Leer EL HECHO DEL PECADO (Novela) Capítulo 3 online gratis en español

El cuerpo pertenecía al hijo de un duque, más precisamente, a Asher Wargrave, el décimo hijo del prestigioso linaje Wargrave. Los Wargrave, duques del Imperio Zarethorne, eran una familia forjada en el crisol de la batalla, un clan definido por la guerra, célebre por su destreza marcial y curtido por generaciones de conflictos. Asher tenía dieciséis años, a punto de cumplir diecisiete. Como décimo hijo del duque, inspiraba respeto y deferencia allá donde iba. Pero en una familia donde la excelencia era la norma, el mero linaje no bastaba. Los Wargrave eran una familia de prodigios; cada uno de los nueve hermanos de Asher era un genio por derecho propio, al igual que sus padres, tíos y tías. La mediocridad no tenía cabida en semejante linaje. No bastaba con tener talento; se esperaba que fuera extraordinario. En realidad, los Wargrave eran menos una familia noble y más un linaje de monstruos envueltos en gloria. En este nuevo mundo, todos los individuos, nobles o plebeyos por igual, experimentaban un despertar al cumplir quince años. Era un rito de iniciación universal que trascendía el estatus o el linaje. Sin embargo, a pesar de su inevitabilidad, la verdadera naturaleza del despertar seguía siendo un misterio para Ethan. Aun así, como ávido lector de novelas fantásticas, tenía una idea general de lo que podría implicar. El proceso de despertar ocurría a los quince años, pero el éxito no estaba garantizado. No todos lograban despertar. Cada persona tenía hasta tres intentos, a los quince, dieciséis y diecisiete años. Si fallaban en las tres pruebas, su destino estaría sellado. Permanecerían para siempre como personas ordinarias, destinadas a vivir una vida desprovista de poder o potencial en un mundo que veneraba la fuerza por encima de todo lo demás. Pero Asher había hecho lo impensable: había fracasado en su despertar a los quince años. Y ahí fue donde todo empezó a desmoronarse. Aunque el mundo les brindó una segunda e incluso una tercera oportunidad en los años siguientes, el fracaso, por temporal que fuera, era una deshonra tácita en la familia Wargrave. En una familia donde la fortaleza no solo se esperaba, sino que se exigía, tal debilidad era intolerable. Esta no era una casa noble cualquiera, era el dominio de monstruos, un linaje criado para la guerra, donde el poder era un legado y la mediocridad un pecado. Tras el fracaso de Asher en su primer despertar, comenzaron las burlas. Sus hermanos, que nunca le habían tenido cariño, aprovecharon la oportunidad para ridiculizarlo y menospreciarlo. El amor no tenía cabida entre ellos, solo la ambición. Cada uno competía por convertirse en el próximo jefe de la familia Wargrave, y el fracaso de Asher lo convirtió en un blanco fácil. Incluso los sirvientes, antes corteses por deber, comenzaron a mirarlo con un desdén apenas disimulado. Algunas de las criadas habían despertado al primer intento, pero el hijo menor de un duque, nacido en el seno de un linaje privilegiado, no lo había hecho. A sus ojos, él era una vergüenza. Pero Asher no cedió. No se doblegó ante su desprecio ni ante el peso de sus miradas desdeñosas. En cambio, se volcó hacia su interior y resistió. Llevó su cuerpo al límite, aceptó el dolor y acogió el silencio. Día tras día, seguía una rutina implacable: despertarse, comer, entrenar, dormir y repetir. Sin distracciones. Sin excusas. Solo pura disciplina. Cuando Asher cumplió dieciséis años, se le presentó una segunda oportunidad para despertar. Todas las miradas estaban fijas en él, atentas, expectantes, implacables. ¿Podría redimirse? ¿Podría finalmente deshacerse de la mancha de su primer fracaso? Aunque hubiera tenido éxito, los murmullos no desaparecerían. La sombra de aquella primera desgracia persistiría. Pero lo que siguió acalló incluso esos murmullos, sustituyéndolos por una incredulidad atónita. Asher volvió a fracasar. Un segundo fracaso, impensable. Imperdonable. Esta vez, lo destrozó. Sintió sus miradas, penetrantes, burlonas, cargadas de desprecio. El peso de su desdén lo aplastó, y la cruel satisfacción en sus ojos, la alegría por el mal ajeno, era insoportable. Ya no podía fingir que no le afectaba. Se recluyó en su habitación y se aisló del mundo. Durante días, quizás semanas, no hizo más que llorar, comer y beber. Ahogó su pena en alcohol, desesperado por difuminar los bordes afilados de su realidad. En aquella habitación oscura, rodeado de silencio y del amargo aroma del fracaso, Asher ya no era el décimo hijo de un duque. Era solo un muchacho destrozado, aferrado al fondo de un pozo del que ya no podía salir. Pero nada de eso trajo alivio. La bebida, las lágrimas, el aislamiento, no solucionaron nada. Al contrario, lo hundieron aún más en el abismo, devorando lo que quedaba de su fuerza de voluntad. Día tras día, la misma rutina cruel se repetía. Sus hermanos ya no necesitaban levantarle la mano. Sus palabras, hirientes