Leer De acero y rosas: Loli de cabello plateado enloquecida (Novela) Capítulo 88 online gratis en español

"La guerra para acabar con todas las guerras." Pavela repitió la frase. Ella se rió. La risa fue corta y débil, un sonido entrecortado que escapó por su nariz, como una respuesta educada a un chiste que no tenía gracia. "La guerra para acabar con todas las guerras." Lo repitió de nuevo. Esta vez lo dijo muy despacio. Era como si estuviera masticando cada sílaba de las palabras, dándoles vueltas una y otra vez en la lengua, sin saborear más que amargura y absurdo. Igor contuvo la respiración por un instante. Él podía oírlo. Su estado de ánimo había cambiado. De la ira, a algo que había traspasado la ira, alcanzando el lugar más allá de ella. Esto fue malo. La ira sí que podía controlarla. Porque la ira significaba emoción, la emoción significaba oportunidades, las oportunidades significaban una ventaja que podía aprovechar. Pero ahora... La ira se había transformado en una especie de decepción. No, es más profundo que la decepción. Era la sensación de alguien que una vez creyó en algo, solo para ser completamente traicionado por ese "algo". "¿Sabes quién dijo esa frase por primera vez?" Pavela preguntó. Igor no respondió. No estaba seguro de si era una pregunta que requiriera respuesta. Pavela no esperó su respuesta. "No importa," dijo, con un tono repentinamente inexpresivo. "Lo que importa es que todos los que pronunciaron esas palabras acabaron provocando más guerras." "Cada vez." "Sin excepción." La presión que ejercía sobre su pie no había cambiado, pero las grietas alrededor de la daga seguían emitiendo débiles crujidos, como si el suelo mismo se estuviera desintegrando lenta e irreversiblemente. "'Que todo el mundo se dé cuenta del coste', eso es lo que dijiste, ¿verdad?" "Que el precio sea demasiado alto para soportarlo. Que todos los que ocupan puestos de poder comprendan que continuar así les acarreará su propia ruina." "¿Y luego?" "¿Entonces todos depondrán sus armas, se tomarán de las manos y cantarán, y vivirán felices para siempre?" El callejón quedó en silencio por un instante. "¿Te crees eso?" Igor abrió la boca. "Te pregunto: ¿crees eso?" Esta vez, por fin se percibía cierta intensidad en la voz de Pavela. Pero fue como una barra de hierro al rojo vivo, precisamente, sin ningún movimiento superfluo, clavada en el punto más débil de la retórica de Ígor. "El coste de la guerra nunca lo asumen quienes ocupan altos cargos." Ella dijo. "El precio lo pagan aquellos que ni siquiera han visto cómo es un lugar alto." "La pagan quienes cultivan los alimentos en los campos, quienes aprietan los tornillos en las fábricas, quienes compran el pan en las calles." "Aumentas el coste diez veces, cien veces, mil veces, y aun así son estas personas las que mueren." "Y los que están en puestos de poder construirán una casa más grande sobre las ruinas y dirán a todos: 'Miren, este es el precio de la paz. La hemos conseguido'". "Y entonces comenzará la próxima guerra." Igor cerró la boca. En realidad quería discutir. Tenía un montón de cosas que quería decir: sobre cómo "esta vez es diferente", sobre "nuestros planes más meticulosos", sobre "ahora no entiendes el panorama general". Pero esas palabras rondaban en la punta de su lengua, para luego ser engullidas por él mismo. Porque de repente se dio cuenta de que ella no estaba debatiendo con él. Ella estaba emitiendo un juicio. La mirada de Pavela ya había pasado por la nuca de Igor, posándose en la oscuridad difuminada por los copos de nieve al final del callejón. La nieve caía con más fuerza. Tras las tímidas nevadas iniciales, llegaron copos de nieve de verdad, grandes y arremolinados al caer, que parecían innumerables polillas diminutas en el tenue resplandor amarillo de la farola de gas. Pensó en Kaldburg. Allí la nieve era mucho más pesada. Suficiente para enterrar un cuerpo por completo en cuestión de minutos. Recordó sus días en Kaldburg. De los soldados acurrucados en tiendas de campaña destrozadas, dependiendo del calor corporal de los demás para sobrevivir las noches. De los que no llegaron al verano. Ya no podía recordar con claridad sus rostros. Pero recordaba las posturas en las que murieron. Acostado en posición fetal, como un camarón, con los dedos hundidos en la tierra helada, los labios morados, los ojos entreabiertos y las pupilas cubiertas por una fina capa de escarcha. Esa gente también quería volver a casa. Esa gente también deseaba una vida tranquila. A esas personas también les dijeron: «Aguanten un poco más. Cuando llegue ese momento, todo terminará». Y luego murieron. No esperaron nada. Pavela volvió a pensar en la época victoriana. Pensó en el día de la explosión en el distrito comercial. Cristales rotos, gritos, olor a pólvora. Y los civiles yacían en charcos de sangre. Esa gente no tenía nada que ver con la guerra. Simplemente estaban de compras. Comprar pan, elegir ropa, comprar dulces para sus hijos. Y entonces explotó la bomba. Y entonces se convirtieron en "el coste". Se convirtió en una cifra insignificante en alguna gran narrativa. Volvió a mirar el cadáver que estaba cerca. Un hombre joven, de unos veinte años. Llevar gafas. La sangre que le corría