Leer Imperialista Semicoercitivo (Novela) Capítulo 225 online gratis en español

Rasguño. Rasguño. Bajo una iluminación tenue, un hombre tallaba surcos en una placa de acero con un cuchillo de grabado. Rasguño. Rasguño. El polvo de piedra de maná se adhería a la punta de la hoja, tomando la forma de un circuito. Rasguño. Rasguño. Mientras trabajaba, el hombre murmuraba para sí mismo. "...Centric es el origen de la humanidad, nacida hace miles de años en el corazón del continente." Antes de que el Imperio se convirtiera en un imperio, antes de que las naciones adoptaran la forma rígida que tenían ahora. Centric surgió del centro del continente y se extendió por todo él. Cruzaron picos helados azotados por ventiscas, bosques de coníferas perennes y las montañas Macken, infestadas de monstruos. "Los débiles fueron eliminados, y solo los fuertes sobrevivieron, razón por la cual los descendientes de Centric crecieron grandes, pálidos y poderosos. Aquella prueba fue el crisol que los forjó." La mayor parte de Centric se asentó en el centro, pero algunos se desplazaron hacia el oeste. Por lo tanto, esa rama podría considerarse una línea colateral de Centric, y algunos de los más cercanos al linaje original podrían ser considerados, con razón, los verdaderos herederos del continente. "A eso lo llamamos Aran..." Rasguño. Rasguño. El cuchillo de grabado penetró más profundamente en la placa. "...Pero Sled surgió del fango oriental." La voz del hombre se fue apagando. Mientras Centric se aclimataba en el centro, Sled se dispersaba y se reproducía por las vastas llanuras orientales. La inmensidad del terreno no les supuso ningún desafío. Sin juicio no había sacrificio selectivo, y sin sacrificio selectivo solo aumentaba su número. Sin rumbo, sin dirección, como una manada vagando por la inmensidad salvaje. Por eso, el trineo es una carrera de menor importancia. Un linaje distinto al de Centric desde el principio, diferente en su esencia. Lo que fluye en su interior es una corriente completamente diferente a la de Aran. La sangre que nunca ha sido purificada es diluida, turbia y se mezcla fácilmente. Prueba de ello es cómo no supieron proteger su propio linaje y se mezclaron allá donde fueron. Los fuertes se mantienen erguidos, altos. Los delgados se pierden entre la multitud. "Subespecies. Izenheim." Rascar. La cuchilla se detuvo. "Izenheim no pertenece a ninguno de los dos bandos." Centric tiene un origen nórdico. Sled también tiene raíces, aunque arraigadas en el este. Al menos, existe una respuesta a la pregunta de su origen. Pero Izenheim ni siquiera tiene eso. Izenheim no tiene historia. Si retrocedemos miles de años, ni un solo texto antiguo de este continente menciona a su antepasado fundador. Sin tierra de origen, sin rama que se extendiera desde ella, sin años pasados envejeciendo junto a nadie más. Simplemente aparecieron un día, ya completamente formados, en medio del continente. Como un villano que de repente se presenta en la puerta de alguien. Como un parásito que se coló sin que nadie se diera cuenta. Al no tener raíces, no cultivan nada. Cosechan sin sembrar y se instalan a vivir sin haber construido jamás. Se alimentan de lo que los súbditos del Imperio construyeron con sangre y sudor, agotándolo todo, saqueando los graneros para llenar sus propios estómagos. Su único oficio es el robo, y apropiarse de lo ajeno como si fuera propio es toda su historia. Por eso Izenheim es una raza contaminada. Se oponen a la humanidad misma. Si Sled es como agua poco profunda, Izenheim es como petróleo derramado en esa agua. Nunca se mezcla, solo flota en la superficie y engulle lo que yace debajo... "'Yaken' es muy diferente a ellos." Aunque se agrupan bajo la misma etiqueta de subespecie, Yaken era la especie que se encontraba más alejada de Izenheim. Ante