Leer De acero y rosas: Loli de cabello plateado enloquecida (Novela) Capítulo 173 online gratis en español

El viento soplaba por el callejón. Levantó polvo y trozos de papel del suelo. El resplandor lejano del fuego se reflejaba en todo ello. Hacía que el callejón pareciera un rincón olvidado. Olvidado por el tiempo. Olvidado por el mundo. Olvidado por el destino. "Con que me hayas traído... aquí... es suficiente..." Igor comenzó a intentar incorporarse. Le temblaban los brazos. Como un cervatillo recién nacido. Pero apretó los dientes y, poco a poco, se fue incorporando. Sus manos presionaban contra el suelo. Sus dedos rozaron las frías losas de piedra. Y algo húmedo. No bajó la mirada. Él sabía lo que era. Pero no tenía fuerzas para preocuparse. "Desde aquí... puedo... por mi cuenta..." Se apoyó contra la pared, jadeando en busca de aire. Cada respiración era como si le vertieran fuego en los pulmones. "Tú también deberías... irte rápido..." "La gente... estará aquí pronto..." Sophie seguía sin responder. Ella simplemente se sentó apoyada contra la pared opuesta. Cerró los ojos. Su respiración se fue normalizando gradualmente. Pero su mano permaneció a su lado. Muy cerca. Lo suficientemente cerca como para alcanzar algo en cualquier momento. Igor la miró. No dijo nada más. Comenzó a adentrarse más en el callejón, apoyándose contra la pared paso a paso. Cada paso era como caminar sobre el filo de una navaja. El dolor se extendió desde las plantas de sus pies hasta todo su cuerpo. Pero tenía que caminar. Tuvo que irse. Tuvo que... Su mente ya había comenzado a calcular los siguientes pasos. Esta operación había revelado por completo su identidad. Eleanor von Schwartz sabía perfectamente que ahora él estaba con el Fuego de la Libertad. Ya no podía quedarse en la Academia. Tampoco podía quedarse en Eisenburg. Tuvo que mudarse con Natasha inmediatamente. Busca un lugar seguro donde esconderte. Luego, restablezca el contacto con la organización y solicite apoyo. ¿Cómo lo llevaría a cabo exactamente? Él ya tenía un plan en mente. Primero, dirígete a la casa de seguridad para obtener documentos de identificación de respaldo. Luego, toma el pasaje secreto hacia el oeste, una ruta conocida solo por él y unos pocos más. Tras abandonar la ciudad, dirígete al norte hacia una granja abandonada, uno de los bastiones secretos de la organización. Espere allí unos días hasta que baje el calor, y luego... Bien. Ese archivo seguía ahí. El expediente sobre el fantasma de Caldberg. Tras la vacilación de Natasha, él recuperó el archivo y se lo entregó a otro miembro para que lo guardara. Esa persona no había participado en la operación de esta noche. El archivo debería seguir estando a salvo. Ahora sospechaba seriamente... Esa Pavela. Esa Secuencia V del Camino de la Torre que había aparecido de la nada. Podría ser el fantasma de Caldberg que Eleanor trajo de vuelta del campo de batalla. Una ráfaga de viento vino desde atrás. El cuerpo de Igor reaccionó más rápido que su consciencia. Instinto. Instinto perfeccionado en el campo de batalla. Más de una década de matanzas habían grabado ciertas reacciones en lo más profundo de su ser. No hace falta pensarlo. No hay necesidad de juzgar. El cuerpo se movería por sí solo. Quería girar. Quería esquivarlo. Los músculos se contrajeron. Los nervios transmitían señales. Pero su cuerpo no obedecía. No había recuperado sus fuerzas. Sus músculos estaban rígidos como piedras. La señal llegó, pero el movimiento se retrasó medio instante. El intento de esquivar falló. Calor. Una oleada de calor se extendió desde su cuello. Como si algo lo hubiera atravesado. Afilado. Frío. Luego caliente. La temperatura de la sangre. Sus piernas se debilitaron. Con un golpe seco, sus rodillas