Leer Perspectiva del Joven Maestro: Un Día Desperté como el Villano de un Juego (Novela) Capítulo 96 online gratis en español

La iglesia olía a madera vieja y cera quemada. No era grandiosa, nada que ver con las imponentes catedrales que había visitado antes con mi madre en la Zona Segura del Oeste. Era un lugar sencillo, escondido en la zona más tranquila de la ciudad. Sí, estaba en una iglesia. La iglesia de la Madre de la Misericordia. Y sí, me escapé de esa fiesta para estar aquí. Podría decir que me fui por la resaca y el dolor de cabeza. Podría decir que deambulé por las calles sin rumbo fijo hasta que encontré un lugar más tranquilo. Podría decir que me topé con esta iglesia por casualidad y entré por sus grandes puertas de madera movido por la curiosidad. Pero todo eso serían mentiras. Vine aquí intencionadamente. Sabía que tenía que estar aquí, así que busqué este lugar a propósito y entré. Me senté en uno de los bancos cerca del fondo, con los codos apoyados en las rodillas y la barbilla entre las manos. La madera bajo mis pies crujió levemente, pulida a lo largo de los años por incontables manos y cuerpos que se apoyaron en ella en busca de consuelo o perdón. La habitación no estaba abarrotada. Pude distinguir a algunas personas sentadas en las primeras filas, con la cabeza gacha y los hombros encorvados. Su fe no era ostentosa ni teatral. Era silencioso, denso, profundamente personal, como si se aferraran al último hilo de algo en lo que ya ni siquiera estaban seguros de creer, pero a lo que tampoco podían renunciar. En aquella época, la religión no estaba precisamente en su mejor momento. Ya no mucha gente cree en los dioses como antes. No se equivoquen: la gente sabía que los dioses existían. Tenía que haberlo. Había pruebas de su presencia dispersas por todo el Reino Espiritual: artefactos legendarios, ruinas antiguas y restos de seres míticos lo suficientemente poderosos como para moldear mundos. Y como alguien que sabía más sobre este mundo que la mayoría, podía afirmar sin duda que los dioses eran reales. De hecho, durante los primeros años de la exploración del Reino Espiritual, la humanidad había desenterrado pruebas de la existencia de estas entidades divinas. Esos descubrimientos los impulsaron a crear nuevas religiones. Cuanto más exploraban, más vestigios de dioses antiguos descubrían, y con mayor fervor los adoraban. Pero no duró. La humanidad acabó por comprender que el hecho de que existieran los dioses no significaba que les importaran. No concedían oraciones, no respondían a las súplicas ni siquiera reconocían a sus adoradores. Esa constatación hizo quebrar la fe de muchos. Y a medida que la humanidad avanzaba, logrando hazañas que antes se consideraban divinas, nuestra devoción cambió. Comenzamos a venerar a nuestros propios héroes. Nuestros propios dioses. Como los actuales monarcas, esos cinco individuos que se situaban en la cúspide de la humanidad, protegiéndonos al resto como si fueran verdaderamente divinos. Pero eso no significaba que nadie practicara la religión en esta época. Tomemos como ejemplo la fe de la Madre de la Misericordia. No era una religión particularmente popular porque no se sabía mucho sobre la Madre. Bueno, no mucho más aparte de su supuesto título como la Diosa de la Muerte Más Antigua —sea lo que sea que eso significara— y que se decía que ella era el origen de todo. Y, sin embargo, tenía seguidores, incluso en esta parte del mundo. "En el silencio previo al primer aliento, ella observó. En la quietud posterior al último suspiro, espera." Mi atención se centró en la mujer que estaba de pie en el presbiterio, con voz firme mientras recitaba la oración. No iba vestida con nada ostentoso, solo con un sencillo hábito gris, cuyo dobladillo estaba deshilachado donde rozaba el suelo de piedra. La llamaban Hermana Alvara. ¿O Hermana Mayor, tal vez? Los títulos ya no importaban mucho aquí. Ella era quien se encargaba de que todo funcionara, encendiendo las velas, atendiendo el altar y recitando las oraciones. Sabía todo eso porque venía antes de la hora de la oración y la veía hacerlo. Su voz resonaba suavemente en el silencio, reconfortante para el oído, como el sonido de la lluvia en una mañana de verano. De la nada fuimos creados. A la nada volvemos. Sin embargo, en el abrazo de nuestra Madre no encontramos ni tristeza ni alegría, solo descanso. Que su silencio atempere nuestros temores y su quietud guíe nuestros corazones. En sus brazos hay