todo, tienen raíces profundas. Antes incluso de que Centric comenzara a ser templado en el centro, los Yaken ya vivían dispersos por las antiguas tierras del continente. Su nombre aparece en algún pasaje de casi todos los textos antiguos. Años que son anteriores incluso a la fundación del Imperio. Si Izenheim se define por la "falta de raíces", Yaken es todo lo contrario: una de las raíces más antiguas del continente. Y sin embargo, esa raíz nunca creció hasta convertirse en un tronco único. Los Yaken rara vez formaban grupos. Por naturaleza, cada uno se dispersaba a su propio valle, a su propia ladera, a su propia forja, prefiriendo valerse por sí mismo, y así nunca se unieron para formar una sola fuerza. Su número era considerable, pero nunca lograron consolidarlo en el poder. Aun así, esa dispersión nunca fue una señal de debilidad. "Yaken es leal." Nunca engañan a los demás sobre lo que poseen, ni tampoco se dedican a engañar a otros con lo que poseen. Mientras que Izenheim absorbe sin construir, Yaken se dedica exclusivamente a construir. Desenterrar algo, forjarlo, criarlo, cultivarlo. Encontrar los caminos del continente y percibir la oscuridad, todo ello arraigado en sus instintos. Los cuerpos de los Yaken no son grandes, pero sí robustos. Su fuerza es propia de quienes han trabajado con la tierra, el fuego y el hierro durante muchos años. No es llamativo, pero sí sólido, difícil de romper, nunca se rinde. Una terquedad arraigada en lo más profundo de ese robusto cuerpo, uno que preferiría que le rompieran el cuello antes que inclinar la cabeza ante algo que considera correcto. "Así que son de hierro. Hierro que puede ser sostenido por manos de Aran..." Rascar. El cincel se detuvo. El hombre hizo una pausa por un instante, mirando en silencio la hendidura que había tallado en el plato. "......Así pues, el orden es evidente. El continente debe ser liderado por los moderados." El maná se filtró en el circuito final, y una luz azul pulsó con fuerza. Clic. Finalizado. Lo apretó contra su pecho y miró hacia algo que se veía a lo lejos. "Luz de luna abajo", prácticamente su propia escritura sagrada. Su tratado complementario, el ensayo de Johann Georg "Un imperio de mil años". Lo había leído cientos de veces, las páginas estaban desgastadas y ciertas frases se le habían grabado a fuego en el corazón. "El plomo templado." Él mismo no era más que un individuo. Lo único que tenía era un linaje puro. Un padre y una madre de Aran, un bisabuelo, un tatarabuelo... Para él, cuyo único orgullo residía en un linaje puro que había llegado hasta él desde las tierras altas centrales, si pudiera pedir un deseo. Quería conocerte, aunque solo fuera una vez. "......" Sujetó el plato sin decir palabra. Estaba listo. Ahora, castigaría a quienes se opusieran a la elección. * * * El robo en la subasta de Lucen se había convertido, como ya lo había sido antes de mi regresión, en un incidente bastante famoso. La Guardia Imperial estaba furiosa, pero nunca recuperó ni un solo centavo como compensación. Tenían seguro, pero no existía documentación que demostrara dónde se habían comprado las piezas ni a qué precio. Para empezar, no habían sido adquiridos legítimamente. Seguí con tenacidad la ruta de lavado de dinero de la Facción Revolucionaria a través de Lucen. No entré precipitadamente. Observé en silencio. Vendían los bienes robados en pequeñas cantidades en mercados negros, incluyendo la ciudad subterránea. Algunos en el Imperio, otros en Prozen, otros en el este... el alcance de la Facción Revolucionaria era amplio, pero basándome en la información comercial, logré reconstruir las conexiones y di con el lugar más prometedor. "......" Pero el lugar al que llegué solo guardaba silencio. No había nadie. ¿Se había filtrado información desde dentro, o lo habían previsto