Leer Inocencia Destrozada: Transmigrada a Novela como Historia Extra Capítulo 30 online gratis en español

Mientras luchaba por concentrarme, una voz interrumpió mi entrenamiento. "Tú..." Me quedé paralizado; la voz rompió la niebla de mi concentración. Me sonaba familiar, como si la hubiera oído hacía poco. Me giré para ver de dónde venía la voz y allí, a pocos metros, estaba el anciano con el que había compartido las comidas en el campo de entrenamiento. Me miró con una mezcla de curiosidad y preocupación, su rostro curtido iluminado por la luz de la luna. "¿Qué haces aquí afuera, muchacho?", preguntó con voz suave pero firme. Me sequé el sudor de la frente, intentando recuperar el aliento. "Entrenamiento", respondí simplemente, sintiendo cómo el peso del cansancio se apoderaba de mí. "Veo." Los ojos del anciano me recorrieron, escudriñando cada centímetro de mi figura con una mirada penetrante. Se detuvieron en mi ojo derecho, y un leve destello de reconocimiento y preocupación cruzó su rostro. Sabía por qué. Era la cicatriz —reciente y aún abierta— que marcaba la piel justo debajo de mi ojo, un cruel recordatorio de mi encuentro con el «Caballero del Viento». —Esa cicatriz —dijo en voz baja, con un tono que denotaba una mezcla de lástima y curiosidad—. Es reciente. Asentí con la cabeza, apretando la mandíbula. "Un regalo del 'Caballero del Viento'". El anciano entrecerró ligeramente los ojos, como si no hubiera entendido lo que quería decir. Era comprensible, pues ese nombre era un apodo que le había puesto a aquel caballero. Algo muy personal para mí. Aun así, negó con la cabeza lentamente. "Parece que ya has tenido tu parte en el campo de batalla". Al oírle decir eso, no respondí. No había necesidad de decir nada, ya que no era importante. «Pero esforzarte así no te ayudará a aliviar tu dolor». Sin embargo, había un atisbo de ternura en sus palabras. Lo que no terminaba de comprender era el motivo. Permanecí en silencio, con la mirada fija en el anciano mientras me observaba. Su preocupación era palpable, pero no tenía ganas de una conversación sincera. Ni ahora, ni nunca. El campo de batalla me había enseñado a reprimir mis sentimientos, a mantenerlos ocultos para que no pudieran usarlos en mi contra. El anciano suspiró, percibiendo mi reticencia a hablar. «A veces», dijo con voz baja y suave, «para deshacerte del fuego que llevas dentro, necesitas compartirlo con alguien más». Me tensé al oír sus palabras, y un atisbo de fastidio cruzó mi rostro. —No necesito compartir nada —respondí con voz fría y distante—. Solo necesito entrenar. Alcé mi lanza una vez más, retomando mi práctica con renovada intensidad. Los movimientos rítmicos del arma me resultaban un consuelo familiar, una forma de acallar el ruido en mi cabeza. Pero incluso mientras entrenaba, podía sentir la mirada del anciano sobre mí, su presencia un silencioso recordatorio de las palabras que había pronunciado. Negó con la cabeza lentamente, mirándome con una mezcla de lástima y comprensión. "El entrenamiento es importante, muchacho, pero no lo es todo. No puedes soportar todo ese dolor solo. Es una carga demasiado pesada." Lo ignoré, concentrándome en los movimientos precisos de mi lanza. Cada estocada y parada era una forma de canalizar mi frustración, mi ira y mi dolor. No necesitaba su lástima ni sus consejos. No. No sentí lástima por nadie en este mundo. Este mundo que había sido cruel conmigo, no una, ni dos, sino incontables veces, y toda la gente que lo había visto todo sin estar a mi lado. Y justo cuando por fin encontré un lugar al que sentía que pertenecía, desapareció de nuevo. En este punto, si no lo hubiera entendido, sería un completo idiota. 