vivía por impulso. Aunque la edad había reducido su testosterona, el interminable entrenamiento de fuerza y su propia energía peculiar le llevaron finalmente hasta el borde de la península coreana. Busan. —Eh, debería haberme quedado en Seúl. Refunfuñando, Schopenhauer sacó su smartphone. Sin siquiera mirar el número, marcó con la mano izquierda, rápidamente, por costumbre. No hacía falta comprobarlo. 「¿Emmett? ¿Qué te pasa?」 Nunca memorizó los números, pero el movimiento se había vuelto algo natural tras miles de repeticiones. —Te quiero, Adele. 「¿Eh?」 Los smartphones modernos eran impresionantes — ¿acaso no era como si pudieras oír la cara de tu esposa agriándose al otro lado en tiempo real? Schopenhauer se rió. La vida de un regresor — unos diez minutos de existencia, repetidos eternamente. Un tiempo que no había degenerado en una línea recta, sino en una rueda — una minúscula rueda de hámster. Era el único momento en ese infierno donde podía mezclar la risa con el aliento. —¿Qué? ¿No puedo decir que te quiero? 「¿Qué? Tú no eres Emmett, ¿verdad? ¿El hombre que nunca lo ha dicho en su vida empieza ahora de repente? ¿Te has buscado una amante francesa o algo así?」 —El café de aquí sabe a rayos. Estaba bebiéndolo y de repente pensé que quería prepararte una taza decente. 「Me encantaría, pero... ya sabes que prefiero el té.」 —El té es más sano, claro. Pero no puedes renunciar a la cafeína. De ninguna manera. Sabe diferente cuando entrenas. Conversación sin sentido. Sin grandes palabras sobre el fin del mundo, sobre monstruos arrasando todo, sobre tú y yo muriendo pronto. Sin ninguna gran narrativa. 「Sé que te encanta entrenar, pero ve con calma, ¿de acuerdo? La última vez te hiciste daño en la muñeca.」 —Una lesión no es más que una medalla de honor. 「¡Ja! Acumula unas cuantas más así y acabarás inválido, viejo.」 Eso estaba bien. Era suficiente. Schopenhauer echó un vistazo instintivo al reloj de pared del café. Fuera por alguna "estética juvenil" o lo que fuera, era un reloj digital de neón rojo. "Unos diez segundos más." Los números rojos que marcaban el alba de la vida que le quedaba antes de que el único ser que amaba en este mundo encontrara la muerte. —Esto no puede ser. 「¿Qué no puede ser?」 13:59:52. —La próxima vez te llevo al gimnasio. Te has puesto una tortícolis de estar sentada en el estudio todo el día. 「Sigue soñando.」 13:59:59. 「Odio el ejercicio.」 14:00:00. —Te quiero, Adele. 「......」 El fin. Schopenhauer cerró los ojos. Pulsó con firmeza el botón de colgar. La mano izquierda que sostenía el teléfono tembló ligeramente. Ese temblor era probablemente el último calor que quedaba en el corazón de un marido que lloraba a su esposa. "¿De qué deberíamos hablar la próxima vez?" Ya habían compartido demasiadas historias. Y aun así, había personas para quienes el tema de la historia no importaba. Algo que anulaba toda otra existencia — Amor. Amor, amor. "Oh, Dios." Una flor que bebía avaramente las heridas, las experiencias y los juicios de una vida humana como alimento, y florecía humildemente hacia el sol que una vez había brillado sobre su valle — Una roja azucena de araña carmesí. "¿Por qué, Señor, concedes semejantes pruebas a simples mortales?" En el fondo de un valle árido donde no quedaba nada más que una única flor roja, el anciano estaba seco. "¿Llegará algún día en que me canse de este amor?" Nunca había pensado ni una sola vez que su amor fuera insuficiente. Porque había muerto. Estaba muriendo. Moriría. Emit Schopenhauer podía renunciar a todo por los sesenta segundos de conversación que compartía con ella. "¿Puede esto durar eternamente...?" Pero el anciano había visto demasiado como para hablar a la ligera de la eternidad. Para él, esa "conversación con su esposa" no era diferente a un ritual de resurrección. Porque cuando el regresor moría, su esposa podía volver a vivir. Podían volver a hablar. En este mundo rebosante de poderes de despertar, absurdamente, no había \[Resurrección\], no había \[Máquina del Tiempo\]. El único camino era la \[Muerte\]. Para un regresor, la muerte en sí misma era el único poder capaz de atravesar un mundo que se consideraba invencible. "¿Ese Undertaker todavía no ha rendido?" No lo sabía. Sosteniendo su smartphone ya en silencio holgadamente con la mano izquierda, Schopenhauer alcanzó un bloc de notas. Pensando en su camarada. "¿Fue la milésima vez? ¿La dos milésima? Quizás más de tres mil. Solo por razón... debe de haber rendido." Emit Schopenhauer tenía miedo. "Lo más probable es que se haya infectado con Udumbara y haya renunciado a su poder de regresión." "Entonces este mundo, habiendo perdido a todos los regresores, debe de estar repitiendo eternamente el 17 de junio..." Tenía miedo de confirmarlo. "Incluso en su mundo, no pudo encontrar una forma de salvarlo." Tenía miedo de enfrentarse a ello. "Solo... no hay forma de que pueda hacer nada. No en este maldito mundo de monstruos." Así que le dio la espalda al mundo. Para resucitar a su esposa, y para escapar de la tragedia de confirmar el destino de su camarada, Emit Schopenhauer se encerró dentro de un "mundo de diez minutos de repetición eterna" de su propia creación. "Si este es el fin de la humanidad... Oh, Dios. ¿Por qué creaste el mundo?" Schopenhauer empezó a preparar un café con leche. Porque quería creer — que su camarada quizás todavía no había rendido, que quizás todavía quedaba un rastro de esperanza de salvación en el mundo. Ofreció el aroma del café a la muerte. "¿Por qué...?" Entonces— Drrrrrrk. Se quedó paralizado. Schopenhauer miró de reojo su mano izquierda, con los ojos abiertos de par en par al ver la pantalla del smartphone a través de sus pupilas grises. Estaba vibrando. El smartphone. Zumbando. \[Adele\] Su foto de perfil sonriente. —...... Bzzzzz, bzzzzt. La vibración no cesaba. Tan acostumbrado a hacer llamadas — pero sin haber recibido ni una sola vez — al anciano se le pusieron los pelos de punta. "¿Una llamada?" ¿De una esposa que debería haber sido engullida por el vacío y llevar mucho tiempo muerta? Entonces, ¿era esto... una llamada desde el más allá? —...... ¿Debía contestar? ¿No debía? Sabía que a veces los monstruos jugaban trucos así. Aunque era el primer evento de este tipo en miles de regresiones, ¿no era burlarse de la humanidad con "bromas inesperadas" su verdadera naturaleza? Quizás era una estratagema para jugar con el corazón de un hombre que había perdido a su amada. No — tenía que ser un truco. —...... Y aun así— —¿...Hola? No pudo no contestar. La voz que brotó de los labios de Schopenhauer era tan tenue que lo sobresaltó incluso a él. Sin rastro del ingenio disfrazado para una conversación agradable, sin el valor arraigado en sus huesos. La voz del anciano era como la de un niño que intentó silbar y no pudo. 「¡Pero bueno, tú!」 Incluso su voz se cortó por un segundo. 「¿Por qué me llamas dices que me amas y cuelgas así? ¿Eh?」 Era extraño. No podía respirar bien. 「Sueltas palabras que nunca has dicho en tu vida y luego cuelgas — ¿cómo no iba a preocuparme?」 —...... 「Oye. No estarás pensando en quitarte la vida, ¿verdad?」 Con eso, Schopenhauer apenas logró encontrar el aliento. —No. No, no es eso. 「Entonces ¿Que estas haciendo?」 —Es que... Tanto Emmett como Adele, hacía mucho tiempo cuando eran mucho más jóvenes y todavía desconocidos, habían intentado suicidarse por separado. No era inusual. Para él, el verdadero lenguaje universal no era la música sino el suicidio — el grito silencioso. —No. Así que cuando la intuición de su esposa lo atravesó, Schopenhauer no tuvo más remedio que mirar en su interior. "No tenía intención de quitarme la vida..." Cierto. —...... Había muerto. Estaba muriendo. Moriría. De entre todas las personas, ella entendería esa historia mejor que nadie — y aun así, por alguna razón, le resultaba insoportablemente difícil contársela. Algo le ardía en la garganta. Los residuos de vida que todavía le quedaban en el corazón — más de lo que jamás imaginó que quedaba. 