en cierta medida? Recorrí con la mirada cada rincón del escondite, concentrando mi mente. Debajo de mi clavícula, el virus palpitaba. Ruido sordo. Quien actúa con prisas acaba cometiendo errores. Acaba dejando huellas. Incluso Izenheim. Ruido sordo. Mi visión se tiñó de azul. El grano de maná, invisible a los ojos humanos, cobró vida. En un rincón de la pared, un grafiti apenas visible bajo una capa de pintura fresca. A primera vista parecía una marca sin sentido, pero yo la vi de otra manera. Los ojos de Izenheim. Descompuse el símbolo de la forma en que ellos lo leerían. 【0820. Tercer Puerto Occidental. Vamos juntos.】 Fragmentos de palabras. No podría asegurarlo, pero podría significar que alguien importante para Izenheim estaba planeando abandonar el Imperio. "Mmm......" Me quedé pensativo por un momento. ¿Recuerdo algún incidente relacionado anterior a la regresión? Antes de eso, Maximiliano, cuando eras caballero solo de nombre, ¿en qué perdías el tiempo por aquel entonces? 'Ja, ja, de verdad, caballero Maximiliano. ¡¿Dónde habrá encontrado un vino tan preciado?!' ¡En verdad, señor caballero! 'Señor Knight. Ha surgido una excelente oportunidad de negocio esta vez...' En mi recuerdo, siempre estaba en algún café, o en algún bar famoso, o en algún restaurante de lujo que nunca aceptaba reservas. Días enteros sin asignarles ningún trabajo real a los oficiales y suboficiales, sino molestándolos para que de alguna manera consiguieran "reservas" simplemente para mi propia diversión. La Casa de Ebenholtz y el rango de caballero, ambos desperdiciados por completo en ser mimados y holgazanear. Despilfarrando el dinero ganado con facilidad en vanidades inútiles, mientras a mis espaldas me trataban como a un simple "rico tonto". "......Puaj." ¡Qué patética era mi vida! Chasqueé la lengua al recordar el sabor amargo de aquello y salí de su escondite. ......De repente Mi mirada se posó en algo. La entrada del edificio. La parte inferior de la primera puerta que conduce al escondite. Allí habían dejado algún tipo de "marca". Una huella de zapato. Si alguien llegara corriendo a toda prisa y sin tiempo para cambiarse de calzado, el tacón de goma de una bota militar rasparía con fuerza contra la puerta y dejaría un arañazo largo y oscuro, como si se hubiera arrastrado un crayón sobre una pizarra. "¿Oficial?" "Sí." Las agencias imperiales que utilizan botas de combate emplean diferentes materiales y colores. Entre ellas, Georgen, al ser una organización de reciente creación, tiende a utilizar equipos bastante nuevos. "Esta sección." Señalé la evidencia grabada en la puerta. "Quítalo y envíalo a analizar su composición." "¡Sí, señor!" * * * ¡BOOOOOM! En el Distrito Central Imperial 31, la fábrica de la empresa química Alchemia se incendió. El fuego ardió con un tono violeta al reaccionar con el maná, y los supervisores e investigadores clave presentes en el lugar murieron instantáneamente en la explosión o resultaron gravemente heridos. "...Bueno, esto sí que es algo." La sala de interrogatorios de la recién fundada policía política, Georgen. En una habitación estrecha y encalada, el detective Gavin hojeaba el expediente del caso con indiferencia. "Terrorismo, en un momento como este. ¿Tienes dos columnas vertebrales o algo así?" Lo peor de todo es que Alchemia era una empresa patrocinada por la Fundación Martin. "......Oye tú. ¿Sabías siquiera quién respaldaba a esta empresa antes de que la tocaras?" Martin Himler, director de la Fundación Martin, fue el principal mecenas y socio del actual director de Georgen, además de un oficial de alto rango en la Guardia Imperial. "Di algo, cabrón." El detective Gavin se inclinó hacia adelante. El terrorista atado a la silla, con la cabeza gacha, era Nico. Lentamente abrió los ojos. Una voz seca escapó de sus labios