Leer Fuera del Tiempo (Novela) Capítulo 1785 online gratis en español

El tiempo y el espacio se tambaleaban como las alas brillantes de una cigarra de jade. Dentro de uno de esos puntos de luz parpadeantes se encontraba el continente Tianqi, otro espacio-tiempo completamente diferente. Gran Dinastía Ling. Fuera de la Academia de Historiografía, la noche otoñal era fría y espesa. En el interior, el pincel de Chen Mo se cernía sobre una tira de bambú, y la tinta se coagulaba en la piedra de tinta con ligeras ondulaciones. El frágil chirrido de los grillos otoñales se colaba por la ventana, mientras la luz de la lámpara de bronce bañaba la habitación con un brillo amarillento y rancio, como té añejo macerado en el tiempo. Había estado anotando los Registros de ríos y canales recién entregados, pero ahora su pincel se detuvo en una línea en particular: “En el noveno año de Yuanguang, el comandante de defensa fluvial Wang Yan reclutó a civiles para reparar la brecha en Huzi...”. Una gota de tinta cayó, extendiéndose por la tira de bambú como la confusión de su mente. Era la trigésima quinta discrepancia que había descubierto en los últimos años. La tira decía claramente “Comandante de Defensa Fluvial Wang Yan”, pero el año pasado, en la Comandancia de Chenliu, había visto una inscripción popular que decía: “En el noveno año de Yuanguang, el secretario fluvial Li Ping excavó canales de desviación”. Los dos nombres se alternaban en diferentes registros históricos como espuma superpuesta en la superficie de un río, lo que le hacía forzar la vista. Más extraño aún, los registros del nivel del río Ling en el tercer año de Yuanguang diferían en tres pies entre los Registros del Gran Historiador y los Antiguos Ceremoniales Han, como si el mismo río se hubiera dividido en dos cursos paralelos bajo los pinceles de los historiadores. Las Grandes Crónicas de Desastres y Presagios de Ling. Al desenrollarlo, su mirada se posó en una línea donde la tinta se había corrido entre las fibras, formando arcos torcidos: “En el año 79 del reinado de Lingdi, Marte se estacionó en el corazón y una estrella carmesí cayó a la tierra”. Los caracteres bermellones lo mantuvieron en silencio, contemplándolos. Este fue su último descubrimiento de discrepancia histórica. El año 79 de Lingdi había pasado hacía más de cinco siglos, pero ningún evento de ese tipo aparecía en ningún otro registro de ese año. El olor a humedad del pergamino se mezclaba con el de la tinta de pino mientras las gotas del reloj de agua cortaban el tiempo en fragmentos iguales. De repente, Chen Mo recordó otra rareza de tres años atrás en el depósito de sutras. Mientras recopilaba La biografía del rey Mu de Zhou, había encontrado un fragmento de seda del periodo Verano-Invierno encajado entre unas tiras de bambú, en el que se leía en escritura tadpole: “Cuando el año descansó en el Pájaro de Fuego, los ríos se secaron y las montañas se derrumbaron; todos los antepasados perecieron en el caos primigenio”. Y en los huesos oraculares de Los Anales Básicos del Clan Lingluo, la misma calamidad se repetía nueve veces en diferentes escrituras, como si la misma balada se hubiera transmitido a través de las épocas, con su letra mutando con el tiempo. Sin embargo, la mayoría de los registros históricos fluían sin interrupciones, sin mencionar ningún desastre de este tipo. Casi como si alguien hubiera gastado una gran broma a la posteridad. Después de un largo silencio, Chen Mo se masajeó las sienes y se acercó a la ventana, observando la primera nevada mientras murmuraba: “¿Cuál es la verdad de la historia?”