Leer El Regreso del Profesor Runebound (Novela) Capítulo 590 online gratis en español

El inquisidor Twistfinger estaba cada vez más convencido de que algo extraño estaba ocurriendo en Arbitage. Pasó el pulgar por la superficie lisa de una gran cuenta de hueso de su rosario. Las pruebas se habían ido acumulando día tras día. Inquisidores desaparecidos. Rastros de energía demoníaca. Informes de avistamientos de demonios, aunque estos últimos siempre eran una forma dudosa de determinar nada. Todo campesino ingenuo con una pluma se convencía de que algún roedor grande y medio ciego, con una extraña mancha en el pelaje, era un demonio cuando se llevaba sus cosechas inservibles. Los informes casi siempre los daban los chiflados. Casi siempre. Twistfinger enganchó la cuenta con el dedo y la deslizó por el hilo. La ira le subió por el estómago. Había pruebas, pero no las suficientes para justificar una Inquisición. Si esto hubiera ocurrido años atrás, ya se habría iniciado una. Habría ocurrido cuando varios Inquisidores desaparecieron cerca de la finca de Linwick. Debería haber ocurrido de nuevo cuando otro Inquisidor, de permiso, desapareció mientras investigaba el propio Arbitage. Pero no fue así. La Inquisición se había relajado, pero había algo más. La información se había retrasado. Se había perdido. Los datos de los inquisidores desaparecidos habían sido borrados. Twistfinger solo se había percatado de su ausencia gracias a sus revisiones personales de los registros. Nadie había informado debidamente de sus muertes. Alguien estaba interfiriendo. Su interferencia fue tal que, cuando Twistfinger presentó sus hallazgos a los demás Inquisidores Supremos, estos los silenciaron discretamente. Algunos prometieron investigar, pero no hicieron nada. Otros simplemente le dijeron que era un paranoico. Decían que veía sombras donde solo había luz. Twistfinger apretó la mandíbula. Le palpitaban viejas heridas en el cuello, pero las ignoró. La ira era una herramienta. Las emociones eran una herramienta. No se dejaba controlar por sus deseos. Ellos obedecían a su voluntad. La ira se desvaneció, aplastada por el peso de su fuerza de voluntad. El resto de la Inquisición había sido neutralizada. Desconocía cómo. No había señales evidentes de control mental, por no mencionar lo imposible que habría sido controlar a los demás jefes de la Inquisición. Cada Jefe era de Rango 6. Ellos, al igual que él, habían dedicado su vida a erradicar la influencia demoníaca de este reino. Era imposible que todos hubieran caído bajo control mental. Ningún mago era lo suficientemente poderoso como para lograrlo. No, esto era otra cosa. Quizás había un agente infiltrado saboteando los esfuerzos de Twistfinger. Un líder que se había aliado con los demonios, o quizás simplemente se habían relajado. No había habido una gran incursión demoníaca en años. La complacencia engendraba debilidad. Pero fuera cual fuese el motivo, daba igual. Twistfinger no se había hecho Inquisidor para implorar ayuda. Se había hecho Inquisidor para actuar. Y eso fue lo que hizo. El empedrado resonó bajo las botas imbuidas de Twistfinger mientras cruzaba la calle, con una capa negra envuelta alrededor de su cuerpo y la capucha bajada sobre su cabeza para ocultar las imbuiciones protectoras que se había tatuado en la piel. Había considerado llevarse consigo a algunos de los inquisidores más jóvenes. Los refuerzos habrían sido útiles, pero no podía soportar la idea de conducirlos a la muerte. Cualquier amenaza lo suficientemente poderosa como para decapitar efectivamente al resto de la Inquisición era demasiado grande para un Rango 4 o 5. Tenía que lidiar con esto él mismo. No era una misión de la que Twistfinger esperaba regresar. Ese pensamiento le oprimía el cuello como una soga, apretándose con cada paso. No podía soportar pensar en los nombres de los otros Cabezas. Ya no. Eso le traería emociones, y las emociones eran debilidad cuando se trataba de luchar contra demonios. Hoy, sus amigos no eran más que los que tenían la sartén por el mango. Y los que tenían la sartén por el mango habían sido fuertes. Habían sido justos. Jamás habrían flaqueado ante tal amenaza, pero de alguna manera, todos habían sido eliminados del tablero. Y si los hubieran eliminado, él también. Era solo cuestión de tiempo. Dudaba poder vencer lo que ellos no habían podido. No si afrontaba la amenaza en sus propios términos; y, por lo tanto, la afrontó en los suyos. La muerte puede esperarme hoy, pero no moriré sin un propósito. La muerte de Twistfinger no sería tan fácil de ocultar. Había dejado cartas detallando minuciosamente todo lo que planeaba hacer ese día. Cien, para ser exactos. Twistfinger había