apretados. "Ellos... son Izenheim." "Olvídate de eso. Dime quién está detrás de esto." El inspector Fried arrojó algo sobre el escritorio. Una placa de circuito recuperada del lugar de la explosión. "¿Me estás diciendo que hiciste todo esto tú solo?" Ni siquiera era una bomba propiamente dicha. Simplemente una placa común con polvo de piedra de maná grabado a modo de circuito, diseñada para provocar una sobrecarga de maná ante una señal específica. Su acabado superaba con creces el de cualquier armamento militar estándar. Alguien debió haber ayudado. "Lo hice solo." Ante la respuesta de Nico, el inspector Fried dejó escapar una risa hueca. El detective Gavin volvió a contestar. "...De acuerdo, supongamos, solo por poner un ejemplo, que lo hiciste solo. ¿Cuál fue el motivo?" "Porque son Izenheim." "¿Qué?" "Izenheim es una subespecie sin historia; también debes saber qué planes traman allí dentro y cómo están drenando la sangre del imperio de todos modos..." Nico escupió la extraña frase de un solo suspiro. ¡ESTALLIDO! El inspector Fried golpeó la mesa y ladró. "¡Deja de decir tonterías y habla claro! ¿Quién está detrás de esto, cabrón? ¡Me parece que eres una asquerosa rata de Izenheim!" En ese momento, los ojos de Nico brillaron. Se retorció como si lo hubiera atacado un ataque y gritó. "¡Mira mi registro familiar! ¡Soy de pura sangre aran! ¡Ese caballero lo sabría en cuanto lo viera!" "Qué-" "¡Izenheim! ¡Destruyeron a mi familia! ¡Mi padre murió por su avaricia!" "......" El inspector Fried lo observó en silencio por un momento, luego se desabrochó lentamente el reloj de pulsera y lo dejó sobre la mesa. Entonces. ¡Ruido sordo! Lanzó un puñetazo. ¡Pum! ¡Crack! ¡Crack! ¡Pum! El sonido de huesos y carne desmoronándose llenó la sala de interrogatorios. El puño del inspector se clavó en la cara de Nico. "¡Inspector! ¡Alto, inspector! A este paso, va a morir." El detective se apresuró a detenerlo. Fried, con los brazos inmovilizados, respiraba con dificultad y se giró para mirar a Gavin. La intensidad de su furia era extraña. Gavin observó su expresión con cautela. "......Inspector, ¿quizás usted también recibió algún soborno de esa compañía...?" "...No cruces esa línea, detective." Ante la advertencia de Fried, Gavin bajó rápidamente la cabeza. "Lo siento. Hablemos un momento. A este paso, va a morir." "......" Solo entonces Fried comprobó el estado de Nico. El gorgoteo de sangre que salía de su boca no era una buena señal. "Hay que tranquilizarlo." Fried se secó el sudor y salió. Al quedarse solo, Gavin dejó escapar una risa hueca. "Le da una paliza tremenda y luego le dice que se calme... Oye. Habla claro. O te voy a matar a golpes aquí dentro, ¿entiendes?" Nico temblaba, con la mirada perdida y desenfocada. Gavin murmuró en voz baja. "¿Quién está detrás de esto?", pregunté. Entonces, de aquella garganta destrozada, finalmente logró articular una respuesta. "La carta..." "¿Carta?" "Mi......carta......" El detective Gavin revisó minuciosamente la lista de pruebas y encontró una carta. Había sido recuperada de la casa de Nico. "¿Éste?" "Sí... ese mismo..." "......¿Eh?" Los ojos de Gavin se abrieron de par en par cuando comprobó el destinatario de la carta. "¿Ese caballero del que tanto hablas, es él?" Gavin soltó una risa incrédula. Nico juntó las manos desesperadamente, suplicando. "Por favor, envíalo... Lo escribí... yo mismo..." Qué broma. Gavin se burló y respondió con sarcasmo. "Vamos. ¿Crees que este caballero va a responderle a un pedazo de basura como tú? Despierta, hombre." "La carta..." Aun así, al ver a Nico, aparentemente fuera de sí, todavía absorto en la carta, Gavin bajó la mirada como si se le hubiera ocurrido una buena idea. "De acuerdo. Entonces, si envío esta carta, ¿me dirán quién está detrás de esto y quién ayudó a diseñar esa placa de