Leer Privilegio Sin Límite: Reencarné Como La Anomalía Del Sistema (Novela) Capítulo 8 online gratis en español

Desperté otra vez mirando un techo desconocido. Por un instante, pensé que seguía en el sueño: sangre, gritos lejanos, ese peso en el pecho que no se iba. Pero no había olor a hierro, ni frío en la piel. Solo la claridad de una habitación cerrada, una ventana con luz entrando por los bordes de la cortina, y el murmullo amortiguado de la ciudad afuera. Intenté aferrarme al sueño, reconstruirlo como cualquier otro recuerdo. Y ahí noté algo raro. Mi memoria perfecta, tan precisa para todo lo demás, tropezaba con los detalles del sueño. Veía fragmentos: el rojo, la presencia de la niña, la desesperación. Pero las formas concretas, los símbolos, los colores exactos… se desdibujaban cuando intentaba enfocarlos. —\[NOTA DEL SISTEMA\]: Memoria Fotográfica Perfecta se aplica de forma limitada a sueños y visiones. Resolución de datos oníricos: baja. Mejora potencial con futuros niveles. Genial. Recordaba cada grieta en un techo, pero no podía fijar con claridad una advertencia que olía a tragedia. El olor a sangre, sin embargo, seguía aferrado al fondo de mi garganta. Y el sentimiento de desesperación también. Eso sí se había grabado como una cicatriz emocional. Parpadeé. Entonces recordé. El cristal de afinidad. La luz blanca. El cilindro de medición. El número 100000. El derrumbe mental. —Me desmayé… —murmuré. El sobresalto me hizo incorporarme más rápido de lo aconsejable. —Status. La ventana se abrió al instante: ──────────────────── \[STATUS – HINO\] Nivel: 40 HP: 5000 / 5000 MP: 100000 / 100000 Afinidad: Blanca (afinidad absoluta) Atributos: Fuerza: C Resistencia: C+ Agilidad: C+ Percepción: A– Inteligencia: A– Voluntad: A Habilidades: * Memoria Fotográfica Perfecta Nv.6 (A+) * Copiar Estadísticas Nv.2 (S) * Mejora de Estadísticas Nv.1 (A) * Esgrimista Nv.4 (C–) * Creación Poción Curación Baja Nv.2 (D) * Resistencia a Estados Alterados Nv.1 (B) * Evaluación Física Nv.1 (D) * Evaluación Nv.1 (C) * Detección de Mentiras Nv.1 (B) * Oráculo Nv.1 (S) Hechizos: Chispa, Proyectil Ígneo, Ráfaga de Viento, Bola de Fuego, Curación de Área Media ──────────────────── Los números estaban ahí, fríos y claros. Pero mientras los leía, algo más se movió en el fondo de mi mente. Como si se hubiera abierto un archivo comprimido, recuerdos de mi vida pasada empezaron a volverse más nítidos. No solo escenas sueltas de cansancio y oficinas: * Manuales de trabajo. * Esquemas de máquinas y procesos. * Artículos sobre tecnología, energía, organización. * Películas, libros, música. * Fragmentos de historia, arte, cultura, ciencia básica. Cosas que siempre habían estado ahí, pero hundidas bajo la etiqueta de “detalle irrelevante”. —\[ACTUALIZACIÓN\]: Capacidad de recuperación aplicada a recuerdos antiguos aumentada. Acceso mejorado a información de la vida previa (tecnología, cultura, procesos). En mi mundo anterior no era ningún genio, pero viví rodeado de cosas que aquí no existen todavía. Ahora podía revisarlas como si hojeara un catálogo: ideas sobre conservación, herramientas, estructuras, métodos de trabajo, incluso cosas tan simples como higiene, organización o educación. “Si subo más de nivel esta habilidad…” pensé, “podría reconstruir mucho de lo que ya se inventó en otro mundo.” Volví a mirar el status. Nivel 40. HP a la altura de un aventurero competente. MP de monstruo mágico. Afinidad absoluta. Una parte de mí se sintió confiada. Casi entusiasmada. Por primera vez, mi futuro no parecía un túnel gris hacia el desempleo y la irrelevancia. Podía ser mago, aventurero, inventor, cualquier cosa. Pero la otra parte se acordó del sueño. Del campo rojo. De esa sensación de “ya es demasiado tarde” flotando en el aire. La guerra. O lo que fuera. Y el pensamiento se clavó ahí: “Por muy fuertes que sean mis números, no quiero que ese desastre llegue a donde están mamá, papá, mis hermanas… Akari.” La imagen de todos ellos me golpeó al mismo tiempo. Mi pecho se apretó. Cerré el cuadro