impactaron contra el suelo. El polvo se elevaba de las losas de piedra. Entonces, todo su cuerpo se desplomó sin poder hacer nada. Su mejilla estaba presionada contra la fría piedra. La sangre comenzó a extenderse por el suelo. Como una serpiente roja. Despacio. En silencio. Arrastrándose hacia una distancia desconocida. Miró a la persona que lo había atacado. Sophie se quedó allí parada. Él no supo cuándo ella se había levantado. Él no sabía cuándo ella se había acercado. Como un fantasma. Silencioso e invisible. Sostenía una daga en la mano. La sangre seguía goteando de la hoja. Su sangre. Una gota. Dos gotas. Cayó sobre las losas de piedra con un leve sonido. Ploc. Ploc. Como una especie de cuenta regresiva. Su expresión era tranquila. Ni ira, ni odio. Simplemente... calma. Como si se tratara de completar una tarea largamente planeada. Como si estuviera ejecutando una misión largamente esperada. "Por qué..." Igor estrujó su boca hasta la última gota de fuerza. Su voz sonaba como un fuelle roto. Burbujas brotaban de la herida en su garganta, cargadas de espuma sanguinolenta. "Por qué... si querías matarme... en el subsuelo... podrías haberlo hecho..." Él no lo entendió. Realmente no lo entendía. Si Sophie hubiera querido matarlo desde el principio, podría haberlo hecho en el almacén subterráneo. No había necesidad de hacer tal esfuerzo para traerlo hasta aquí. No es necesario caminar varios kilómetros. No es necesario... A menos que. A menos que tuviera algún tipo de obsesión. Una obsesión que debía cumplirse aquí mismo. Sophie se agachó. Su rostro apareció en su campo de visión. Muy cerca. Lo suficientemente cerca como para poder distinguir las finas líneas de expresión en las comisuras de sus ojos. Lo suficientemente cerca como para poder ver el cansancio reflejado en su mirada. Lo suficientemente cerca como para que pudiera ver... En esos ojos, una llama que había ardido durante mucho tiempo estaba a punto de extinguirse. "Señor Igor." "Pagar una deuda de sangre con sangre." Su voz era muy suave. Muy tranquilo. Como si estuviera afirmando un hecho. Como si recitara un pasaje de las escrituras. "La forma en que mataste a Karl en aquel entonces..." "Así es como te mataré." Karl. El nombre resonó en la mente de Igor varias veces. Karl. Karl. ¿Quién era Karl? Había matado a mucha gente. No podía recordar los nombres. No podía recordar los rostros. Todo fue por la misión. Todo fue por el Fuego de la Libertad. Todo fue para... Entonces, recordó. El informante de inteligencia al que había asesinado en un callejón de la Ciudad Vieja. Ese joven de pelo corto rubio ceniza y gafas de montura redonda. Se había acercado al hombre por detrás. El hombre caminaba con la cabeza gacha, sin ser consciente del peligro que lo acechaba a sus espaldas. Había sacado su daga. Un solo strike. Limpio y eficiente. Cortar la garganta. La sangre había salido disparada, salpicando contra la pared. El hombre ni siquiera había tenido tiempo de emitir un sonido. Simplemente se cayó. Como un pollo al que le han retorcido el cuello. Luego, hizo que sus subordinados prepararan la escena para que pareciera obra del Estado Mayor del Ejército. Huellas de botas militares. Un tipo específico de daga. Todo había sido organizado a la perfección. Justo en— Justo en un callejón del casco antiguo. Un callejón muy parecido a este. O... ¿Fue en este mismo lugar? De repente, lo comprendió. ¿Por qué Sophie lo había arrastrado hasta aquí? Por qué no había actuado en la clandestinidad. Por qué se había esforzado tanto. No era solo para matarlo. El objetivo era que muriera en el mismo lugar. Del mismo modo. En el mismo callejón. Cayendo sobre la misma losa de piedra. Esto fue venganza. No es un simple asesinato. Era un ritual. Y un monumento