Leer Inocencia Destrozada: Transmigrada a Novela como Historia Extra Capítulo 18 online gratis en español

"¿Por qué hiciste eso?" La pregunta del anciano me tomó por sorpresa. Hice una pausa a mitad del bocado, intentando comprender lo que quería decir. Al ver mi confusión, me aclaró la duda con voz suave pero inquisitiva. "¿Por qué me ayudaste allí, jovencito?" Tragué saliva con dificultad, consciente de repente del peso de su mirada. La pregunta parecía sencilla, pero exigía más que una simple respuesta. Bajé la mirada hacia mi comida, y mis pensamientos volvieron a la escena anterior, a los rostros de los matones y a la rabia que me había invadido. ¿Por qué le había ayudado? —No lo sé… —comencé, con voz insegura—. Supongo que simplemente no podía soportar verlos acosándote de esa manera. El anciano siguió mirándome, con los ojos llenos de una mezcla de gratitud y curiosidad. "¿Pero por qué? No tenías por qué involucrarte. Podrías haberte marchado como tantos otros." Sus palabras resonaron en mi mente, trayendo a la memoria mis propias luchas, las burlas de Stroud y las innumerables veces que me había sentido impotente. Respiré hondo, tratando de ordenar mis sentimientos. —Tal vez… porque sé lo que se siente —admití, con la voz apenas audible—. Sé lo que es que te molesten, que te vean como débil e indefensa. Y en aquel entonces lo odiaba. El anciano asintió lentamente, con una expresión más suave. "¿Así que actuaste por empatía, entonces?" Lo pensé un momento. Empatía… ¿era eso? Quizás formaba parte de ello, pero había algo más. Sentía una rabia profunda, un deseo de rebelarme contra toda esa injusticia. —Creo que fue algo más que empatía —dije, con la voz cada vez más firme—. También fue rabia. Rabia al ver a alguien sufrir como yo. Rabia contra quienes creen que pueden tomar lo que quieran simplemente porque son más fuertes. La mirada del anciano se tornó pensativa. «Me recuerdas a alguien que conocí», dijo en voz baja. «Alguien que tampoco soportaba ver la injusticia». Lo miré con curiosidad. "¿Quién era ese?" Hace mucho tiempo tuve un amigo. Era muy parecido a ti: valiente, apasionado y reacio a ceder ante la injusticia. Defendía a los débiles y luchaba contra quienes abusaban de su poder. La mirada del anciano se perdió en los recuerdos. Pero el mundo no fue amable con él. Sufrió muchas dificultades y su camino no fue fácil. Escuché atentamente, sintiendo una extraña conexión con la historia. "¿Qué le pasó?" Se convirtió en un gran guerrero, respetado y temido por muchos. Pero al final, su deseo de proteger a los demás le costó caro. Se granjeó muchos enemigos y perdió mucho por el camino. Incluso las personas con las que creía tener una relación cercana resultaron ser desconocidas. La voz del anciano se suavizó, teñida de una tristeza que reflejaba el peso de sus palabras. «Lo hacía todo por todos, sin distinción entre familiares y amigos. Trataba a todos por igual y los juzgaba con los mismos criterios. Pero quizás por eso, se distanció de sus seres queridos». Pude ver el dolor en los ojos del anciano, el arrepentimiento que parecía emanar de cada palabra. Continuó: «Creía en la equidad y la justicia, pero al hacerlo, pasó por alto los vínculos y responsabilidades únicos que conllevan las relaciones cercanas. Su imparcialidad, si bien noble, lo hacía parecer frío y distante de quienes lo querían». Sentían que él anteponía las necesidades de los extraños a las suyas propias. Sentí una punzada de compasión y un atisbo de miedo. "¿Qué le pasó al final?" El anciano suspiró profundamente, con la mirada perdida. «Al final, aquellos a quienes había intentado proteger lo abandonaron. No comprendieron sus decisiones y, a sus ojos, se convirtió en un extraño. Las mismas personas a las que creía proteger comenzaron a verlo como un forastero, alguien que no pertenecía a ese lugar». Fruncí el ceño; la historia del anciano me provocaba una mezcla de emociones. Me resultaba incómodamente familiar, pues reflejaba la situación en la que me encontraba ahora: rechazada por mi familia, sin nadie que creyera en mí. El peso de su juicio aún me oprimía. El anciano me miró pensativo, entrecerrando ligeramente los ojos. «Pareces joven», dijo con voz suave pero inquisitiva. «¿Cuántos años tienes?» —Catorce —respondí en voz baja, sintiendo la palabra pesada en mi lengua. Los ojos del anciano se