e implacables, eran mucho más efectivas que los puños. Cada comentario, por insignificante que parezca, minaba la poca fuerza que le quedaba. Finalmente, Asher se derrumbó. Una mañana, incapaz de soportarlo más, le pagó a una criada para que le consiguiera una droga. Ella no lo cuestionó. No se atrevió. No le correspondía; no era más que una simple criada. Esa noche, Asher tomó su decisión. Se tragó la droga, no por imprudencia, sino con una determinación silenciosa y deliberada. Para él, no era un grito de auxilio, sino una vía de escape. Una forma de acallar las voces, el juicio, el fracaso. Una manera de desaparecer de un mundo que nunca le había ofrecido un lugar en él. Asher Wargrave, el décimo hijo de un duque, no murió en el campo de batalla, sino en una habitación solitaria, derrotado no por los enemigos, sino por el peso de la expectativa y el silencio. Ethan sintió cómo las emociones de Asher lo azotaban como una ola gigante: momentos fugaces de alegría, feroz determinación, silenciosa resolución... luego tristeza, desesperación y, finalmente, la muerte. «Al menos no fue una muerte dolorosa», pensó Ethan, mientras se acercaba con paso firme a una mesita. Sobre ella reposaba una botella, medio llena de la misma droga que Asher había usado, y junto a ella, una carta doblada con leves manchas en los bordes. No se molestó en leerlo. Ya conocía su contenido. Los recuerdos eran tan vívidos como si fueran suyos. Sin dudarlo, Ethan arrojó la botella a un lado y rompió la carta, dejando que los fragmentos cayeran al suelo como arrepentimientos desechados. A pesar de haber vivido los últimos momentos de Asher, Ethan no sentía un peso duradero en ellos. El dolor, el miedo, la desesperanza, pertenecían a Asher, no a él. Y aunque lo habían afectado, no lo reclamaban. «Me pregunto por qué ninguno de los recuerdos de Asher contenía información sobre este mundo», reflexionó Ethan mientras se acercaba a la ventana. En el exterior, el recinto irradiaba disciplina y orden. Guardias armados patrullaban el perímetro con precisión mecánica, con la mirada atenta y movimientos ensayados. Las criadas y los mayordomos se movían por los pasillos con una gracia depurada, con pasos silenciosos y expresiones serenas. Todo funcionaba con la armonía de una máquina bien engrasada. Más allá, árboles altos y elegantes se extendían hacia el cielo, con ramas que se retorcían como serpientes verdes y doradas. Salpicaban el paisaje en formaciones en espiral, otorgando a la finca una extraña belleza cultivada, como si incluso la naturaleza hubiera sido adiestrada para obedecer. Sin embargo, incluso en toda su grandeza, se sentía desconocido. Extraño. Hermoso, pero no suyo. «Si saltara desde aquí... ¿moriría de verdad?», se preguntó Ethan, con la mirada fija en el suelo a lo lejos. «¿O simplemente retrocedería el tiempo, arrastrándome de vuelta al momento en que desperté en este cuerpo?» Era una idea extraña, una que probablemente nunca se les pasó por la cabeza a quienes fantaseaban con la reencarnación. Mientras que otros podrían deleitarse con la emoción de una segunda oportunidad, la mente de Ethan transitó por un camino más oscuro y curioso. ¿Qué pasaría si alguien, tras recibir una nueva vida en un mundo nuevo, decidiera desperdiciarla de inmediato? ¿Intervendría la fuerza que controla la reencarnación? ¿La detendría, desesperada por proteger cualquier plan o designio que tuviera para ella? ¿O... la dejaría morir? Así, sin más. Sin resistencia. Sin propósito. Solo un final. La pregunta lo carcomía. No sentía ningún apego a esta vida. Todavía no. Las emociones que había heredado de Asher ya se habían desvanecido, como una historia leída demasiadas veces. Pero en algún rincón de su mente, la verdadera pregunta seguía presente: ¿Acabará? ¿Volvería con Jennifer? ¿Volvería a despertar en la cama de Asher como si nada hubiera pasado? La tentación de poner a prueba la teoría era real, peligrosa, pero real. No nacía de la desesperación... sino de la curiosidad. Del tipo que podría matar a un hombre con la misma rapidez que cualquier espada. "¿No se supone que este es el momento en el que debo escuchar ese sonido de activación del sistema, justo después de recuperar mis recuerdos?", murmuró Ethan para sí mismo, más para sí mismo que para nadie. Frunció el ceño, sumiéndose en sus pensamientos. "No me digas que voy a ser el único transmigrante sin un sistema." Hizo una pausa, sopesando las posibilidades. "Bueno, en algunas historias los sistemas solo se activan durante el despertar. Supongo que tendré que esperar a que me toque a mí." Con un suspiro de resignación, Ethan se apartó de la ventana, dejando de lado la persistente inquietud. «Llevo despierto más de treinta minutos. ¿Por qué no ha venido ninguna criada a ver cómo estoy? ¿O al menos a saludarme?», se preguntó en silencio. Antes de que la pregunta pudiera prolongarse mucho más, un suave golpe resonó en la puerta, como si respondiera a su curiosidad tácita.