Leer De acero y rosas: Loli de cabello plateado enloquecida (Novela) Capítulo 82 online gratis en español

El cuerpo de Karl reaccionó más rápido que su cerebro: sus hombros comenzaron a girar, su pie derecho empezó a retroceder y abrió la boca, listo para gritar algo. Pero ninguna de esas acciones se completó. Una mano le tapó la boca por detrás. La fuerza era asombrosamente grande, sujetándole la mandíbula como unas tenazas de hierro, ahogando por completo el sonido que intentaba emitir. Luego vino el cuchillo. La hoja se introdujo desde la derecha, recorriendo con precisión su cuello. Sin titubear, sin movimientos superfluos, como un carnicero que corta un trozo de carne conocido. Lo primero que sintió Karl fue calor. Un líquido tibio brotó del lado derecho de su cuello, deslizándose por su clavícula y empapando el cuello de su camisa. Luego llegó el dolor. Una sensación de ardor sorda y difusa, como si alguien le hubiera vertido una olla de agua hirviendo sobre el cuello. Un gorgoteo ahogado escapó de su garganta; quería hablar, pero sus cuerdas vocales ya no le obedecían; solo salían burbujas de la herida, emitiendo un leve silbido. Sus piernas se debilitaron. Su cuerpo estaba perdiendo fuerza a una velocidad irreversible. La sangre que brotaba de la herida fluía mucho más rápido de lo que había imaginado; podía sentirla correr por su piel, tibia, y luego enfriarse rápidamente a medida que el aire frío de finales de mes le robaba su último vestigio de temperatura. La mano que le cubría la boca se aflojó. Ya no era necesario cubrirlo. Las rodillas de Karl golpearon el suelo de grava con un sordo impacto. Su cuerpo se inclinó hacia adelante, sus manos se apoyaron instintivamente contra el suelo, pero sus dedos ya comenzaban a entumecerse, la fuerza se le escapaba de las yemas poco a poco. Su visión se estaba oscureciendo. Se extendió lentamente desde los bordes, como la tinta que se absorbe en el papel. Las paredes a ambos lados del callejón se desdibujaron, y la franja de cielo gris que se extendía sobre nuestras cabezas se convirtió en una banda de luz cada vez más delgada. Su mano derecha seguía presionada contra el interior de su abrigo. Sus dedos aún rozaban el borde de la carpeta de cartulina. En el momento final, Pensó en Sophie. Y un pensamiento muy simple, muy tonto... Su pastel... El milhojas de caramelo y avellanas que hizo Hanna, el de hoy. No había logrado comprarlo... El cuerpo de Karl Winter se desplomó lentamente sobre la grava. Sus gafas se resbalaron del puente de su nariz, una de las lentes golpeó la piedra y se agrietó dejando una fina línea. La sangre se acumuló bajo su cuello formando un pequeño charco oscuro, del que emanaba un tenue vapor en el aire frío. Seguían cayendo copos de nieve. Finas y pausadas, aterrizaron sobre su cabello, sobre su abrigo y en el charco de sangre que se extendía. Se derritieron al aterrizar. El callejón volvió a quedar en silencio. Tan silencioso como si nada hubiera pasado. Un instante después, el supuesto "mendigo" también se puso de pie. Sus movimientos eran fluidos y firmes, completamente diferentes a cuando estaba acurrucado en un rincón momentos antes. El cuerpo que se escondía bajo el abrigo andrajoso estaba estirado; sus hombros eran anchos, su espalda recta, y cada movimiento poseía una precisión y una contención que solo se adquieren con un largo entrenamiento. Con la mano izquierda, levantó el ala de su sombrero. Debajo de la boina, se vislumbraba un rostro joven. Veinte años. Sus rasgos eran muy definidos, con pómulos altos, y la mandíbula parecía esculpida con un cuchillo. En la penumbra, sus ojos oscuros apenas dejaban ver el límite entre la pupila y el iris, como dos pozos sin fondo. Igor Petrov. Bajó la mirada hacia el cadáver en el suelo, con una expresión impasible. Como un hombre que ha terminado su trabajo diario. Limpió cuidadosamente las manchas de sangre de la daga con el puño de su andrajoso abrigo y deslizó la hoja de nuevo hasta su cintura. Se puso de pie y chasqueó los dedos suavemente hacia el fondo del callejón. Las sombras se movían. En la oscuridad al final del callejón, varias figuras emergieron en silencio. La primera en aparecer fue Natasha Petrova. Llevaba una chaqueta oscura con capucha, la cual estaba bajada hasta el suelo, dejando al descubierto solo la mitad inferior de su rostro. Su cabello corto, de color castaño rojizo, estaba recogido bajo la capucha, y sus ojos azules brillaban con una intensidad excepcional en la penumbra. Su mirada recorrió el cadáver en el suelo, sus labios se apretaron, pero no dijo nada. Detrás de ella la seguían otras dos