de estadísticas de golpe al escuchar la puerta abrirse. —¡Hino! Mi padre y Erian entraron. Daigo cruzó la habitación casi de un salto. Antes de que pudiera decir una palabra, ya me tenía atrapado en un abrazo que casi me dejaba sin aire. —¡Ya no quiero que me des estos sustos! —exclamó, con la voz rota—. ¿Cuántas veces pensabas desmayarte sin avisar, eh? Le di un par de palmadas en la espalda. —P–papá… aire… Aflojó un poco, pero no me soltó. —Te vi caer —dijo—. Erian salió de la sala cargándote como si fueras un saco, y por un momento pensé que… —se tragó la frase—. Luego me explicó que fue una sobrecarga mental. Algo de demasiada magia entrando y saliendo dentro de ti, como si hubieras intentado levantar algo muy pesado con la cabeza. Se rió sin humor. —No lo entendí. Pero sí entendí que estabas vivo. Y eso me basta. Miré al semielfo. Erian estaba apoyado en el marco de la puerta, brazos cruzados, expresión tranquila. Pero sus ojos no se apartaban de mí ni un instante. —Lo primero —dijo, entrando un paso más—: tu cuerpo está bien. Lo que colapsó fue tu mente, por exceso de carga mágica y ajustes internos después de medir tanto poder de golpe. Es como intentar leer toda una biblioteca en un solo segundo. En mi cabeza, el sistema hizo un comentario silencioso que preferí ignorar. Para mi padre, eran simplemente “cosas de magos”. —Lo segundo —añadió Erian—: tus números no son normales. Pero eso lo veremos con calma. Por ahora, quédate con esto: sobreviviste a algo que habría roto a muchos adultos. Mi padre frunció el ceño. —Eso yo ya lo sabía desde que decidió nacer —dijo, intentando bromear—. Pero ahora lo sé con números. Erian no sonrió, pero tampoco lo corrigió. Solo habló, mirando siempre en mi dirección: —Tu hijo es impresionante. Y muy poco compatible con una vida tranquila. No mencionó sistemas. No habló de “privilegios” ni de voces internas. Solo de magia, números y sobrecarga. La parte de que había algo hablándome dentro, reorganizando mi crecimiento, copiando habilidades y mostrándome el mundo como un panel de estado… seguía siendo un secreto entre el sistema y yo. Y vi, en la forma en que Erian me observaba, que aunque él no conociera ese detalle, había algo que tenía muy claro: Hino de Harunose no era solo un niño talentoso. Era una variable peligrosa en un mundo que ya se estaba moviendo hacia algo que llamaban guerra… y que yo había empezado a ver como algo mucho peor. Capítulo 16 – Regreso con más peso que equipaje Me dejaron descansar dos días. Erian revisaba de vez en cuando si seguía “funcionando bien” con preguntas sencillas, toques de maná y alguna mirada que se sentía como radiografía mágica. Mi padre no se separaba mucho de la habitación. Dormía mal, comía poco, pero cada vez que abría los ojos y me veía despierto, se le relajaba un poco el rostro. Al tercer día, se sentó a mi lado con ese gesto que solo usa cuando tiene algo decidido. —Hino —dijo—. Tenemos que volver a la aldea. Lo miré, sabiendo que no lo decía por gusto. —Todo lo que ha pasado en el viaje… —siguió— el ataque en el bosque, el ciervo de maná, el daño al carruaje, las pociones, la estancia aquí… Nos dejó casi en quiebra. Si nos quedamos más tiempo, además de no tener cómo pagarlo, tu madre y tus hermanas se van a preocupar aún más. Recordé sus caras al despedirnos. No hacía falta que dijera nada más. —Erian nos ofreció hospedaje y comida por unos meses —añadió—. Lo dijo en serio, y se lo agradezco. Pero… Se quedó callado un momento. —Soy un hombre que ha vivido trabajando con sus manos toda su vida —dijo al fin—. No puedo aceptar ese tipo de caridad así como así, por muy bien intencionada que sea. No quiero quedarme aquí viviendo del esfuerzo de otros mientras en casa faltan manos y sobran preocupaciones. Comprendía su lógica. Y, en el fondo, estaba de acuerdo. Había cosas que solo se pueden pensar con calma en la aldea, lejos de ojos curiosos y cristales de medición. —Está bien —dije—. Volvamos. Esta vez, cruzar el bosque no era opción. Pagamos —otra vez, con lo poco que