. Chen Mo se quedó en silencio. El tiempo pasó. Transcurrió una década. Chen Mo seguía siendo historiador, aunque su cabello blanco y sus arrugas superaban con creces a los de sus compañeros, ya que había pasado esos diez años buscando obsesivamente respuestas en los textos. En La biografía íntima del polvo y el acero, encontró: “La madre del Emperador Celestial otorgó elixires de longevidad, que florecían una vez cada 3300 años”. Sin embargo, los Registros Geográficos de Jin Taikang relataban la misma historia: “El Rey del Este confería artes de longevidad, que daban fruto cada 500 años”. El Comentario de la Dinastía del Sureste sobre el Clásico del Agua y la Geografía General de la 19.ª Era de la Tierra y el Cielo situaban las mismas cadenas montañosas a quinientos kilómetros de distancia, pero ambos mencionaban ataúdes de piedra que contenían calendarios de diez mil años enterrados en su interior. Lo más sorprendente de todo era que, cuando alineó las fechas de colapso de las dinastías según el ciclo sexagenario, cada 1800 años coincidía con “la alineación de los cinco planetas cuando se extingue la energía real”. Había compartido estos hallazgos, pero sus colegas lo tacharon de poseído. Incluso el rector de la Academia había criticado sus gráficos cronológicos y había exclamado: “¡Las historias son el espejo de las dinastías! ¡Cómo te atreves a ensuciarlas con tonterías ocultistas!”. Solo su esposa, que por las noches le cubría los hombros con una túnica, se quedaba mirando sus cronologías superpuestas y le susurraba: “Una vez te vi recoger medio hueso oracular en el jardín abandonado; sus grietas coincidían con el cetro de jade desenterrado el año pasado en el mausoleo imperial”. “Quizás todas las historias bajo el cielo no son más que viejas melodías que se repiten”. “Conozco tus convicciones. Si decides buscar respuestas, estaré a tu lado”. Sus palabras le recordaron su primer encuentro: la horquilla de madera que llevaba en el pelo tenía un veteado idéntico al de los anillos de crecimiento de un árbol marchito de su infancia. Tumbado en la cama, mirando al techo, recordó las palabras de su maestro veinte años atrás, cuando entró en la Academia de Historiografía: “El pincel del historiador debe ser como una linterna fluvial, que ilumina las piedras bajo el sedimento”. En aquel entonces, no lo había entendido. Ahora, ante las innumerables contradicciones que parpadeaban en las estanterías de libros, se dio cuenta de que esas piedras estaban enterradas bajo capas y capas de maleza que entorpecían la luz de la linterna. Así, en pleno invierno, Chen Mo dimitió. Con una caja de calcos, se embarcó en un viaje, una resolución que había madurado durante años, alimentada por dudas persistentes, las palabras de su maestro y el apoyo de su esposa. El tiempo fluía como una canción, aunque esa canción se repitiera una y otra vez. A lo largo de sus viajes, Chen Mo descubrió pinturas rupestres descoloridas en las estribaciones de la montaña Kunlun, cuyos motivos de inundaciones eran idénticos a los del relato de los Libros Posteriores sobre el emperador Lingsheng controlando las aguas. En el árbol genealógico de un pueblo pesquero del norte, leyó que sus antepasados huyeron en grandes barcos cuando el ojo del mar se invirtió, una historia que se remontaba tres milenios atrás, según los registros de las Grandes Escrituras de Ling. Las teorías sobre el colapso, los ciclos y las calamidades, fragmentarias pero interconectadas, fueron recopiladas en sus diarios de viaje. Hasta que, en las arenas del desierto del sur, desenterró media estela. Cuando la descifró, su texto coincidía casi palabra por palabra con las oraciones rituales de la Gran Ling. En ese momento, comprendió: “Si las civilizaciones realmente surgen y caen, todas escriben elegías similares bajo las mismas estrellas”. Tras trece años de viaje, Chen Mo regresó a casa. Pero la edad y la fragilidad prematura le pasaron factura. Enfermó durante el trayecto y no pudo llegar a la capital. Ahora, tumbado en una rudimentaria cama de posada entre accesos de tos sanguinolenta, el débil historiador contemplaba la obra de su vida... Atlas de los ciclos de la civilización