conmemorativo. Los labios de Igor se movieron. Quería decir algo. Pero de la comisura de sus labios solo brotaban burbujas de sangre. Explotaron. Salió más sangre a borbotones. Su visión comenzó a nublarse. Los bordes comenzaron a ponerse negros. Sophie se puso de pie. Ella arrojó el monedero sobre el pecho de Igor. Era pesado. Presionaba su corazón, que estaba a punto de dejar de latir. "No te preocupes." Su voz seguía siendo tranquila. Pero bajo la calma, algo bullía. "Tus otras compañeras de equipo, tu hermana..." Hizo una pausa por un momento. "Pronto se unirán a vosotros." Comenzó a caminar hacia la entrada del callejón. Sus pasos resonaban en el silencioso callejón. Un paso. Dos pasos. Tres pasos. Se va desvaneciendo gradualmente. Igor yacía en un charco de sangre. Él podía sentirlo. La vida se me escapaba. Desapareciendo poco a poco con cada gota de sangre. Como arena en un reloj de arena. Como la llama de una vela. Como el último rayo de sol al anochecer. El corte fue muy preciso. Dio en el clavo. No sobreviviría. Él lo sabía. Al borde de la muerte. ¿En qué debería estar pensando? ¿Debería arrepentirse? ¿Debería sentir remordimiento? Igor cerró los ojos. Muchas imágenes pasaron fugazmente ante sus ojos. Ciudad de Lyubertsy. Fuego. Carcajadas. Los vecinos quedaron reducidos a cenizas en sus propias casas. Sus amigos, atrapados bajo las vigas, extendían la mano y lo llamaban por su nombre. No pudo hacer nada. No le quedó más remedio que correr, agarrando a su hermana. Corre y corre. Corrió hasta que le fallaron las piernas. Corría hasta que sentía que le ardían los pulmones. Corriendo hasta que el mundo entero ardió. Luego, se unió al Fuego de la Libertad. Para detener la guerra. Para garantizar que más personas no tuvieran que experimentar lo que ellos experimentaron. Por un futuro mejor. Pero, ¿a cuántas personas había matado en el proceso? ¿Cuánta sangre se había manchado? ¿Cuántas mentiras había dicho? ¿Cuántas cosas había hecho que ni siquiera quería recordar? En un arrebato de autocomplacencia, había creído que estaba luchando por su futuro y el de su hermana. Pensaba que si aguantaba un poco más, si se esforzaba un poco más, todo mejoraría. ¿Pero el resultado? ¿Cuánto tiempo hacía que no tenía una conversación decente con Natasha? ¿Cuánto tiempo hacía que no compartían una comida? ¿Cuánto tiempo hacía que no se sentaban juntos como cuando eran niños, mirando las estrellas y hablando del futuro? Ahora. En ese momento, cuando estaba muriendo. Todavía existía una brecha entre él y su hermana. Ella lo estaba interrogando. Cuestionando todo lo que había hecho. Cuestionando el camino que había elegido. Y él— Ni siquiera había respondido adecuadamente a sus preguntas. Simplemente dijo: "Todavía eres muy joven, lo entenderás cuando seas mayor". ¡Qué excusa tan hipócrita! ¡Qué evasión tan cobarde! Arrepentirse. Sí, tenía remordimientos. Remordimiento. Él también sentía remordimiento. Si solamente- No. No hubo "si tan solo...". No existía un "en aquel entonces". Ya era demasiado tarde. Pero aun así. Aunque se estaba muriendo. Todavía le quedaba una última cosa por hacer. Tenía una promesa que cumplir. Hace cinco años. Entre las ruinas calcinadas por las llamas de la guerra. Había abrazado a su hermana temblorosa. Su rostro estaba cubierto de polvo y lágrimas. Su cuerpo temblaba. Ella estaba llorando. La abrazó con fuerza. Y lo prometió en su corazón. No permitiría que nadie le hiciera daño. Alguien. Aunque eso significara la muerte. La mano de Igor comenzó a moverse. Despacio. Poco a poco. Como si estuvieras vadeando a través de un lodazal espeso. Como si estuviera empujando una montaña. Metió la mano en su abrigo. Allí había una pistola. Una pistola de reserva. Siempre escondido en el