quedaba— un lugar en un carruaje que rodearía el Bosque de Vaelkis, sumando días al viaje, pero reduciendo las probabilidades de repetir el espectáculo del ciervo de maná. Cuando estuvimos listos para partir, nos plantamos frente a la tienda de Erian. El semielfo nos miró con la misma expresión de siempre… que yo ya sabía leer un poco mejor. —Te vas —dijo, más como constatación que como pregunta. —Tenemos que volver —respondió mi padre—. El campo no se trabaja solo. Y si no regresamos pronto, Haruka me mata antes que cualquier monstruo. Erian asintió. Luego se volvió hacia mí. —Tu evaluación no terminó —dijo—. Ni la mágica, ni la personal. Quedan muchas preguntas sin respuesta. —Lo sé —respondí. —Eso no va a cambiar —añadió—. Ni hoy ni dentro de cien años. Tomó aire y rebuscó en una de las estanterías. Sacó una hoja ligeramente gruesa, de un blanco opaco con un ligero brillo, como si tuviera polvo de estrellas incrustado. —Toma —me la tendió. La tomé con cuidado. —Es una hoja mágica de comunicación —explicó—. Está vinculada a mi maná. Escribes lo que quieras aquí, luego canalizas un poco de tu mana y la sueltas. Hizo un gesto con la mano, imitando el acto de dejar ir un papel al aire. —La hoja parecerá quemarse con una llama azul —continuó—. No da calor, no deja cenizas. Lo que hace es transportar el contenido directamente a mí. Lo leeré en mi extremo, y si quiero responder, escribiré en otra hoja parecida y la enviaré de vuelta. Cuando la recibas, puedes hacer lo mismo en el reverso. Así nos comunicamos. —¿Y si alguien la intercepta? —pregunté, por reflejo. —No puede —respondió—. Estas hojas están atadas a mi firma de maná. Si alguien más intenta activarlas, no pasa nada. Son inútiles para cualquiera que no seas tú o yo. Parecía… excesivo para un cazador de pueblo y su hijo. Pero no dije que no. —Ten en cuenta algo —añadió—: a veces olvido responder. Estoy trabajando, leyendo, o simplemente no me apetece hablar con nadie. Si no contesto rápido, no es que te esté ignorando a propósito. O sí. No prometo eficiencia, solo llegada. Eso, viniendo de Erian, era casi una declaración de amistad. La guardé con cuidado en la bolsa mágica. —Si pasa algo —dijo al final—. Si notas cambios en tu magia, en tu cabeza, o en el mundo… escríbeme. No garantizo soluciones, pero al menos tendrás a alguien con quien comparar notas. Mi padre inclinó la cabeza, serio. —No olvidaré lo que has hecho por nosotros —dijo. —Yo tampoco olvidaré lo que trajo a este niño a mi puerta —respondió Erian, mirando directamente mis ojos—. Y honestamente… tengo demasiada curiosidad como para soltarte del todo. No supe qué contestar a eso. Al final, solo dije: —Volveré. No sé cuándo, pero… volveré. —Espero que sea antes de que te conviertas en un problema de escala continental —contestó, con el mismo tono plano de siempre. No sabía si era broma. Lo peor es que él tampoco parecía saberlo. — Partimos en el nuevo carruaje. El camino era más largo, pero la idea de no volver a ver un ciervo de maná de cerca valía cada día extra. Mi padre se quedó dormitando a ratos, agotado. Yo, en cambio, tenía demasiadas cosas en la cabeza como para dormir bien. A través de la rendija de la lona, veía la ciudad alejarse poco a poco. La tienda de Erian se había perdido hacía rato de vista, pero el peso de la hoja mágica en la bolsa me recordaba que parte de mi vida ya estaba ligada a ese lugar. Armado con la daga paralizante, el grimorio de defensa, la bolsa mágica y un poder que no tenía derecho a existir en un niño de nueve años, volvía a la aldea como “el hijo de un humilde cazador de un pueblito en medio de la nada”. Por fuera, nada había cambiado. Por dentro, todo era distinto. Lo que no sabía —lo que nadie en el carruaje podía saber— era que, a unos metros de una calle lateral de la ciudad que dejábamos atrás, una figura se asomaba desde un callejón estrecho. Solo la parte superior del rostro, ojos afilados brillando en la penumbra. Miraba en la dirección en la que nuestro carruaje se había ido. No era la mirada casual de un curioso, sino la de alguien que lleva tiempo observando un objetivo. No había bondad en esa expresión. Solo interés. Nadie podía prever, en ese momento, que esa mirada significaba que el viaje a casa no sería el final de un arco… Sino el principio de algo mucho más grande de lo que un “niño de pueblo” podría imaginar.  