personas: dos jóvenes vestidos con ropa oscura similar, con los rostros casi completamente ocultos por el ala de sus sombreros y bufandas. Sus pasos eran ligeros y rápidos, casi sin hacer ruido cuando sus pies tocaban el suelo. Natasha se acercó a Igor, apartó la mirada del cadáver y miró a su hermano. "¿Qué sigue?" Su voz era suave, pero firme. Igor no respondió de inmediato. Se agachó y comenzó a examinar el cuerpo. Sus movimientos eran hábiles y rápidos: primero abrió el abrigo, revisó los bolsillos interiores, luego los bolsillos del pantalón, las cañas de las botas y el cinturón. "Cíñete al plan original." Su voz era igualmente suave, transmitiendo una calma incuestionable. "Representa la escena, elimina cualquier rastro que pueda delatarte. Recuerda el ángulo y la profundidad del corte: un solo filo, ejecutado con la mano derecha, atacando desde atrás, con la incisión de derecha a izquierda. Esta es una técnica comúnmente utilizada por el personal militar." Se puso de pie, y su mirada recorrió a sus dos subordinados. "No limpien todas las manchas de sangre; dejen algunas, pero hagan que parezca que alguien intentó limpiarlas sin éxito. Borren nuestras huellas y pisen algunas con las botas militares preparadas." Hizo una pausa. "Inculpen al Departamento del Estado Mayor, haciendo que parezca que enviaron a alguien para silenciarlo; el perpetrador era profesional, pero la limpieza fue deficiente, dejando rastros que no deberían haber quedado." Los dos subordinados asintieron e inmediatamente se agacharon para comenzar a trabajar. Una persona sacó de su bolsa un par de botas militares: un modelo estándar del Ejército Imperial, cuyo diseño de la suela y grado de desgaste habían sido manipulados intencionadamente. Otra persona sacó un paño oscuro y comenzó a limpiar selectivamente los rastros que quedaban en el suelo. Natasha se mantuvo a un lado, con la mirada fija en el rostro de Karl. Ese rostro delicado, con gafas. Una de las lentes de las gafas estaba rota. Desvió la mirada. "Jefe." La voz de un subordinado provino de al lado del cadáver. "Tiene algo encima." Igor giró la cabeza. El subordinado estaba sacando una carpeta de cartulina del bolsillo interior del abrigo de Karl. La abertura de la bolsa estaba atada originalmente con una cuerda fina, pero durante la lucha —o más bien, durante la caída del cuerpo— el nudo se aflojó, dejando al descubierto el borde de una pila de papeles en el interior. "Una bolsa para documentos." El subordinado se lo entregó a Igor. "Es bastante espeso. ¿Cómo deberíamos manejarlo?" Igor tomó la bolsa de archivos y la sopesó en su mano. Sacó los documentos del interior y hojeó rápidamente algunas páginas en la penumbra. Frunció ligeramente el ceño. —¿Tiene valor? —preguntó Natasha. Igor no respondió de inmediato. Hojeó unas cuantas páginas más, deteniendo la mirada por un instante en una línea de texto, y luego volvió a guardar los documentos en la bolsa de archivos. "No puedo decirlo." Dijo: "La luz es demasiado tenue y hay demasiado contenido; no puedo juzgarlo en el momento". Le entregó la carpeta a Natasha. «Consérvalo por ahora y míralo cuando volvamos. Si no tiene ningún valor, quémalo junto con la ropa manchada con nuestra sangre.» La comisura de sus labios se curvó ligeramente, un movimiento muy pequeño, casi imperceptible. "Hay que darle un poco más de trabajo a la Oficina de Seguridad." Dos minutos después, la escena fue procesada. "Dividíos en tres grupos y reunios en el lugar anterior", ordenó Igor. Natasha y sus subordinados desaparecieron rápidamente en la oscuridad al final del callejón. Igor fue el último en marcharse. No se apresuró a marcharse, sino que volvió a inspeccionar la escena. Se agachó, recogió del suelo la moneda de cobre con la efigie del emperador y la colocó sobre el pecho de Karl. Revisó minuciosamente cada huella, asegurándose de que las marcas de las botas militares fueran lo suficientemente "obvias", pero que no parecieran intencionadas. La tormenta de nieve se hacía cada vez más fuerte, cubriendo gradualmente los bordes de todos los pecados. Tras confirmar que no había resquicios legales que pudieran delatarlos, Igor se bajó el ala del sombrero y se preparó para darse la vuelta y fundirse con la oscuridad. Sin embargo, en el momento en que dio su primer paso, una voz resonó sin previo aviso en el callejón, que reinaba en un silencio sepulcral. "¿Piensas irte así sin más?" La voz era serena y tranquila, con un matiz de resignación casi imperceptible, y empleaba cierta técnica para difuminar deliberadamente el timbre. Sin embargo, sonó como un trueno, paralizando los pasos de Igor.