escrito hasta que le sangraron los dedos. Algunos ya habían sido entregados. Otros tenían órdenes de entrega pendientes, mientras que otros estaban escondidos entre sus pertenencias. Quedaría constancia de lo que hizo hoy. Y existían otras ramas de la Inquisición. También les había enviado cartas. Le habría gustado contactarlas directamente, pero las demás eran mucho más… discretas que la rama principal. Si el análisis de Twistfinger sobre la situación era correcto, entonces no había forma de contactarlos a tiempo. Se había visto obligado a conformarse con más cartas. Por supuesto, no tenía intención de caer. Era una posibilidad muy real —una que había previsto—, pero había tomado las medidas necesarias para asegurar su supervivencia. El rosario que sostenía en la mano poseía un poder casi superior al de cualquier otro en la Inquisición. Sus ropas estaban tejidas con fragmentos de huesos demoníacos y tratadas con su sangre antes de ser imbuidas por algunos de los magos más poderosos de la Inquisición. Estaba preparado para la guerra, y Twistfinger no tenía duda de que aquello sería una guerra. La única incógnita era si comenzaría con su muerte o si sus preparativos serían suficientes para hallar las pruebas que realmente necesitaba para poner en marcha al resto de la Inquisición. El eco de los pasos de Twistfinger cesó. Había llegado a su destino. La única pista que había logrado descifrar entre todas las pruebas que había estudiado. El Inquisidor Jefe alzó la vista del suelo empedrado. Ante él se alzaba una mansión. Un alto anillo de arbustos espinosos y multicolores la precedía, delimitando un amplio jardín. Un sendero de ladrillo blanco atravesaba el jardín y conducía a la imponente puerta de madera. La puerta ya estaba abierta, dando acceso a un vestíbulo alfombrado de rojo. Así que aquí está. ¿Qué clase de hombre es tan arrogante como para llamarse a sí mismo Padre? No importaba. Parecía que su padre lo estaba esperando. Twistfinger entró a grandes zancadas en el vestíbulo, echándose la capucha hacia atrás. Ya no tenía sentido seguir disfrazándose. Si Padre sabía que venía, todo era un teatro inútil. El Inquisidor caminó por la mullida alfombra roja y llegó a una gran escalera que descendía a las profundidades de la mansión. Muy por encima de él, apenas podía distinguir el sonido de una música lejana. Una formación. No necesitó detenerse para serenarse. Un Inquisidor siempre estaba preparado. No tenía miedo. No tenía debilidad. Solo existía lo que debía hacerse. Twistfinger bajó por el hueco de la escalera, siguiendo el camino de caracol que lo adentraba cada vez más en la mansión. Los sonidos de la Formación se habían desvanecido en la distancia cuando llegó a un pasillo largo y estrecho. Unas puertas flanqueaban el lado izquierdo del pasillo, conduciendo a la entrada de una enorme bóveda, iluminada por dos faroles de llama púrpura parpadeante. La puerta de la bóveda estaba cubierta de tantas Imbuiciones que Twistfinger podía sentirlas a varios metros de distancia; y, debido a ellas, no podía sentir nada más. Había demasiada información que procesar. Se acercó a la puerta, aguzando sus sentidos y preparando el terreno para una emboscada. El umbral se abrió antes incluso de que llegara, dando paso a una oficina sencilla. Un anciano estaba sentado a un escritorio de madera, con los dedos entrelazados y una expresión indescifrable. La mente de Twistfinger se lanzó hacia adelante para explorar los alrededores. No había nada. La única persona que podía sentir en la habitación era su padre. ¿Acaso ignora por qué estoy aquí? ¿Es tan arrogante que cree que no represento una amenaza? ¿O es tan poderoso que sabe que no la represento? La última opción parecía… dudosa. La magia de Twistfinger absorbió a su padre. Su dominio evaluó a su oponente y lo encontró deficiente. Padre no era un mago débil. Sus runas tenían bastante presión, pero ni mucho menos era lo suficientemente poderoso como para superar a los demás Jefes de la Inquisición. Incluso si Padre hubiera sido un mago mental, no habría podido controlarlas con tanta eficacia. —Pasen —dijo el padre, con los ojos tan vacíos y negros como una noche sin estrellas. Twistfinger entró. No era un bruto. Sus sospechas eran fuertes, pero no tenía pruebas suficientes para empezar a asesinar a miembros de familias nobles. Y Padre, aunque fuera un rango 6 incipiente, no era lo suficientemente poderoso como para obligarlo a convertirse en un monstruo. La puerta se cerró de golpe tras el Inquisidor. Fue una demostración de poder inútil, y Twistfinger no la reconoció. Mi padre asintió señalando una sencilla silla de madera al otro lado del escritorio. —¿Quieres sentarte? —No —dijo Twistfinger. Su voz era ronca y quebrada. Lo había sido desde que un demonio casi le arrancó la garganta cuando tenía catorce años y se creía demasiado capaz. Podría haberla curado con un sanador poderoso, pero funcionaba bien así. Como recordatorio. —Ya me lo imaginaba —dijo el padre. Cogió una copa de vino del escritorio que tenía al lado y se sirvió—. Confío en que tú tampoco beberás. “No lo haré. Sabes por qué estoy aquí.” —Sí, acepto —dijo el padre, llevándose la copa a los labios y bebiendo un sorbo. Dejó escapar un suspiro de satisfacción, pero sus ojos ni siquiera parpadearon. Permanecieron inexpresivos y sin vida. No había sentido ni una pizca de placer. Era solo una farsa. “Entonces habla. ¿Te relacionas con demonios?” Twistfinger deslizó un dedo sobre el rosario de hueso, infundiéndole poder. La energía ardía en las cuentas, buscando demonios con los que resonar. Mi padre ni se inmutó. “Esa es una pregunta interesante. Si me la hubieras hecho hace algún tiempo, habría dicho que sí. Me habría equivocado, pero me habrías creído. Hoy, mi respuesta es no, pero no me creerás.” —Ilógico —dijo Twistfinger. Su expresión no cambió, pero todos sus sentidos se agudizaron al máximo. Padre acababa de admitir que trabajaba con demonios. Reunió hasta el último atisbo de emoción y la reprimió con fuerza, enviándola a lo más profundo de su mente y encerrándola bajo llave—. No entiendo, pero ¿acabas de confirmar que has trabajado o intentado trabajar con demonios? —Que algo no sea ilógico no significa que no lo entiendas —dijo el padre. Se levantó de la silla, tomó con delicadeza la copa de vino y la dejó en un estante a su lado—. Pero no espero que alguien con una visión del mundo tan limitada como la tuya lo entienda. No reaccionaba en absoluto a las cuentas. Twistfinger infundió aún más energía en el artefacto, pero Padre permaneció impasible. Eso debería haber sido imposible. Incluso si Padre solo hubiera invocado a un demonio, la energía residual debería haber reaccionado con la magia del rosario. —¿Crees que esto es un juego? —preguntó Twistfinger con voz ronca—. ¿Sabes lo que está en juego? —Oh, sí. Mucho más de lo que jamás podrías. Pero creo que las palabras sobran cuando solo estamos nosotros dos, Inquisidor. Tengo una cita muy pronto, así que solo te he dedicado un pequeño espacio de mi tiempo. “Tú no decides el tiempo que tenemos, Linwick. No pareces estar influenciado por ninguna fuerza demoníaca, pero examinaré minuciosamente tu patrimonio. Coopera o muere.” —Hijos —dijo el padre, dejando escapar un suspiro de decepción. La emoción seguía sin reflejarse en sus ojos—. Tan insistentes. Tan persistentes. Pero supongo que esto me lo pone fácil. Debería darles las gracias. Al fin y al cabo, se entregaron a mí. Eso lo hace todo mucho más sencillo. “Hablas con arrogancia. Percibo tu poder, y aunque ambos seamos de Rango 6, tus runas son mucho más débiles que las mías. ¿Acaso has olvidado la inmensa diferencia que puede generar incluso una sola runa de Rango 6?” Padre ladeó la cabeza. Entonces, una risita brotó de su pecho. Se intensificó hasta que todo su cuerpo tembló, y para inquietud de Twistfinger, por primera vez, vio una emoción en los ojos del otro hombre. Diversión. —Es una lástima que hayas venido ahora. Podrías haber sido una pieza interesante en la partida. Desafortunadamente para ambos, la partida ha avanzado demasiado como para que nos fueras útil. —El padre regresó a su escritorio y se dejó caer en la silla. La emoción se desvaneció de su rostro. —Si no vas a hablar, te obligaré —dijo Twistfinger. Juntó las manos y su sangre brotó de su interior. Estaba purificada con plata y era completamente tóxica para demonios... y humanos. Se abrieron cortes en sus palmas y la sangre brotó de ellos, retorciéndose en el aire y formando dos enormes guadañas que flotaban a los lados de Twistfinger. Vibraban con magia, imbuidas con el poder suficiente para atravesar incluso el dominio de otro mago de Rango 6. “Me contarás lo que ha ocurrido con la Inquisición. No te dejaré escapar.” —¿Escapar? —El padre frunció el ceño—. No voy a salir de esta habitación, Inquisidor. Todavía no. Ahora bien, ¿está seguro de que no quiere una copa? Es costumbre ofrecerla. Twistfinger no dejó que las burlas de su padre lo afectaran. Necesitaba respuestas, pero el otro mago podía responderlas sin tener un brazo. Su dominio se expandió a su alrededor y él se puso en movimiento, las guadañas a sus lados volando con él mientras se dirigían hacia Padre. Los ojos del padre se alzaron. Y, por primera vez, cruzó miradas con Twistfinger. Se oyó un sonido como de mil respiraciones escapando de pulmones perforados. Twistfinger se arrugó.