El viaje de regreso tomó más días de lo previsto, pero al principio nadie parecía quejarse demasiado. Había cansancio, sí, pero no esa tensión constante de cuando cruzamos el bosque. Nos acompañaban algunos aventureros de bajo rango, como parte de un nuevo decreto real: ciertas rutas debían incluir novatos en las caravanas para “darles experiencia” y, de paso, mover la economía del gremio. En teoría, era una ayuda mutua. En la práctica, eran escoltas baratos obligatorios. Yo, por primera vez en mucho tiempo, me permití pensar en cosas simples. Postres. Recordé la cocina de mi otro mundo, las vitrinas de panaderías, programas de cocina que veía sin ganas después del trabajo. Pensé en qué podía recrear con lo que teníamos en casa: Nada de azúcar. Era demasiado cara; cosa de nobles y fiestas grandes. Pero miel sí, harina, leche cuando había suerte, huevos, y muchos tipos de frutas si la cosecha había sido buena. “Una tarta de manzana sencilla,” pensé, imaginando la textura, la masa, el aroma. La miel en lugar de azúcar, las manzanas caramelizadas en la sartén, una base horneada en el horno de barro. Podía casi ver las caras de mi madre, mis hermanas y Akari probando un postre que, en este mundo, prácticamente no existía. Por un rato, el futuro parecía eso: Trabajo en el campo, entrenamiento con espada, magia bajo control… y el olor de postres saliendo del horno. El carruaje se detuvo de golpe. El cuerpo me recordó, con un escalofrío, que los sueños no suelen durar. “Oh no. Otra vez monstruos…”, fue lo primero que pensé. Pero no hubo rugidos. Hubo gritos. —¡¿Qué pasa?! —preguntó alguien dentro. Los aventureros reaccionaron al instante. Uno se levantó, empujó la lona y saltó fuera. En cuanto sus pies tocaron el suelo, una flecha le atravesó la frente. Cayó sin siquiera gritar. El mundo se estrechó. Los otros dos aventureros desenvainaron sus espadas. Un cuarto, más joven, palideció, soltó su arma y echó a correr hacia el lado del camino. —¡Cobarde! —le gritó uno de los otros, pero ya era tarde. —Ladrones —susurró alguien en el carruaje—. Son ladrones. No era un ataque de monstruos. Habían esperado el mejor momento, en un tramo relativamente apartado del camino, lejos de patrullas formales. Seguramente nos venían siguiendo desde hacía rato. El sistema habló. —\[ADVERTENCIA\]: Hostiles detectados. Ladrones y posibles asesinos. Probabilidades de supervivencia del grupo: bajas. —Recomendación: … Se interrumpió. —Error. Error. Error. —¿…? —\[MENSAJE\]: Sistema detenido por seguridad del usuario. Se bloquearán todas las habilidades activas de origen sistémico de forma temporal. Me quedé helado. —¿En serio? —solté en voz baja—. ¿Justo ahora? No hubo respuesta. Intenté llamar a la ventana de estadísticas, sentir el flujo de MP, cualquier cosa. Nada. La interfaz seguía ahí, pero la sensación de “asistencia” desapareció. Como si de repente el copiloto hubiera saltado del coche en plena marcha. Afuera, una voz ronca, cargada de burla, habló: —Si no quieren morir, entreguen todo lo que tienen —dijo alguien—. Monedas, mercancía, armas, objetos raros. Hagan caso, y quizá los dejemos vivir. La palabra “quizá” sonó más fuerte que todo lo demás. Me asomé apenas entre la lona. Había más de diez. Hombres con armaduras ligeras, algunos con cueros reforzados, otros con piezas robadas de distintos sitios. Arcos, espadas, dagas. Miradas acostumbradas a ver miedo. Uno de ellos, con una capucha a medio bajar, me vio. Me sostuvo la mirada unos segundos. Luego se inclinó hacia el que parecía el líder y le susurró algo al oído. El líder me miró de arriba abajo. Sonrió. —Maten a todos menos al niño —ordenó, levantando la mano—. El color de su pelo… seguro “él” pagará muy bien por