「¿Dónde estás ahora?」 La persona que amaba tenía el oído para escuchar un grito sin voz. —Estoy en Busan. 「¿Busan? ¡Qué lejos! Espera — un momento.」 —No... tienes esa conferencia, ¿no? Dijiste que tenías que ir. ¿Está bien Seúl? 「No lo sé. Está pasando algo gordo aquí, pero da igual. ¿Tomo el tren? ¿O un vuelo? ¿Dónde exactamente en Busan?」 Schopenhauer tenía miedo. ¿Podría ser esto un sueño? Lo había pensado muchas veces. Que él y su esposa en realidad nunca habían venido a Corea. Que estaban en su casa de Alemania. Que se había levantado tarde, había entrado al salón, y allí estaba ella — su esposa, que había dicho que se iba a Corea, sentada desayunando. —Adele. ¿Por qué estás aquí? ¿No te fuiste a Corea? preguntaría. —No, perdí el vuelo. Iré en unos días, respondería ella. Y entonces lloraría y la abrazaría. Gracias a Dios, Adele. Gracias a Dios que no fuiste. Gracias a Dios que no fuiste... Esos pensamientos. Esa dolorosa ilusión. Ahora que la ilusión había regresado a la realidad, Schopenhauer se descubrió incapaz de hablar. Debería haber colgado fríamente, debería haberla llamado monstruo. Pero no pudo colgar. —Ten cuidado viniendo. Era todo lo que pudo decir. —Ten cuidado en el camino... Están pasando cosas extrañas. No ayudes a nadie más — ven directamente a mí. ¿De acuerdo? 「De acuerdo. Hasta pronto.」 Clic. La llamada terminó. —...... Se acabó el tiempo. Era el momento de la muerte. 14:09:45. El reloj que solo repetía el pasado. La espiral de barroco que susurraba el epílogo de alguien eternamente, acercándose a su última línea. Ante él estaba el café con leche, un desesperado intento de mezclar un poco de calidez humana en la espiral que se repetía sin fin. 14:09:55. Era casi la hora de morir. Si ese camarada — el Undertaker — realmente no había rendido, entonces terminaría la mazmorra del tutorial en diez minutos y llegaría aquí. El momento que se acercaba decidiría si Schopenhauer era el último regresor que quedaba en este mundo — o si todavía eran dos. —...... El futuro. —...... Con esta mano vieja que no sostenía más que un smartphone, tenía que decidir el futuro. "¿Merezco ese derecho?" Era una pregunta ya superada hace tiempo. "¿Tengo las fuerzas?" También superada hace tiempo. "¿Quiero hacerlo?" ¿A quién quería esperar? —...... Schopenhauer esperó a Adele. Ella dijo que vendría. Venía — y vendría. "Ah..." Porque podía esperar a una persona, Schopenhauer pudo por fin aceptar el tiempo. "¿Ella seguia viva, todavía...?" Tick. 14:10:00. La puerta del café se abrió. La silueta familiar de un hombre. —...... —...... Estaba un poco más fornido de lo que Schopenhauer recordaba. Un poco más sólido. Quizás, de algún modo, un poco más en paz. Había pensado que este día podría llegar algún día, pero enfrentándolo ahora, no encontraba palabras. Quizás el hombre sentía lo mismo. No dijo nada. Simplemente caminó detrás de la barra, sacó un delantal de barista, se lo puso y empezó a preparar café. Sus movimientos eran hábiles. La forma en que vaporizaba la leche por separado, la forma en que manejaba los utensilios — magistral. El "él" que Schopenhauer recordaba nunca había sido tan bueno. Thud. El hombre colocó una taza de café en la mesa de Schopenhauer. Café con leche. —Sírvase, señor. En alemán. —...... El hombre que siempre había hablado solo en coreano se dirigió a él ahora en un alemán fluido, casi nativo. El tiempo no tenía forma. Y aun así el tiempo era un delantal de barista, un acento alemán, el aroma de un café con leche. Aunque no tuviera forma, el tiempo fluía, envolviéndose alrededor de cada voz, de cada olor. El anciano dio un sorbo al café lleno de tiempo. —Ja. Se rió. El hombre sonrió también. —¿Qué tal? —Joder. Sabe de puta madre. —Pensé que dirías eso. Escuchando las risas resonar en el café como música de fondo, Schopenhauer volvió a beber el tiempo. Era una taza de café deliciosa. —El que había sido su camarada. Fin.