misericordia. En su misericordia hay paz. Ya había escuchado esta oración antes. Mi madre era una devota. La había oído decir de ella quizás un centenar de veces, pero nunca dejó de resultarme extraña. Una diosa desconocida que no estaba allí para escuchar, que no prometía milagros ni salvación, solo un final silencioso. No fue reconfortante, la verdad. ¿Quién adoraría a alguien así? Pero tal vez ese era el objetivo. La hermana Alvara bajó la cabeza, con las manos entrelazadas delante de ella. Los demás hicieron lo mismo, murmurando sus propias palabras para sí mismos o simplemente permaneciendo en silencio. Me quedé donde estaba, observando el tenue parpadeo de las velas en el altar. Su luz apenas alcanzaba el techo abovedado, que estaba oscuro por el paso del tiempo y el hollín. Pronto, la oración terminó y todos comenzaron a irse uno por uno... hasta que solo quedé yo sentado. Cerré los ojos y me recosté, repasando todo lo que tenía que hacer en esta ciudad para poder completar esta misión y obtener el resultado que deseaba. ••• —Disculpe —una voz suave interrumpió mis pensamientos después de unos minutos. Levanté la vista y vi a la mujer del presbiterio que se acercaba. La hermana Alvara. Se detuvo a una distancia respetuosa, con las manos cruzadas frente a ella. Su hábito gris parecía aún más sencillo de cerca. —Llevas sentado aquí bastante tiempo —dijo con dulzura—. ¿Te encuentras bien? Me enderecé un poco, moviendo los hombros para aliviar la rigidez que se había instalado en mí. "Sí. Solo quería estar a solas con mis pensamientos." Ella asintió, con expresión serena y paciente, teñida de una calidez maternal. "Para eso está este lugar". Me puse de pie, sacudiéndome la ropa barata. "En realidad, también esperaba encontrarme con el Sumo Sacerdote". Frunció ligeramente el ceño e inclinó la cabeza. «El sumo sacerdote está ausente. Me temo que no regresará hasta mañana por la mañana». Asentí con la cabeza en señal de comprensión y comencé a darme la vuelta para marcharme. Pero antes de que pudiera siquiera dar un paso… —Espera —dijo ella en voz baja. Me detuve un instante, mirando por encima del hombro. —¿Tienes… fe? —preguntó con vacilación, con voz cautelosa, como si caminara sobre una cuerda floja. Me giré para mirarla de frente. No había acusación en su tono, ni condescendencia. Pura curiosidad. "¿Por qué preguntas?", pregunté. La hermana Alvara se encogió de hombros. «Es algo que me dijo mi hermano pequeño hace poco. Y como no veo a muchos jóvenes por aquí, pensé en preguntar. No tienes que contestar, claro. Siento haber preguntado». Observé su rostro durante unos segundos antes de soltar un suspiro. «La fe es una palabra complicada. ¿Creo que hay algo más poderoso que nosotros? Claro. Existen seres divinos. ¿Pero tener fe en ellos? Eso no lo tengo». La hermana Alvara ladeó la cabeza, con las manos aún cruzadas. "¿Y por qué?" Sonreí levemente, aunque no había humor en ello. «Porque la fe exige confianza absoluta sin ninguna prueba, sumisión sin claridad. Y creo que deberíamos exigir ambas cosas». «La fe no se trata de pruebas», replicó Álvara. «Se trata de conexión. Se trata de encontrar un significado más allá de nosotros mismos». —¿De verdad? —pregunté—. ¿O se trata de llenar un vacío que tenemos demasiado miedo de afrontar por nuestra cuenta? Parpadeó, su compostura flaqueó por un instante. "Ese vacío..." —Es la naturaleza humana —interrumpí—. ¿Y la religión? Es nuestra herramienta más antigua para lidiar con ella. No me malinterpretes. Entiendo su atractivo. La fe ofrece estructura, propósito, comunidad. Es reconfortante. "...¿Pero?", insistió, con la voz ahora más baja. «Pero también nos limita», dije. «Porque exige certeza en cosas que no podemos saber. Es una negativa a decir: "No lo sé, y no pasa nada". En cambio, creamos reglas, rituales y los declaramos verdad divina». Frunció el ceño, apretando el ceño. «Pero… pero sin fe, ¿cómo se encuentra un propósito? ¿Qué te mantiene con los pies en la tierra?» «Curiosidad», dije casi riendo. «La voluntad de cuestionar, de buscar, de nunca dejar de aprender. El propósito no tiene por qué provenir de las respuestas; puede provenir de la búsqueda de ellas. Esa es la naturaleza humana. ¡Así es como hemos sobrevivido hasta ahora!» Bajó la mirada por un instante, como si estuviera intentando asimilar el peso de mis palabras. Cuando volvió a alzarla, su expresión era decidida. «La fe no se trata solo de respuestas», afirmó. «Se trata de