Leer Punto de vista omnisciente en primera persona (Novela) Capítulo 443 online gratis en español

Antes de la caída del Culto a la Madre Tierra y el auge generalizado de la Iglesia de la Santa Corona, el mundo estaba repleto de innumerables religiones. Creencias que buscaban forjar un futuro brillante. Y sin embargo, en medio de la guerra, la fe se transformó en cinismo. Ningún dios había venido a salvarlos. Ninguna oración había disminuido su sufrimiento. Ninguna doctrina les había proporcionado respuestas. Entre ellos se encontraban monjes que alguna vez fueron considerados una rama del Culto a la Madre Tierra, aunque, en realidad, tenían poca relación con él. Observando el mundo, gemían de desilusión. Algunos optaron por dar la espalda al miserable reino mortal, retirándose a la soledad. Otros, incapaces de permanecer impasibles, dieron un paso al frente para aliviar el sufrimiento, predicando sus enseñanzas y guiando a los afligidos. Pero la guerra no perdonaba a nadie, ni siquiera a los monjes. Su modo de vida, basado en principios distintos a los del mundo mortal, a menudo los llevaba al conflicto. De no ser por la presencia de monjes guerreros, curtidos tras años de entrenamiento, habrían quedado reducidos a meras víctimas, envueltos en las llamas de la batalla. El mundo secular era sórdido y cruel. Muchos monjes que habían descendido con grandes ideales cayeron en la desesperación y la decepción. Algunos regresaron a las montañas, desanimados. Otros, sin embargo, se dejaron corromper por el mundo y comenzaron a acumular poder. Dos facciones surgieron de una misma raíz, pero sus caminos divergieron tanto que el conflicto era inevitable. Los monjes guerreros, otrora unidos por la adversidad, ahora se enfrentaban entre sí, debilitándose mutuamente. Un bando denunciaba a quienes abrazaban el mundo como monjes despojados de sus órdenes, mientras que el otro tildaba a sus antiguos compañeros de hipócritas que fingían pureza mientras permanecían impasibles. Su conflicto no hizo más que crecer, engendrando más sufrimiento y más agitación, a pesar de su fe compartida. «Confundir la apariencia de una joven con una justificación para ignorar la tragedia de Kanzhaka es una insensatez que pasa por alto lo esencial. Romperé mis promesas para decírtelo.» Entre aquellos monjes expulsados que habían sucumbido al mundo mortal, se encontraba el Gran Maestre Dogo. Desilusionado por unas enseñanzas que habían perdido todo sentido, optó por sumergirse en un abismo de duda aún mayor. "Progenitor Tyrkanzyaka. Desconozco tu verdadera naturaleza. Pero se dice que los vampiros no sienten ni sufrimiento ni angustia. En palabras, esa es la iluminación que hemos buscado." Y así, decidió jurar lealtad a la Nobleza de la Noche: convertirse en vampiro. "No sé si la iluminación concedida sin sufrimiento, contemplación o disciplina tiene algún valor. Pero eso también debe ser una prueba. Deseo ponerme a prueba aún más con este cuerpo mío." Todos los Ancianos eran subordinados del progenitor. Pero eso no significaba que siempre compartieran su voluntad. "Conviérteme en vampiro. A cambio, te ofrezco este miserable cuerpo." Algunos se habían unido por venganza. Algunos, por supervivencia. Algunos, por curiosidad. Algunos, por deber. Algunos, por ambición. Algunos, por la inmortalidad. Algunos, por imprudencia. Algunos, por su amor al combate. Algunos, por fe. Algunos, por parentesco. Algunos, por miedo. Y algunos, simplemente porque se toparon con ello por casualidad. Sus motivos eran diferentes, pero una vez que se convirtieron en subordinados del progenitor, todos se convirtieron en Ancianos. ¿Qué había sentido entonces Dogo? O tal vez, ¿qué era lo que no había sentido? Por primera vez, Tyrkanzyaka se quedó sin palabras. Hasta ahora, todos los Ancianos habían actuado conforme a su voluntad. Compartían sus emociones. Incluso Dogo, que se negaba a hablar con las mujeres o incluso a pelear con ellas, no dudó en clavarle el puño en el pecho a un creyente de los Celestiales. Los puños de los iracundos monjes marciales no conocían