Leer Soy un regresor infinito, pero tengo historias que contar. (Novela) Capítulo 1 online gratis en español

Regresión infinita. Existe un género con ese nombre. Se le llama "regresión infinita" al tropo donde el protagonista, tras experimentar la muerte, regresa al estado previo a su fallecimiento para desafiar obstáculos de forma incesante. Es natural que, por muy duro que sea el desafío, el protagonista acabe superándolo. Al fin y al cabo, solo tiene que seguir intentándolo hasta lograrlo. Un destino que debía terminar en un final trágico se transforma en un final feliz, o el protagonista salva milagrosamente a una heroína secundaria condenada a morir por una enfermedad incurable. La regresión infinita es, en esencia, un "código de trampas" para poner fin a todas las tragedias. Sin embargo, como alguien que lo ha vivido en carne propia, les aseguro que la regresión descrita en las novelas no es más que propaganda barata. Es como esas academias privadas que solo cuelgan pancartas con los nombres de los alumnos que entraron a las mejores universidades. —Mierda. Esto no va a funcionar. Solté mi espada bastón. Regresión número 1,183. El mundo volvió a colapsar. Los que nacieron para lograrlo, lo logran. Los que no, no. Yo pertenecía al segundo grupo. Finalmente tuve que aceptar el hecho de que, por más que pataleara, no podía detener el fin del mundo. Esta no es una historia de éxito, sino de fracaso. No es más que el epílogo de alguien que, aun poseyendo la habilidad de la regresión infinita, fue incapaz de evitar la ruina y terminó por abandonarse a sí mismo. 2 Lo primero que hay que tener en cuenta es la salud mental humana. Es decir, que la fuerza de voluntad siempre tiene fecha de caducidad. Por muy cuerda que parezca una persona por fuera, algo invisible se rompe inevitablemente a medida que las regresiones se repiten. El "Viejo Scho", de quien voy a hablarles ahora, fue el caso más representativo. —Mis ancestros directos fueron filósofos muy famosos —solía presumir el "Viejo Scho". Yo también había oído hablar de un tal Scho, pero sinceramente, a diferencia de su antepasado, el viejo estaba a años luz de la filosofía. —¿Qué pasa con esos músculos? Tienes que ejercitarte, muchacho, ejercicio. A pesar de tener sesenta años, su cuerpo era puro músculo. Más familiarizado con el hierro que con la filosofía, el viejo Scho siempre recalcaba la importancia del entrenamiento físico. —Pero si igual todo el músculo desaparece al regresar... —El entrenamiento con pesas es un hábito. Y los hábitos no desaparecen —sentenció solemnemente. Ahora poseo la habilidad llamada \[Reanudar\], que preserva mis músculos y mi energía interna incluso al volver al pasado; pero en aquel entonces, yo no era más que un novato que apenas llevaba diez regresiones. Por eso, me costaba mucho empatizar con su filosofía. Nacionalidad, generación, gustos, creencias, inclinación política... el viejo Scho y yo éramos polos opuestos en todo. No teníamos absolutamente nada en común. Aun así, la única razón por la que permanecíamos juntos era una: —Tsk. Esta vida también está perdida. —Eso parece. Regresión infinita. Así es. El viejo Scho y yo éramos regresores con la misma habilidad. Por alguna razón, en el mundo en que vivo no había uno, sino dos regresores. Considerando que en la mayoría de las obras de ficción la regresión es un don único, esto era bastante inusual. —Bah, se acabó. No hay forma de matar a ese monstruo. —¿Entonces qué hacemos? —Yo me iré primero, tú ven después. Mientras lo entretengo, tú escapa e intenta resistir hasta el final. Quizás así veas alguna oportunidad en la próxima vida. —Mierda... Siempre me deja a mí la parte