esperanza. En un mundo lleno de incertidumbre y caos, ¿acaso no vale la pena creer en algo superior a nosotros mismos, aunque no lo comprendamos del todo?» La observé durante un largo instante, dejando que sus palabras quedaran suspendidas en el aire. Entonces, por fin, le di mi respuesta. "La gente como usted me da asco". Los ojos de la hermana Alvara se abrieron de par en par y se quedó con la boca abierta. "¿Qué-qué?" Parecía no encontrar las palabras para hablar. Mi expresión no cambió al repetirme: «Dije que la gente como tú me da asco. ¿Quién eres tú para decidir que hay algo superior a nosotros? ¿Para afirmar que debemos doblegar nuestras vidas a una fuerza invisible solo porque eso te hace sentir mejor con el caos de la existencia?». La hermana Alvara se estremeció como si hubiera recibido un golpe, y su semblante afable se quebró bajo el peso de mis palabras. —¿Sabes lo que es la adoración, hermana? —pregunté, acercándome—. Es una declaración de rendición. Una aceptación de rodillas de que eres inferior, más débil… insignificante. Y peor aún, es una traición a todo lo que somos. Frunció el ceño, con un destello de confusión en los ojos. "¿Traición? ¿De qué?" —¡De la humanidad! —espeté—. Nos abrimos paso a duras penas desde la miseria, luchamos con uñas y dientes para sobrevivir en un mundo diseñado para matarnos. Cada avance que hemos logrado —el fuego, el lenguaje, las ciudades, la medicina— no nos lo concedió ningún ser divino. Nos lo ganamos. Luchamos por ello. ¿Y pretenden que nos arrodillemos? ¿Que nos humillemos ante una idea abstracta de dioses y nos consideremos indignos? ¡Jamás! Los labios de la hermana Alvara se tensaron, pero su mirada pronto se suavizó. «Hablas de fortaleza, de progreso. Pero ¿acaso la humildad no forma parte también de lo que nos hace humanos? ¿La capacidad de reconocer nuestros límites y encontrar fuerza en algo superior?» «¿Humildad?», espeté, la palabra como veneno en mi lengua. «Confundes la humildad con la inseguridad. Los humanos no tenemos límites, hermana. No somos peones esperando a que un dios nos empuje al otro lado del tablero. Somos los protagonistas. Cada milagro que atribuyes a la fe —cada cura, cada invento, cada triunfo— no es intervención divina. Es ingenio humano. Eso es lo que merece veneración, no alguna deidad invisible». Se estremeció, pero se recuperó rápidamente, con la voz firme. «Y sin embargo, incluso los más fuertes caen. Incluso las mentes más brillantes flaquean. ¿A qué te aferras cuando eso sucede? ¿Cuando el peso del mundo es demasiado?» Me incliné hacia ella, clavando mis ojos en los suyos. —Me aferro a mí mismo —dije con frialdad—. Porque cuando buscas la salvación en el cielo, dejas de mirar hacia adentro. Dejas de confiar en tu propia fuerza, en tu propia mente, en tu propia voluntad. Y esa es la mayor traición de todas: a ti mismo, a tu especie. La fe no nos hace más fuertes. Nos encadena al miedo. Nos enseña a mirar hacia arriba en lugar de hacia adelante. Sus manos temblaban ligeramente, aunque su voz permanecía serena. «Pero sin fe, ¿cómo afrontar lo desconocido? ¿El caos, el sufrimiento?» «¡De frente!», grité. «Hay que afrontarlo con los dientes apretados y los puños en alto, no inclinado suplicando clemencia. El sufrimiento no es una prueba de un poder superior. ¡Es la vida! Y lo soportas porque eres humano, ¡porque eres lo suficientemente fuerte! La adoración no hace que el dolor desaparezca. Solo te da a quién culpar cuando no lo hace». Me miró fijamente, con una expresión que reflejaba una tormenta de emociones: tristeza, desafío, lástima. —Pareces enfadado —dijo finalmente. —No estoy enfadado —respondí, aunque la brusquedad de mi tono sugería lo contrario—. Estoy indignado. Indignado por la idea de que, después de todo lo que hemos construido, después de todo lo que hemos superado y sobrevivido, todavía haya gente dispuesta a tirarlo todo por la mera comodidad de la adoración. Que se consideren insignificantes cuando hemos demostrado una y otra vez que somos todo lo contrario. Durante un largo instante, ninguno de los dos habló. El silencio entre nosotros se sentía casi sagrado. Abrió la boca para responder, pero no le salieron las palabras. Cualquier argumento que hubiera preparado pareció desvanecerse, dejándola allí de pie en silencio. Me di la vuelta y caminé hacia la puerta. —Gracias, hermana —dije sin volver la vista atrás. Las viejas puertas de madera crujieron levemente cuando las abrí y salí a la noche.