género ni edad, solo fe. Como anciano, Dogo había sido igualmente devoto. Su fe en el Dao se había reorientado hacia el progenitor, una conclusión natural dadas las circunstancias. Y sin embargo, ahora Dogo estaba de pie frente a ella, abiertamente desafiante. ¿Estás loco? ¿Quieres someterme a juicio? "No solo la hija de Ruskinia, sino todos nosotros debemos ser puestos a prueba. Progenitor, tú eres el primero de ellos." Aunque su cuerpo estaba demacrado, sus ojos ardían con intensidad. Gran Maestro Dogo. Su linaje siempre había buscado el sufrimiento, absteniéndose de la sangre humana siempre que era posible, lo que les granjeó el respeto de los mortales. En el mejor sentido, eran personas de principios. En el peor de los sentidos, eran rígidos. Entre los vampiros, los parientes de Dogo habían sido los encargados de administrar la ley y el orden. Y ahora, ese mismo hombre estaba denunciando al progenitor. "Progenitor. El respeto que una vez sentí por ti no era algo con lo que hubiera nacido." "Me convertí en vampiro en busca de la iluminación, para dejar atrás todo sufrimiento y tormento. Hasta ahora, todos hemos cumplido con nuestro papel. Sin embargo..." Dogo dirigió una mirada a Tyrkanzyaka, y en su expresión se delató un leve atisbo de decepción. "Habiendo perdido tu autoridad, manteniendo a un hombre en tus aposentos y entregándote a los placeres mundanos... Dime, ¿qué reverencia debo sentir por ti ahora?" Él no hablaba con las mujeres. No les hizo caso. Creía que perturbaban la disciplina y nublaban la mente. Era una doctrina anticuada, pero Dogo, siendo un hombre anticuado, se aferró a ella de todos modos. Y ahora que las cadenas habían desaparecido, estaba sopesando su fe frente a la de su antepasado. Su rebelión. Este juicio contra los cielos. Y la emoción que brotaba dentro de Tyrkanzyaka era... "...¿Eh?" Por encima de todo, desconcierto. Ella nunca había conocido las sensaciones, nunca había conocido las emociones. Otros Ancianos, vinculados por la magia, estaban al menos sincronizados con ella de alguna manera. Pero Tyrkanzyaka, el progenitor de todos los vampiros, no sintió nada. Ninguna visión podía conmoverla. Ningún aroma podía conmoverla. Ningún sabor podía despertarla. Lo único que le quedaba era su odio hacia la Iglesia de la Santa Corona, y se aferraba a él ciegamente. Pero la venganza por sí sola no bastaba para saciar la sed de su corazón. Ella deseaba que su corazón volviera a latir. Ella deseaba que su existencia confusa se solidificara, que recuperara la capacidad de sentir. Pero nunca se había planteado lo que ese proceso podría implicar. Nunca se había parado a pensar en lo que les ocurriría a sus subordinados durante el proceso. Después de todo, durante más de mil años, cada vampiro había sido simplemente su sirviente, una extensión de su voluntad. Jamás se le había pasado por la cabeza que pudieran actuar en su contra. Esa idea simplemente no existía en su mente. "¿Hablas en serio, Dogo?" "Soy." "...¿Es esta una decisión que solo usted ha tomado?" "No soy más que un humilde monje. No puedo pretender conocer el funcionamiento de todas las cosas. Ahora que me he liberado de las cadenas, es probable que las mentes de los demás se agiten como aguas turbias." Dogo echó un vistazo a los otros ancianos sentados a su lado. Borracho. Kabilla. Erzebeth. Incluso ante la rebelión, permanecieron en silencio. Observando. Esperando. Esto no fue solo un acto de rebeldía por parte de Dogo. Por un brevísimo instante, Tyrkanzyaka sintió que se le encogía el corazón. Como si sus propias extremidades se rompieran y la señalaran con dedos acusadores. Una posibilidad que jamás se le había pasado por la cabeza. No se trataba de un temor por su seguridad. Fue simplemente... una conmoción. Ante sus ojos se había desarrollado una situación que jamás debería haber ocurrido. Ella no tenía corazón y, por lo tanto, nunca antes había conocido el miedo ni la confusión. Pero ahora, la perplejidad se estaba convirtiendo en rabia. Su mirada penetrante se fijó en Dogo. "Tu sangre verdadera proviene de