por el cuello había dejado de fluir, coagulándose en el aire frío hasta convertirse en una sustancia gelatinosa de color rojo oscuro. Él también era "el costo". Un intermediario de información, un joven que se ganaba la vida en zonas grises, probablemente soñando con su futuro momentos antes. Al instante siguiente, le cortaron la garganta y lo dejaron tendido en un callejón, convirtiéndose en otro escalón más para la "guerra que acabará con todas las guerras". De repente, Pavela se sintió muy cansada. Un profundo cansancio brotó desde lo más hondo de su alma. En un momento dado, pensó que con abandonar el campo de batalla sería suficiente. Abandonar el Campo de Castigo, abandonar Kaldburg, abandonar esa línea defensiva de permafrost empapada de sangre, encontrar un lugar seguro donde esconderse, vivir una vida pacífica. Ella lo había hecho. Se había convertido en Pavela von Schwartz. Tenía un hogar, una hermana, amigos, una cama cómoda y té caliente que le llevaban puntualmente a su mesita de noche cada mañana. Pensó que por fin podría dejar de estar involucrada en la guerra. Admitió que, durante su estancia en la época victoriana, se había perdido un poco. La cálida chimenea, la suave ropa de cama, el té de Eleanor, las cartas de Victoria, la tranquila compañía de Cecilia, la brillante sonrisa de Irene: todas estas cosas eran como una gruesa capa de algodón que la aislaba del mundo exterior. Empezó a pensar que tal vez la guerra ya no tenía nada que ver con ella. Tal vez podría simplemente esconderse bajo el amparo de la familia Schwartz, ser una hija adoptiva bien portada y vivir su vida tranquilamente. No más asesinatos, no más intrigas, no más despertares nocturnos por pesadillas. Ir de compras, comer pastel, escuchar las tonterías de Victoria, ver a Cecilia pasar las páginas de un libro, volver a casa y que Eleanor le despeine el cabello. Qué maravilloso. Y entonces estalló la bomba en el distrito comercial. Ese día, el relleno de algodón se hizo pedazos. La guerra los había alcanzado. Siempre acaba pasando factura. Aunque no sea en forma de proyectiles de artillería y mechs, sino de maneras más insidiosas y generalizadas. En forma de explosión en un distrito comercial. En forma de votos en el parlamento. Con la forma de un cadáver aún fresco en un callejón. En la forma de la misión que este joven, bajo sus pies, estaba llevando a cabo. Con la excusa rimbombante de "la guerra para acabar con todas las guerras". La guerra no te deja ir solo porque huyas. Cambia de aspecto, se pone una máscara diferente, reaparece en tu vida de una forma que jamás esperaste. De los soldados que mueren en campos de batalla lejanos. Este informante fue brutalmente asesinado en un callejón cercano. Nadie puede quedar indemne. Esto era algo que ella siempre había sabido, en el fondo. Y ahora, de pie en aquel callejón oscuro, cubierto de nieve y con olor a sangre, no hacía más que confirmarlo una vez más. Pavela apartó la mirada. La luz carmesí se desvanecía lentamente de sus pupilas, como una marea que retrocede, siendo cubierta gradualmente de nuevo por el pálido color gris azulado. Pero lo que esa luz dejó atrás no desapareció. Las grietas en el suelo permanecieron. La daga seguía incrustada entre los escombros. La nuca de Igor seguía debajo de su zapato. Ella habló. Su voz no era fuerte, pero cada palabra era como un guijarro congelado que golpeaba con claridad los tímpanos de Igor. "El Fuego de la Libertad y yo teníamos un acuerdo." "Detener la guerra. No crear más guerras, no 'acabar' con la matanza con una matanza aún mayor. Detenerla." "Deberías comprender el significado de esa palabra." Igor no se movió. Ni siquiera se atrevía a respirar. "Pero tú elegiste otro camino." Los copos de nieve se posaron en sus pestañas. Ella no parpadeó. "Así pues, a partir de ahora, consideren ese acuerdo nulo." "Acabaré con esta estúpida guerra." "A mi manera." Su voz bajó ligeramente en las últimas palabras, transmitiendo una pesadez inquebrantable. Como un clavo que se clava irreversiblemente en la madera. "Si pretendes interponerte en el camino..." No terminó la frase. Pero Igor lo entendió. Todos los copos de nieve del callejón lo entendieron. "Así que te lo preguntaré una vez más." "¿Cuál es el objetivo de la operación Fuego de la Libertad en Eisenburg?" El callejón quedó en silencio. Los copos de nieve caían sobre ellos dos, sobre el cadáver, en las grietas del suelo cubierto de escombros. Igor lo entendió. Esta fue su última pregunta. Si su respuesta no la satisfacía de nuevo... Ella sin duda lo mataría. ¿Qué hacer? Hablar mal, infringir la disciplina, posiblemente conllevar la expulsión de la organización. Pero no hables, y muere ahora mismo. Cerró los ojos. "...La Academia de los Caballeros Reales." "Nuestro verdadero objetivo es la Academia de los Caballeros Reales." "Las operaciones aquí son solo una tapadera y una preparación para eso." "Hay algo en la zona subterránea sellada de la academia." "Los superiores quieren que lo recuperemos." La presión que ejercía sobre su pie seguía aumentando. Ella aún no estaba satisfecha. Igor tragó un bocado de saliva mezclada con polvo. "No sé qué es exactamente." "Solo conozco el nombre en clave." "El durmiente."