difícil, viejo. —¡Oye! ¡Nada de "mierda"! ¡Respeta a tus mayores, muchacho! A pesar de citar proverbios sobre el respeto a los mayores con una pronunciación coreana perfecta, el viejo Scho era, irónicamente, alemán. Lo conocí en mi sexta regresión. En aquel entonces, lo único que sabía decir en coreano era "Hola". Pero en cuanto supo que existía otro regresor como él, se obsesionó con estudiar el idioma. En la séptima, en la octava... con cada regresión, su coreano mejoraba a pasos agigantados. Para la décima, ya hablaba mejor que yo. Llegó al punto de leer las Analectas de Confucio en coreano en lugar de alemán. —Abuelo, de verdad tiene una pasión increíble. —¡Muchacho! ¡No es pasión, es hábito! ¡Aprendí porque tú te negabas a aprender alemán! Cielos... ¿Cómo es que alguien que domina la memoria fotográfica es tan perezoso para estudiar? "Aprender y practicar lo aprendido, ¿no es acaso un placer?", decía Confucio. ¡No entiendo cómo alguien tan joven puede ser tan vago! Tsk, tsk... —... A veces sentía que había aprendido demasiado bien. De cualquier modo, gracias a que el viejo Scho equipó su cerebro con el idioma coreano (y con la terquedad de un anciano conservador), nuestra comunicación se volvió sumamente fluida. ¿No éramos acaso dos usuarios de un código de trampas que ya de por sí era poderoso con uno solo? A veces sacrificándome yo, otras veces él, fuimos redactando poco a poco la guía de estrategia de este mundo. —¡Lo logramos! ¡Lo hicimos! Cuando derrotamos a "Diez Patas", un monstruo que nadie había podido vencer durante diez regresiones, ambos gritamos de alegría. Tras volar la odiosa cabeza de tentáculos, el viejo Scho soltó su espada y se lanzó a abrazarme. —¡Muchacho! ¡Gracias! ¡Todo es gracias a ti! Solo jamás habría llegado tan lejos. El viejo reía como un niño. Lo cierto es que, de la sexta a la décima regresión, aunque éramos aliados, siempre hubo una parte de nosotros que desconfiaba del otro. Es difícil confiar en alguien en un mundo al borde de la extinción. Tanto él como yo habíamos visto demasiado como para confiar fácilmente. Pero en el momento en que ese anciano alemán de cabello cano me abrazó con una sonrisa radiante, sentí que la última barrera entre nosotros se derretía sin dejar rastro. Miré sus ojos grises. Supe que él sentía lo mismo. Éramos dos pilotos estrellados en el fin del mundo; aunque no nacimos en la misma tierra, éramos compañeros que habían saltado al vacío desplegando frágiles paracaídas hacia el mismo punto de aterrizaje. Desde ese día, muchas cosas dejaron de importar. La nacionalidad, la generación y las ideologías perdieron su gravedad original. En esa atmósfera de ingravidez, nos sentimos mucho más ligeros. —En realidad, es muy difícil acostumbrarse a esto de la regresión. El viejo Scho comenzó a mostrarme su lado humano; es decir, abrió sin reservas lo que en un mundo devastado se llamarían "debilidades". Por las mañanas, llenábamos termos con café o tomábamos botellas de soju y nos íbamos a cafeterías vacías (había muchos locales abandonados por baristas que huyeron del fin del mundo) para compartir pequeñas charlas. —¿Por qué lo dice? —Cuando regresamos, despertamos un 17 de junio, ¿verdad? Pero apenas pasa un minuto desde el inicio, mi esposa muere. —¿Qué? La historia del viejo era la siguiente: 17 de junio, 13:59. Ese es el punto exacto donde iniciamos nuestra regresión. Pero, por desgracia, alrededor de las 14:00 se abre un "Portal" en Seúl y todo el sur del río Han desaparece instantáneamente. A diferencia de nosotros, que evitamos el desastre por estar en Busan, la esposa del viejo Scho se encontraba en Seúl asistiendo a una conferencia académica. —Un minuto. Solo un