circuito?" "......" Nico asintió lentamente. El detective Gavin miró hacia la puerta cerrada de la sala de interrogatorios y dijo. "Eso es una promesa, ¿verdad? Aunque no reciba respuesta, ¿me hablas en cuanto lo envíe?" "Sí, sí, sí..." "Bueno." El destino al que pretendía llegar esta carta era el escritorio del hombre más peligroso del Imperio. Pero las probabilidades de que alguna vez llegue allí, bueno... "Entonces, fíjate bien. Lo meteré en el sobre justo delante de ti." Escaso o nulo. En este Imperio, un solo minuto del tiempo de ese caballero valía más que la vida entera de esa alimaña. * * * La sala de entrenamiento de la Orden. Últimamente lo he estado usando con regularidad, para perfeccionarme. Hace poco encontré un compañero de entrenamiento bastante bueno. Yulian era un buen rival, por supuesto, pero nunca tenía suficiente tiempo, y más aún, el esfuerzo que implicaba competir con él seguía resultando un poco incómodo. Leon y Tiana se habían convertido en caballeros de nivel medio, demasiado ocupados en el campo de batalla como para perder tiempo. Schatz era la carta ganadora que debía mantener oculta hasta el final. ¡SONIDO METÁLICO! El estruendo del choque de las hojas resonó en la sala de entrenamiento. Decenas de intercambios se sucedieron con fluidez, pero la enorme masa que impactaba contra la superficie de la hoja era de una magnitud completamente distinta. La fuerza bruta me entumeció la muñeca. "......Ja." Di un paso atrás, recuperando el aliento, y apreté con los dedos la empuñadura de mi espada larga. "Eres fuerte. Un caballero de primera categoría en toda regla." Ante mis palabras, Cliff arqueó ligeramente una ceja. "Sigue siendo una lucha sobre el terreno, ¿no?" La voz de Cliff permaneció inexpresiva. En el suelo. Tal y como él mismo dijo, un caballero solo estaba verdaderamente completo cuando podía volar. Gracias a años de incansable propaganda y promoción que yo mismo impulsé, "el cielo" se había convertido en dominio de los caballeros. Un motivo de orgullo, una muestra de honor. Y, más aún, una condición indispensable para ser nombrado caballero. "En el cielo, eres el primero entre los caballeros. Todo el mundo lo sabe." Así como el Gran Rey Fiort, de Oriente, puso fin a una hambruna declarando la patata "alimento de la nobleza" y extendiéndola entre el pueblo, yo había convertido el transporte aéreo en un símbolo de alto estatus y lo había incorporado a la Orden. "Buen trabajo hoy." "¿Sales ahora para cumplir una misión?" Cliff preguntó, con un tono algo arrepentido. "Sí. Probablemente me iré unas semanas antes de que me vuelvas a ver." 【0820. Tercer Puerto Occidental. Vamos juntos.】 Para llegar al "Tercer Puerto", la pista que había obtenido de Izenheim, ya tenía preparada una identidad falsa. Ser caballero facilitaba misiones de infiltración como esta. Una identificación falsificada no era realmente falsa. Era una entidad real, integrada en el sistema administrativo del Imperio y completamente autenticada. "De acuerdo. Nos vemos entonces." Cliff sonrió y envainó su espada, y yo regresé a mi oficina. [Oficina de Maximiliano] Estaba empacando algunas cosas cuando, "Señor Caballero." Un funcionario que estaba de servicio entró y me entregó un sobre de papel. "Ha llegado una carta para ti." "¿Carta?" "Sí. Pero... al parecer proviene de un terrorista." [A Sir Caballero Maximiliano.] [Nico Beber] El hecho de que fuera terrorista no hizo sino aumentar mi interés. Abrí el sobre y leí la primera parte, luego pregunté. "¿Esta persona está en Georgen ahora mismo?" "Sí." "...Eso funciona bien." Sonreí levemente y guardé la carta. Georgen. De todas formas, tenía que pasar por allí tarde o temprano. La composición de la huella de bota de combate encontrada en el escondite de la Facción Revolucionaria coincidía con la de dicha agencia.