abrieron de par en par por la sorpresa. "¿Catorce años? ¿Y qué haces aquí, en este lugar?" Dudé, pues la pregunta me trajo a la memoria mi reciente calvario. La acusación, el juicio, el castigo… todo parecía una pesadilla de la que no podía despertar. Me costaba encontrar las palabras para explicarlo. —Si no quieres contestar, no hay problema —respondió el anciano, moviendo la cabeza. Pero no se marchó. "..." Como si supiera que tarde o temprano hablaría. Lentamente, comencé a articular las palabras en mi cabeza. —Me acusaron de un crimen que no cometí —dije lentamente, con la voz apenas audible—. Mi familia no me creyó. Me enviaron aquí como castigo, a luchar en el frente. La expresión del anciano se suavizó con comprensión y compasión. «Es una carga muy pesada para alguien tan joven», dijo en voz baja. «Ser abandonado por tu propia familia, ser arrojado a un mundo de violencia y muerte... es un destino cruel». Asentí con la cabeza, sintiendo el peso de sus palabras sobre mí. "No sé por qué pasó esto", admití. "He intentado ser un buen hijo, estar a la altura de las expectativas de mi familia, pero nunca fue suficiente. Y ahora estoy aquí, solo, luchando por mi vida". —Qué triste destino —respondió el anciano, mirando al cielo. Estaba oscuro, lleno de estrellas. La brisa fría susurraba entre los árboles, intensificando el frío de la noche. Nos sentamos en silencio, el aire frío nos envolvía como un sudario. El anciano no intentó tranquilizarme ni ofrecerme un consuelo falso. En cambio, habló con franqueza, con la voz cargada de años de experiencia. «El mundo suele ser injusto», dijo. «Hay momentos en que parece que todo está en tu contra y te preguntas por qué las cosas suceden como suceden. Pero así son las cosas. El mundo no siempre es justo, ni siempre tiene sentido». Logré esbozar una leve sonrisa, agradeciendo su sinceridad. "Sí, es cierto", dije. "No tiene sentido, pero tenemos que seguir adelante". El anciano asintió, con la mirada reflejando una comprensión mutua. "Exacto. Tenemos que seguir adelante, por muy difícil que se ponga". Tras un breve silencio, me volví hacia él con una pregunta que me rondaba por la cabeza: "¿Cómo acabaste aquí?". La mirada del anciano cambió, con una expresión distante en sus ojos. «Yo solo era un mendigo en las calles, tratando de sobrevivir», comenzó. «No tenía mucho, solo la ropa que llevaba puesta y la esperanza de encontrar algo para comer cada día. Un día, tenía tanta hambre que robé algo de comida. Pero, por desgracia, el pan que había robado estaba siendo preparado para el hijo del barón». No lo sabía; si lo hubiera sabido, jamás habría hecho tal cosa. Al final me atraparon y me enviaron aquí como castigo, ya que esos panes estaban ahora en mi estómago. Su historia era sencilla comparada con la de su amigo. Era extraña y rara, pero por alguna razón no logré descifrar de qué se trataba. Pero aun así, solo por un poco de pan, lo habían enviado a ese lugar. «La vida fuera de la mansión es definitivamente diferente». Por primera vez en mi vida, tuve contacto con alguien que no estaba relacionado con mi familia y que era una persona común y corriente. —Eso es muy duro —dije en voz baja—. Solo por intentar sobrevivir. Miré a mi alrededor a los demás aprendices, muchos de los cuales aún me miraban con recelo y desdén. Por primera vez, comencé a comprender su odio. Si estuviera en su lugar, sufriendo bajo los caprichos de los poderosos, probablemente sentiría lo mismo. "No me extraña que me odien", murmuré, más para mí mismo que para el anciano. El anciano se encogió de hombros, con expresión resignada. "La vida a veces es dura. Pero uno hace lo que tiene que hacer para seguir adelante". Asentí con la cabeza, sintiendo una especie de solidaridad con él. A pesar de nuestros diferentes orígenes, ambos estábamos allí, enfrentando las mismas dificultades y luchando por nuestras vidas. —Gracias, jovencito —dijo el anciano con una sonrisa serena. —Lucavion —respondí, decidiendo que sería mejor dirigirnos el uno al otro por nuestro nombre. El anciano asintió pensativo. "Ah, Lucavion. Un nombre hermoso." —¿Y cómo debería llamarte? —pregunté, con genuina curiosidad. —Bueno —dijo con un brillo en los ojos—, no hace falta que me llames de ninguna manera especial. Simplemente llámame "viejo". Pero parecía que este anciano tenía una peculiaridad extraña. * * *