un esclavo tan peculiar como ese. Un escalofrío me recorrió la espalda. “¿Él… quién?”, pensé, pero no era momento para eso. El pánico me golpeó de golpe. “No puede ser. ¿Por qué ahora? ¿Qué puedo hacer para defenderme? ¡Maldito sistema!” Respiré hondo, o intenté hacerlo. “Piensa. ¿Qué sigue funcionando?” Hice una prueba mental rápida. Memoria: intacta. Seguía pudiendo recordar, con claridad, posturas de esgrima, trayectorias, la escena del ciervo, cada entrenamiento con mi padre y los aventureros. Mis músculos respondían. Mi cuerpo, fortalecido por el nivel y el entrenamiento, seguía siendo el de un niño fuerte para su edad, casi al nivel de algunos adultos poco entrenados. —\[COMPROBACIÓN INTERNA\]: Habilidades físicas y conocimiento adquirido se mantienen. Habilidades que requieren canalización directa de MP: bloqueadas temporalmente. Memoria: no depende de MP. Funcional. “Entonces… puedo pelear,” pensé. “Sin magia. Sin bola de fuego. Solo con lo que he entrenado y lo que recuerdo.” No era exactamente alentador. Pero era algo. Necesitaba un arma. Miré alrededor dentro del carruaje. Varios pasajeros estaban paralizados por el miedo. El cuerpo del aventurero que recibió la flecha yacía cerca de la rueda, medio cubierto. Vi el brillo de su espada. Para él era una espada corta. Para mí, casi del tamaño de una espada larga. Me escabullí hacia ahí, el corazón golpeando tan fuerte que pensé que todos podrían oírlo. “Tengo miedo,” admití, mientras mis dedos rozaban la empuñadura. “No tengo experiencia real en combate cuerpo a cuerpo contra humanos. Apenas he luchado contra un ciervo y goblins, y con magia. Y ahora el sistema se bugueó…” —¡Hino, corre! La voz de mi padre me atravesó como un trueno. Levanté la vista. Lo vi saltar del carruaje, arrebatándome la espada de las manos en el mismo movimiento. Corrió hacia los ladrones, sin pensarlo, sin mirar atrás. —¡Papá! —grité, pero la voz se me quebró. No lo hizo por heroísmo. Lo hizo por instinto. Por ganar tiempo. —Si corres ahora —decían sus piernas—, al menos uno de nosotros puede vivir. Todo se ralentizó. Vi su espalda alejándose, la espada en alto. Vi a los ladrones reaccionar, algunos sorprendidos, otros riéndose. Una hoja brilló. Una espada salió del costado del grupo de bandidos, rápida, precisa. Se hundió en el pecho de mi padre. Lo vi detenerse en seco, como si alguien le hubiera cortado los hilos. La espada asomaba por su espalda. La sangre empezó a manchar su camisa. Nuestros ojos se encontraron. Yo no podía gritar. La garganta se me cerró. Sus labios se movieron. “Corre.” No lo oí. Lo leí. Mis pies se movieron solos. No hacia él. Hacia el bosque. A pesar de que estábamos rodeando el Bosque de Vaelkis por una ruta más segura, el muro de árboles no estaba tan lejos. Unos cuantos metros, un salto, y la sombra me tragó. No miré atrás. No podía. “Si me quedo, todos mueren,” repetía una parte de mí. “Si muero aquí, todo lo que hice, todo lo que entrené, todo lo que desperté… no sirve de nada. Papá se lanzó para darme tiempo. Si me detengo, su muerte no habrá valido ni eso.” Encontré un árbol ahuecado, cubierto por un matorral. Me lancé dentro, raspándome brazos y piernas, respirando polvo y hojas secas. Me hice pequeño. Contuve la respiración. Las voces llegaron unos segundos después. —¿A dónde fue el crío? —¡Hacia el bosque! —¿Lo seguimos? —Luego. Primero, recojan todo lo que puedan de los otros. Si está solo en el bosque, o lo matan los monstruos o volvemos por él más tarde. —¿Y el tipo que se lanzó? —Muerto. Como debe ser. Revisen si trae algo de valor. Quise taparme los oídos. No lo hice. Cada palabra, cada risa, cada pisada, quedó grabada en mi memoria con la misma precisión con la que recordaba el olor del pan o el color del cielo. El sistema estaba en silencio. No había consejos. No había cálculos. Solo yo, un hueco en un árbol, y la certeza brutal de que, en cuestión de minutos, mi vida había dejado de ser “un niño de pueblo en un mundo de magia” para convertirse en algo mucho más crudo: Un superviviente.