'Estoy completamente solo.' De eso se trataba todo aquello. Ni más ni menos. Así que no había necesidad de lástima ni nada por el estilo. El anciano permaneció en silencio un rato, inmóvil, su presencia una fuerza firme e inquebrantable. Finalmente, volvió a hablar, con voz suave pero firme: «Me recuerdas a alguien que conocí hace mucho tiempo. Él también creía que podía con todo solo, que no necesitaba la ayuda de nadie. Pero se equivocaba». Me detuve, apretando con más fuerza la lanza. Me recordó al primer día que nos conocimos. Aunque fue breve, él también había contado una historia parecida en aquel entonces. Sus palabras disiparon la bruma de mi concentración, removiendo algo profundo en mi interior. "¿Sabes por qué se equivocó, chico?" "No me preguntes." El anciano insistió, con un tono amable pero insistente. "¿Sabes por qué?" Había algo en su forma de hablar que me dificultaba negarme. A pesar de mi deseo de alejarlo, me encontré respondiendo: "¿Es porque no pudo soportar la carga solo?". El anciano negó con la cabeza lentamente, con una leve sonrisa en los labios. «No, no era eso. La razón por la que se equivocaba era que cuanto más creía que tenía que hacerlo todo solo, más centraba el mundo a su alrededor en sí mismo. Su mundo giraba en torno a él; siempre pensaba que el mundo estaba ahí para controlarlo. Todos querían oponerse a él». Fruncí el ceño, tratando de comprender sus palabras. "¿Qué significa eso?" —Eso significa —continuó el anciano— que, al hacerlo, se cegó a sí mismo. Se cegó ante la desgracia ajena, y había otras personas como él. Personas que luchaban, sufrían y libraban sus propias batallas. Pero él no podía verlo porque estaba demasiado concentrado en su propio dolor y sus propias luchas. Apreté con más fuerza la lanza, sus palabras resonando incómodamente en mi interior. "¿Así que estás diciendo que al intentar resolverlo todo solo, se volvió egoísta?" El anciano asintió. «Sí, en cierto modo. Se dejó absorber tanto por sus propios problemas que no pudo ver el panorama general. No se dio cuenta de que había otros que podían compartir la carga, que podían comprenderlo y apoyarlo. Y al aislarse, perdió de vista las conexiones que podrían haber dado más sentido a su vida». Fruncí el ceño ante las palabras del anciano, tratando de comprender sus implicaciones. Sus ojos, aunque curtidos y cansados, me miraban fijamente con una intensidad que me impedía apartar la vista. —No necesito la ayuda de nadie —murmuré, con la voz apenas audible—. Me las he arreglado sola hasta ahora. El anciano soltó una risita suave, un murmullo sordo que pareció vibrar en el aire. «¿Crees que lo has logrado? ¿Has sobrevivido, tal vez? ¿Pero has vivido de verdad, muchacho?» Sus palabras me irritaron profundamente y no pude evitar replicarle bruscamente: "¿Qué sabes tú de eso? No sabes nada de mí". —¿No es cierto? —respondió, con una sonrisa pícara en los labios—. He visto a muchos como tú, convencidos de que su dolor es único, que nadie más podría comprenderlo. Pero el dolor, muchacho, es la más universal de todas las experiencias. Apreté la mandíbula y apreté con más fuerza la lanza. «No necesito sermones», dije entre dientes. «Solo necesito hacerme más fuerte». «Ah, la fuerza», reflexionó el anciano, con una chispa de picardía en los ojos. «Dime, ¿crees que la fuerza se reduce a músculos y habilidad? ¿A blandir una lanza hasta que te duelan los brazos y el cuerpo esté empapado en sudor?» No respondí, pero mi silencio pareció divertirle. «La fuerza, la verdadera fuerza, proviene de la comprensión», continuó. «Comprender tus propios límites y los de los demás. Comprender que, a veces, la mayor fortaleza reside en permitirse ser vulnerable». Me burlé de eso, incapaz de ocultar mi desdén. "La vulnerabilidad es debilidad". —¿Es ahora? —preguntó, alzando una ceja—. Dime, ¿quién es más fuerte: el que oculta sus heridas y sufre en silencio, o el que lleva sus cicatrices y busca el apoyo que necesita para sanar? Aparté la mirada, reacia a mirarlo a los ojos. Sus palabras me tocaban la fibra sensible, despertando sentimientos que no quería reconocer. "No tengo tiempo para esto". Me resultaba tan molesto que incluso consideré irme de aquí. Vine para deshacerme de los pensamientos inútiles que me rondaban la cabeza, y en vez de eso me encontré con una charla. 'Qué fastidio. Pero, ¿por qué sigo aquí?' Me pregunté mientras agarraba la lanza con la mano. Ahora que lo pensaba, ¿era necesario que estuviera aquí? «Pero, ¿por qué debería irme? No es que haya hecho nada malo». Por alguna razón, el hecho de que intentara cambiar de lugar me hizo sentir como si estuviera escapando de las palabras del anciano. Y eso era molesto. "..." Así, sin responder, decidí tomar mi lanza y continuar. Pero esta vez, me concentré más en mi postura y técnica que en balancearla sin pensar. Hasta el momento en que escuché al anciano decir: "La lanza no es un arma para ti." * * *