Leer De acero y rosas: Loli de cabello plateado enloquecida (Novela) Capítulo 87 online gratis en español

El corazón de Igor dio un vuelco. Un pensamiento surgió de lo más profundo de su mente: vago, sin forma, pero con una intuición que le heló la sangre. Reprimió ese pensamiento. Ahora no era el momento de darle demasiadas vueltas a las cosas. El problema ahora era cómo manejar sus palabras. La pregunta de la otra parte era clara: lo que hacía el Fuego de la Libertad prolongaría objetivamente la guerra. Esto contradecía el lema de la organización: "poner fin a la guerra". Igor no podía negarlo. Porque lo que dijo era un hecho. Pero tampoco podía admitirlo. Y desde luego no podía explicarlo. Debido a la disciplina, no podía revelar ninguna información sobre la estrategia actual de la organización a nadie cuya identidad no hubiera sido verificada. Aunque esa persona hubiera sido miembro de Fire of Freedom en el pasado, existía un abismo entre "lo que fue" y "lo que es ahora". Había visto a personas de la organización desertar. Aquellos que fueron sobornados, coaccionados, reclutados o simplemente huyeron porque no pudieron soportar la presión. Antes de ser descubiertos, todos los desertores parecían miembros leales. Por lo tanto, el hecho de que "ella solía ser una de nosotros" no podía ser una razón para que él confiara en ella. Además- Igor esbozó una sonrisa amarga en su interior. Además, tenía razón. Lo que estaba haciendo ahora el Fuego de la Libertad era, en efecto, prolongar la guerra. Se trató de un cambio estratégico bien meditado, impulsado desde la alta dirección. La situación había cambiado. Todo había cambiado. El objetivo original de la organización era "poner fin a la guerra", y ese objetivo en sí no había cambiado. Pero el camino para lograr este objetivo fue completamente diferente al de hace unos meses. No pudo decirlo. Pero él tampoco podía permanecer en silencio. Porque podía sentir cómo el pie sobre su cabeza aumentaba la presión lenta y constantemente. Como apretar un tornillo. Apretando giro a giro. Le empezó a doler el hueso temporal y la suela del zapato le rozaba el cuero cabelludo, produciendo un leve sonido de fricción. Ella estaba esperando su respuesta. Y su paciencia era claramente limitada. Igor no se atrevió a apostar. No se atrevió a apostar a que ella realmente lo mataría. Alguien capaz de dislocarse los brazos en 1,5 segundos, alguien que pudiera observar todo el proceso bajo las narices de cinco agentes bien entrenados sin ser descubierto. Cada palabra que decía esa persona, cada movimiento que hacía, no era un farol. Respiró hondo. El polvo de la grava le obstruía las fosas nasales y reprimió las ganas de toser. "...La situación ha cambiado." Él habló. Su voz se oía amortiguada entre el suelo y su mejilla, sonando indistinta, pero intentó que cada palabra fuera firme. "Cuando te fuiste, sin importar cuándo te fuiste, todo era diferente a ahora." La presión sobre su cabeza no disminuyó, pero tampoco siguió aumentando. Ella estaba escuchando. Igor sopesó cuidadosamente sus palabras. Cada palabra se sentía como caminar sobre la punta de un cuchillo. Si decía demasiado, incumpliría la disciplina. Si dices muy poco, no quedará satisfecha. Di algo incorrecto— Ni siquiera se atrevía a pensar en las consecuencias de decir algo inapropiado. "La guerra no terminará por sí sola." Dijo, con la voz más baja que antes. "Deberías saberlo mejor que yo. Ninguno de los dos bandos puede detenerse, ninguno está dispuesto a ceder primero, y ambos apuestan a que el otro se derrumbará primero." "Este tipo de situación no se puede resolver mediante la negociación, no se puede resolver mediante un asesinato y, desde luego, no se puede resolver mediante una votación en el parlamento." "Entonces... a veces, la única manera de acabar con una guerra es..." Buscaba una formulación que fuera lo suficientemente vaga pero a la vez lo suficientemente contundente. "—para que sea la última." El ambiente en el callejón cambió abruptamente. Igor sintió que la presión sobre él aumentaba repentinamente después de hablar, pero no se atrevió a detenerse. "Para que todos se den cuenta de que el coste de esta guerra se ha vuelto tan elevado que nadie puede soportarlo." "Para que todos los que ocupan altos cargos comprendan que, si esto continúa, no solo caerán los soldados en primera línea, sino también ellos mismos." "Esta será la guerra que acabará con todas las guerras..." Un fuerte estallido. Era el sonido del metal perforando la piedra. Intenso, nítido y sin previo aviso. Las palabras de Igor fueron interrumpidas abruptamente. Una daga fue clavada en el suelo justo al lado de su cabeza. La hoja estaba enterrada casi cinco centímetros en el suelo de grava, la empuñadura aún vibraba ligeramente, a menos de tres centímetros de su oreja derecha. Podía sentir el frío de la hoja, fría, presionando contra su oreja. Si hubiera fallado aunque fuera un poco, aunque fuera por el ancho de una uña, ese cuchillo se le habría clavado en la cabeza. Pero lo que realmente heló la sangre de Igor no fue la daga en sí. Eso fue lo que sucedió en el momento en que la daga se clavó en el suelo. Una maraña de grietas se abrió en el camino de grava, con el centro de la hoja. Las grietas se extendieron en todas direcciones desde el punto de contacto como si tuvieran vida propia; la velocidad era extremadamente rápida, pero la trayectoria no era aleatoria. Se extienden con precisión a lo largo de los huecos entre las piedras, a lo largo de las juntas más débiles del mortero y a lo largo de cada línea de tensión casi invisible a simple vista. Era como si algo hubiera "visto a través" de toda la estructura del suelo en un instante, y luego, siguiendo cada punto débil, cada fisura y cada fragilidad oculta, hubiera trazado un mapa de destrucción. La grava producía leves chasquidos en las grietas, e incluso algunos trozos se hicieron añicos, convirtiéndose directamente en polvo. Las grietas solo cesaron al llegar al costado de la mejilla de Igor. Podía sentir cómo vibraba el suelo bajo su rostro. Una vibración sutil y continua, como si toda la base resonara. Y luego, esos ojos. Igor no podía ver su rostro. Estaba tendido boca abajo en el suelo, y su campo de visión solo contenía grava, grietas, el mango de la daga y aquel cadáver a tres metros de distancia. Pero no necesitaba ver. Porque podía sentirlo. La mirada desde arriba era como un balde de agua helada vertida sobre su coronilla, que goteaba por su columna vertebral hasta el coxis. Ese sentimiento ni siquiera era intención de matar. Ya había visto intenciones asesinas antes: en los cuadriláteros clandestinos de boxeo de los barrios bajos, en los campos de duelo de la academia, y cuando acababa de degollar a Karl Winter. Era algo más primitivo, algo que instintivamente hacía querer acurrucarse. Es como estar al borde de un precipicio y mirar hacia abajo. Es como escuchar el primer sonido amortiguado de una avalancha en medio de una ventisca. Como si la destrucción misma te estuviera observando.