minuto —dijo el viejo, dándole un trago al soju—. Mi esposa está en un auditorio en ese momento. Es una reunión de científicos famosos. —Aunque le advierta sobre el portal... sería imposible escapar. —Exacto. Era una catástrofe que convertía a todo Seúl en ruinas de golpe. Incluso si él llamara nada más regresar para decirle que evacuara, era físicamente imposible evitar la tragedia. —Aunque llame, no contesta de inmediato. Cuando hay un evento importante, pone el móvil en silencio... Siempre tengo que llamar tres veces seguidas para que responda. —... —Y entonces ya no queda tiempo. Apenas alcanzo a decirle que la amo cuando se escucha un estruendo en el cielo y la llamada se corta. Diez segundos. Apenas puedo oír su voz por diez segundos... —¿Y el resto de su familia? —No tengo a nadie más. Solo a ella —susurró. Nombre real: Emit Schopenhauer. Alias: Maestro Espada. Creo que en ese momento comprendí por qué estaba tan obsesionado con obtener un poder devastador. Con cada regresión, su tolerancia al alcohol aumentaba. En la novena vida, bebía soju diciendo "esto no es alcohol"; para la decimonovena, se bajaba tres botellas de una sentada. —Beber así es una ventaja, ¿no crees? Al regresar, mi hígado se resetea. ¡Jajaja! Lo decía riendo, pero su semblante era sombrío. Para ese punto, él ya había soportado unos 120 años de vida sumando todas sus regresiones. En cambio, el tiempo total que había podido hablar con su esposa era de apenas 120 segundos. El viaje de este anciano cruzando el desierto para beber un solo sorbo de agua se volvía cada vez más cruel. —Tiene que haber alguien con la habilidad de teletransportación. En algún momento, el objetivo del viejo Scho empezó a cambiar. —¿Perdone? —Hablo de un usuario de teletransportación. Si lo encuentro, podré correr hacia mi esposa en cuanto empiece la regresión. —Pero... abuelo. Aunque existiera alguien así en algún lugar del mundo, ¿cómo se reuniría con él en menos de un minuto? Usted y yo tardamos al menos 30 minutos en encontrarnos tras regresar. —... El viejo guardó silencio. Supe de inmediato que no era un silencio de aceptación. Mi compañero, que durante cien años intentó detener la destrucción conmigo, se hundía cada vez más en pensamientos extraños. Murmuraba sin cesar: —Si encuentro magia de resurrección, ¿podré revivir a los muertos? —Si pudiera copiar las habilidades de otros... si obtuviera teletransportación y telepatía, estoy seguro de que resolvería todo en un minuto. —Puedo hacerlo. Estoy seguro de que podré. Era como un castillo de arena desmoronándose. El punto de ruptura fue la regresión número 23. Nada más empezar, seguí la ruta de siempre. Despejé la estación de Busan —convertida en una mazmorra— en menos de 30 minutos y me dirigí al punto de encuentro: un refugio que habíamos descubierto en vidas pasadas. —¿Abuelo? ¿Abuelo, está aquí? El centro de entrenamiento subterráneo estaba vacío. No había ni rastro de que alguien hubiera entrado. —... Sintiendo un mal presagio, me moví de inmediato. Mi punto de inicio era la estación de Busan; el del viejo Scho era el antiguo edificio del Hospital Baekje. Pasé por una escuela primaria partida a la mitad por el ataque de un monstruo y entré al viejo edificio del hospital. La gente ya había evacuado; no quedaba nadie. El viejo Scho estaba muerto en la azotea. —… No fue un asesinato. Para empezar, en el momento del inicio no existía ninguna amenaza capaz de matarlo. Ni monstruos, ni humanos. Ni siquiera yo. El único capaz de matarlo era él mismo. Al cadáver del viejo Scho le faltaba la cabeza. El resto del cuerpo estaba intacto. En su mano izquierda, sujetaba con fuerza su teléfono inteligente. —Maldita sea.