mí. ¿Crees que puedes afrontar las consecuencias?" "Entonces permítame preguntarle a cambio." Gran Maestro Dogo. Antes monje guerrero, ahora el más corrupto de los monjes expulsados. Otro que buscaba la iluminación, ahora es un hombre con las manos manchadas de sangre para siempre. El asceta, cuyos puños nunca dejaban de teñirse de carmesí, alzó la mirada hacia el progenitor. "Progenitor, ¿puedes conmigo?" "Tú...!" Ella comprendió la situación. Ahora era el momento de la ira. Tyrkanzyaka descendió lentamente de su trono, quedando de pie frente al anciano monje demacrado. "Aunque haya recuperado mi corazón, sigo siendo tu progenitor. ¿Acaso crees que no puedo someterte?" "Estoy seguro de que no puedes." "Te arrepentirás de esas palabras." Tyrkanzyaka apretó su pequeño puño. Una mano delicada y frágil, una que nunca había hecho daño a nadie. Pero aun así lo levantó, retirándolo. La hemocracia se agitaba en su interior. El arte del control de la sangre. La batalla estaba a punto de comenzar. Sabiendo que el asceta Dogo no esquivaría el golpe, Tyrkanzyaka lanzó un puñetazo con toda su fuerza. Dogo no lo eludió. Como siempre. El ducado tembló por un instante. Ni el puño de Tyrkanzyaka ni el cuerpo de Dogo eran visibles. El Castillo de la Luna Llena tembló, y la piedra destrozada se derrumbó tardíamente. Un pasaje recto se había formado en el castillo, una fortaleza construida sobre sangre. El viento generado por un solo cuerpo humano había sacudido toda la estructura. Su fuerza no había desaparecido, solo había cambiado. Todos los vampiros lo entendían intelectualmente, pero solo una, la propia Tyrkanzyaka, sentía algo, una leve sensación de vacío. '...¿Esto duele?' Nunca antes había conocido el dolor, lo que le permitía usar su propio cuerpo como una simple herramienta. Después de todo, podía regenerarse. Confiando en su abrumadora capacidad de regeneración, siempre había usado toda su fuerza para aplastar a sus enemigos. Pero tras estos últimos días, durante los cuales había recuperado la consciencia, se había vuelto sensible no solo al placer, sino también al dolor. La fuerza desbordante le destrozó el brazo al liberarse, y un dolor sordo le oprimió la extremidad. Debería haber sido más rápida, más fuerte. Incluso después de demostrar un poder abrumador, Tyrkanzyaka sentía que algo no andaba bien. "...¿Ese era todo tu poder?" No era la única que sentía algo extraño. Un simple golpe no podía matar a un vampiro. Por muy fuerte que fuera el golpe, el resultado era el mismo. Aunque Dogo quedó medio aplastado por un instante debido a la tremenda fuerza, ya había comenzado a regenerarse desde el momento en que chocó contra la primera pared. Pruebas y tribulaciones. Los monjes ascetas de antaño habían desarrollado una técnica marcial, lo que ahora se conoce como Combate Hemocraft. El dolor y el sufrimiento no se evitaron, sino que se soportaron. Un cuerpo que se mecía como una caña al viento no resistió la tormenta, sino que se dejó arrastrar. No lo esquivaron, sino que resistieron. Aunque se les rompieran los huesos, aunque se les desgarraran los músculos, con tal de que no murieran, era suficiente. Tal era la extraña e inquebrantable filosofía de los ascetas. Y tras convertirse en vampiro, esta filosofía no hizo sino volverse más formidable. Aunque Dogo había sido vencido, resistió. Avanzando con pasos firmes y decididos, habló... "El puño de un niño, sin misterio ni autoridad divina. ¿Es esta la iluminación que has alcanzado?" "¿Te atreves a burlarte de mí?!" Su autoridad permaneció intacta. Pero el dolor —la distinción del yo— había hecho que su dominio flaqueara, impidiendo que se extendiera hacia afuera. La solución era sencilla. Solo necesitaba tocar su sangre. Aunque solo fuera por un instante, si lograba contactar con su Sangre Verdadera, podría revocar el poder que lo había convertido en un Anciano. Esto no tenía precedentes. Tyrkanzyaka jamás había elaborado una estrategia en una batalla. Ella siempre había confiado en la fuerza bruta, abrumando a sus enemigos sin pensarlo dos veces. Matar a un