lugar más accesible. Por si acaso. Ahora, había llegado el "por si acaso". Sus dedos tocaron el metal frío. Lo agarró. Esa sensación familiar. Había empuñado un arma innumerables veces. Había matado a muchísimas personas. Pero nunca había sido tan importante como ahora. Lo sacó. Le temblaba la mano. La sangre corría. Su visión se estaba nublando. Pero aún podía ver. Todavía podía ver la espalda de Sophie. Todavía en el callejón. Casi en la salida. A tan solo unos pasos. Si ella se marchara. Si ella desapareciera en esa luz de fuego naranja rojiza. Su hermana estaría en peligro. Él lo planteó. El hocico apuntaba hacia esa espalda. Le temblaba la mano. El bozal temblaba. Pero no tenía otra opción. Solo tenía una oportunidad. Solo una bala. Si fallaba, se acababa todo. Igor apretó el gatillo. Bang-! El disparo resonó por el callejón. Afilado. Perforación. Como si algo se desgarrara. Rompiendo el silencio. Desgarrando el cielo nocturno. Desvelando todos los secretos de este callejón. El cuerpo de Sophie se puso rígido. Sus pasos se detuvieron. Su figura se quedó congelada allí. Como una estatua. Ella bajó la mirada. Mirándole el pecho. Había un nuevo agujero allí. No es grande. Pero justo sobre su corazón. La sangre comenzó a brotar a borbotones. Manchando su ropa de rojo. Deslizándose por la tela. Goteando al suelo. Se dio la vuelta con incredulidad. Mirando al hombre que ya debería estar muerto. Igor yacía en un charco de sangre. La pistola seguía en su mano. Todavía salía humo de la boca del cañón. Una columna de humo blanco se elevaba lentamente a la tenue luz del fuego. La comisura de sus labios se curvó formando un leve arco. Como una sonrisa. O alguna otra cosa. Amargura. Alivio. Y un poquito— Un poco de orgullo. "Lo siento." "Pero yo también hice una promesa..." Su voz era casi inaudible. Solo sus labios se movían. "No puedo permitir que nadie... la lastime..." Entonces. Su mano cayó. La pistola se le resbaló de los dedos. Clang, golpeó el suelo. El sonido del metal golpeando la piedra. Crujiente. Frío. Fue el último sonido en este callejón. Cerró los ojos. Esta vez. Cerraron definitivamente. Sophie se quedó donde estaba. Ella quería decir algo. Sus labios se movieron. Pero de su boca solo brotó sangre. Sus piernas se debilitaron. Sus rodillas tocaron el suelo. Produciendo un golpe sordo. Entonces todo su cuerpo cayó hacia adelante. Estrellándose contra las frías losas de piedra. Su mano aún sujetaba aquella daga. La sangre de Igor aún permanecía en la hoja. Ahora, se mezclaba con el suyo propio. Indistinguible. Ahora todo era indistinguible. El callejón quedó en silencio. Silencio absoluto. No hay huellas. No respira. No quedaba nada. Solo la sangre fluye lentamente. Reunión. Extensión. Dos personas tumbadas en el mismo callejón. Como dos líneas que se cruzan. Aquí. Terminó. Una gota de agua cayó sobre el rostro de Igor. Frío. Cayendo del cielo. Luego, una segunda caída. Un tercero. Más. Lluvia. Empezó a llover. Un aguacero torrencial. Como si el cielo finalmente ya no pudiera contenerlo. La lluvia borró las manchas de sangre. Eliminó el polvo. La corriente inundó esta ciudad que había ardido toda la noche. A lo lejos. Se oían los vítores de la gente. El fuego se había extinguido. Finalmente, el gran incendio fue extinguido. Los vítores de los civiles atravesaron la cortina de lluvia. Atravesado por el cielo nocturno. Como una celebración. Como un desahogo. Pero en este callejón. Nadie aplaudía. Solo lluvia. Solo sangre. Solo dos cuerpos se enfriaban gradualmente. La lluvia caía cada vez con más fuerza. Difuminarlo todo. Rostros borrosos. Desdibujando heridas. Desdibujando ese corazón oprimido por un monedero, que ya había dejado de latir. Esta noche. Finalmente estaba llegando a su fin.