Anciano al que había mantenido a su lado durante tanto tiempo sería un desperdicio, pero en su furia, estaba dispuesta a aceptar esa pérdida. Apretó el puño. Unas uñas afiladas se clavaron en su piel, haciéndole sangrar. Le dolía, pero podía soportarlo. Tal como lo había hecho antes, esparciría su sangre, convirtiéndola en un arma. Si tan solo una gota hería a Dogo, podría recuperar la Sangre Verdadera que se entrelazaba con ella. Cuando Dogo se acercó, ella agitó los dedos, esparciendo una tormenta carmesí hacia él. El pasillo se inundó instantáneamente con la marea roja de su artefacto hemostático. Pero un asceta solo permite que un golpe acierte. Dogo era un anciano. Él ejercía una autoridad vampírica. Pero incluso en vida, había sido un maestro de artes marciales de renombre sin parangón. Al percibir su sangre y su intención letal, se movió, dejando huellas escarlata en el aire. No se resistió a la fuerza que lo arreciaba, sino que se colocó en ángulo contrario a ella. Absorbió todo el impacto con su cuerpo, se le rompieron los huesos, se le desgarraron los músculos, pero aun así, no vaciló. El dolor formaba parte del camino. Mediante técnicas de hemomancia, controlaba su cuerpo, flotando ingrávidamente dentro de la tormenta de sangre como una hoja a la deriva. Fue la cúspide del dominio marcial. Tras haber sobrevivido a la calamidad, el puño de Dogo se lanzó hacia la mandíbula de Tyrkanzyaka, pero se detuvo en el último instante. Tyrkanzyaka no lo bloqueó. Esa no era la forma de ser de los vampiros. En cambio, extendió la mano libre para agarrar a Dogo. Una atronadora onda expansiva estalló cuando las dos fuerzas se repelieron mutuamente. Un simple cambio de postura —un mero giro de fuerzas externas e internas— redirigió la energía hacia afuera. Semejante hazaña no era algo que cualquiera pudiera lograr. Cuanto mayor era el poder, más difícil se volvía. La distancia entre ellos se amplió una vez más. Cerrando los ojos y juntando las manos en señal de cierre monástico, Dogo llegó a su conclusión: "Mi asunto aquí ha terminado." "¿Crees que puedes simplemente irte?" Tyrkanzyaka estaba furioso. Pero Dogo no respondió. Él no hablaba con las mujeres. Para él, no eran más que recipientes para procrear, obstáculos para la autodisciplina, distracciones que lo alejaban de la iluminación. Su amabilidad hacia ellos no era amabilidad, sino desprecio. Y ahora, ya no veía a Tyrkanzyaka como la entidad que una vez le había otorgado la liberación. No era más que una mujer cegada por la pasión, que malgastaba su cuerpo y su mente en un amante. Sin decir una palabra más, se dio la vuelta y se retiró. "Tú...!" Enfurecido, Tyrkanzyaka reunió la oscuridad para atacar de nuevo. Pero antes de que pudiera hacerlo, algo frío le rozó el cuello y el brazo. Por un instante, sintió que sus extremidades se aflojaban, como si colgaran, pero al instante volvieron a unirse. Dolor. Por primera vez, dudó. Y en esa fugaz pausa, una voz —lánguida y juguetona— se deslizó en sus oídos. "Oh, Dios mío... Progenitor, ¿acaba de atravesarte una espada el cuerpo? ¿Pero cómo?" Una sombra, suave y sinuosa, ondeaba en la oscuridad. Una bailarina, una asesina fantasma cuyo abdomen y axilas al descubierto brillaban bajo la tenue luz. Dos dagas gemelas descansaban en sus manos. Descalza, se mantenía erguida sobre el vacío, blandiendo su espada como si saboreara un caramelo. "¿Myuri...?" "Un acto prohibido. Un crimen contra el orden natural. Y sin embargo... ¿por qué es posible? ¿Por qué no puedes detenerme?" Era una verdugo de la oscuridad, una asesina silenciosa, una burla de la divinidad. La Bailarina Espectral, Myuri de la Luna Menguante. Incluso antes de que su presencia se hubiera asentado por completo, el sonido de los cascos resonó por el pasillo. Un andar demasiado controlado para cualquier bestia común. De la oscuridad emergió un centauro. Érase una vez, en una época en la que las técnicas de Qi aún no habían florecido, los caballos eran el arma más poderosa de la humanidad. Ellos eran el poder. Eran movilidad. Eran la guerra. Y cierto reino, uno que desafiaba las leyes de la naturaleza, había intentado fusionar esa arma con los humanos. Así nacieron los centauros. Fuerza superior. Movilidad sin parangón. Aplastaron naciones con poderío inherente. Sin embargo, como todas las creaciones de Agartha, estaban condenadas. Su naturaleza híbrida hacía que la reproducción fuera prácticamente imposible. Su especie disminuyó, desapareciendo poco a poco hasta extinguirse. Hasta que uno, un jefe tribal, tomó una decisión desesperada. Convertirse en vampiro para preservar a su pueblo. "Jefe. ¿Esto es una traición? ¿De verdad has abandonado a nuestra gente?" El bastión de la barbarie. El señor de la naturaleza salvaje. Un destructor de civilizaciones que antaño arrasó naciones, bañándolas en sangre antes de su caída... El heredero de aquel conocido como el Kan de los Bárbaros. El vigilante Lahu Khan se acercó, con su lanza colgada en diagonal a la espalda. Crack. crack. El sonido de alguien masticando una piedra resonó en el aire. El Castillo de la Luna Llena estaba construido con ladrillos endurecidos con sangre. El poder de los vampiros reforzaba y sostenía su estructura. Era como si el castillo mismo fuera un vampiro viviente y gigantesco, capaz de regenerarse incluso después de la destrucción. Los muros destrozados por el impacto de Dogo ya comenzaban a restaurarse. Pero algunas partes... no. Como si algo los hubiera devorado. "Hambre... Tanta hambre... ¿Cuánto tiempo ha pasado?" Un niño, mordisqueando las piedras rotas, murmuró con tristeza mientras se ponía de pie. Los fragmentos afilados le desgarraban la garganta al deslizarse, pero él no les prestaba atención. Mientras pudiera llenar su estómago, no importaba lo que comiera. "Me convertí en vampiro para librarme del hambre. Pero si sigo teniendo hambre... entonces, ¿qué soy?" El niño, que apenas parecía capaz de beber agua, dejó escapar la piedra medio devorada con una expresión melancólica. La gula es un instinto. Los hambrientos devoran cualquier cosa. Entre los humanos hay quienes no reconocen el tabú por lo que es: quienes convierten a otros humanos en su alimento. Incluso consumir un cadáver es un crimen grave. Matar a seres vivos para subsistir no es solo un crimen, sino una auténtica abominación. Cuando se corre la voz de que alguien ha cometido canibalismo, los primeros en intentar matarlo son las personas de su entorno. Si eso falla, se envían soldados para darle caza. Si incluso eso resulta imposible, se organiza una purga a gran escala. Y si todo lo demás falla, los verdugos de la Iglesia de la Santa Corona descienden sobre ellos con mandato divino. La mayoría de los caníbales son exterminados. Pero aquellos que sobreviven... se hacen más fuertes. O mejor dicho, ¿acaso solo sobrevivían los fuertes? De una forma u otra, los Devoradores que ganaron su apuesta con la muerte obtuvieron un poder igual a todo lo que habían consumido. Criado como una bestia salvaje, sin conocer padres ni patria, incapaz de leer ni escribir. Un ser que llevaba en su estómago los restos de pueblos enteros. La Fauces Abisales. El Devorador de Hombres. El viejo Bakuta, la sanguijuela de sangre. Incluso en vida, habían sido monstruos que definieron su época. Ahora, convertidos en vampiros, se habían transformado en leyendas que trascendían el tiempo. Eso era lo que significaba ser un anciano. Y ahora, aquellos que habían permanecido dormidos durante mucho tiempo rompieron su silencio. Habían venido... por causa del progenitor. Lir era un anciano. Por muy experimentado o poderoso que fuera un Ain, jamás podría hacer frente a un Anciano. Estos vampiros habían venido a vigilarnos tanto a Lir como a mí, por si acaso. Pero antes de que pudieran actuar, alguien más ya había llegado primero. Hilde. Ella se había infiltrado antes que ellos, y había logrado encontrarme con gran habilidad. "Padre, tengo un informe." El rostro de Hilde era serio, su voz firme y precisa. "Los Ains de Ruskinia andan por ahí despertando a los Ancianos dormidos. Están difundiendo la afirmación de que el progenitor los ha abandonado."