Leer De acero y rosas: Loli de cabello plateado enloquecida (Novela) Capítulo 101 online gratis en español

Ya era por la tarde cuando volvió a despertar. Eleanor no estaba allí. Sobre la mesita de noche había aparecido una caja de papel blanco con el logotipo de "Dama Cuchara de Plata" estampado en oro. Pavela forcejeaba para abrir la tapa con la mano izquierda. Milhojas de caramelo y avellanas. Todavía hacía calor. Utilizó un tenedor para llevarse un trocito a la boca. Dulce. Aunque el sabor parecía un poco diferente al que había probado ese día. Seguía estando muy dulce. Era tan dulce que le empezaron a picar los ojos de nuevo, lo que la hizo maldecirse a sí misma por ser tan patética. Antes de que hubiera terminado de dar tres bocados, la puerta se abrió de golpe. La recién llegada era Margaret von Oppenheimer. La general de división vestía ropa de civil: un vestido largo oscuro combinado con una gabardina verde oscuro, y su cabello castaño oscuro caía de forma casual sobre sus hombros, suelto. Sus ojos verde oscuro parecían excepcionalmente profundos en la tenue luz de la sala. También llevaba una silla. Seguramente la trajeron del salón que está al final del pasillo, esa silla de madera con reposabrazos. Pavela observó cómo colocaba la silla junto a la cama, se sentaba, cruzaba las piernas y apoyaba las manos entrelazadas sobre las rodillas. "Esta vez te ves mucho mejor que la última vez", dijo Margaret. "La última vez, la mitad de mi cuerpo quedó destrozada." "Por eso te dije que te ves mucho mejor." Pavela dejó el tenedor y se recostó contra la almohada. Observó el rostro de Margaret. El general de división también parecía algo agotado. Debajo de sus ojos se apreciaba una tenue capa de color gris azulado, imperceptible a menos que uno se fijara detenidamente, pero los ojos de Pavela nunca pasaban por alto esos detalles. Estos últimos días probablemente no han sido fáciles. "¿Sabe Eleanor que estás aquí?" "Ella fue quien me envió." Pavela parpadeó. —Para ser precisos —dijo Margaret, recostándose en la silla—, me dijo: «Limpia el desastre que tú misma has hecho», y así lo hice. "..." Pavela pensó en la expresión de Eleanor cuando dijo eso. Probablemente se trataba de esa clase de calma en la que sus ojos azul hielo no mostraban ninguna ondulación, sus labios no tenían curva, pero cada palabra parecía cincelada bajo una capa de hielo. Olvídalo, ni siquiera lo pensaría. "Llevo cuatro días aquí tumbada", dijo Pavela, "y no he oído ni una sola noticia del exterior". "¿La pequeña Eleanor no deja entrar a nadie?" "Aparte de la doctora militar y ella misma, ni una mosca puede entrar." Margaret soltó una risita suave. "¿Y bien, qué quieres saber ahora?" "Todo", dijo Pavela. "Cuéntame todo lo que ha pasado desde aquella noche, paso a paso". Margaret se frotó la barbilla, ordenando sus palabras. "Comenzaré con la operación de arresto." "Siete miembros de la Sociedad de los Dientes de Hierro, todos capturados con vida. Eliminaste a tres antes de que se activara la formación, y los cuatro restantes perdieron sus poderes de Viajero después de que la formación bloqueara El Camino de Regreso, y los sometiste uno por uno." Pavela asintió. Ella lo sabía. Al fin y al cabo, ella misma lo había hecho. "¿Y qué hay de la Gendarmería?" "El equipo de operaciones especiales del teniente Graf, compuesto por ocho personas, más un vehículo blindado ligero de reconocimiento 'Hound-II'." Margaret hizo una pausa, y la curva de sus labios cambió sutilmente. "Todos quedaron inconscientes por tu culpa." ¿Hubo algún herido grave? —No —dijo Margaret—. La lesión más grave fueron dos costillas fracturadas; el resto fueron solo heridas superficiales y conmociones cerebrales. No hubo víctimas mortales. Pavela asintió de nuevo. Parecía que controlaba bastante bien la fuerza. Durante esta desviación del pasado, no había perdido la cabeza como la última vez. Ella estaba sobria. Sobrio de principio a fin. Pero la erosión siguió haciendo efecto. Pavela recordó cuando sometió al primer miembro de la Sociedad de los Dientes de Hierro; lo había inmovilizado contra la base de una pared, con la punta de su espada contra su nuca. Solo necesitó presionar dos centímetros para seccionarle la columna vertebral. Ella estaba preparada para atacar entonces. Entonces, sin previo aviso, surgió un pensamiento. Matar de esta manera parecía demasiado horrible. El ángulo del cuchillo era incorrecto. Si apuñalara desde esa posición, la sangre correría por los surcos musculares a ambos lados de la columna vertebral, empapando el cuello y formando una mancha de sangre irregular y desordenada en la nieve. Demasiado informal. Demasiado tosco. Debería cambiar el ángulo. La punta de la hoja debe introducirse en el espacio entre la tercera y la cuarta vértebra cervical, con un ángulo de quince grados hacia la izquierda, controlando la profundidad a dos dedos y medio. Este ángulo permitiría que la hoja se deslizara a lo largo de las fibras del disco intervertebral, seccionando la médula espinal y evitando que la punta golpeara el hueso y provocara una desviación innecesaria. Limpio. Preciso. Sin desperdicios innecesarios. Como una obra de arte perfectamente elaborada. Pavela también recordaba su reacción en aquel momento. Ella se detuvo. Miró sus dedos, que sujetaban el cuchillo. Sus dedos tenían una firmeza increíble. Sin temblores, sin vacilación. Incluso había ajustado ligeramente el ángulo de su agarre, como un pintor que ajusta la inclinación de un pincel. Entonces sintió náuseas. Un asco escalofriante brotaba desde lo más profundo de su alma. Repugnancia hacia sus propios pensamientos de hace un momento. Le recordaba al campo de castigo. Le recordaba a quienes habían servido con ella. Había un tipo, el número 404-717, que antes era carnicero, condenado a muerte tres veces antes de ser enviado al campo de castigo. Tarareaba mientras mataba. Elegía cuidadosamente dónde atacar, admiraba su "obra" después de matar y hablaba con el tono de un experto que critica una pintura al óleo: "Este corte es bueno, pero la sección transversal de la escápula podría ser más limpia". Esas eran las personas que Pavela más odiaba en el Campo de Castigo. Porque era repugnante. Un asco instintivo e incontrolable. Matar era una cuestión de supervivencia. Porque si no los matabas, te matarían a ti. Debido a la lógica más simple, cruel y honesta que existe en el campo de batalla. Matar no era un arte. En absoluto. Nunca. Así pues, a Pavel Ivanovich Sokolov nunca le importó la "estética" a la hora de matar. No podía permitirse preocuparse por ese tipo de "estética". Pero ahora... Una voz le susurraba en la mente. Decía: Esto no es suficiente. Decía: El ángulo de la hoja debe ser dos grados mayor. Decía: Si los bordes del corte fueran más limpios, la velocidad y la dirección de la sangre que brotaba formarían un arco perfecto, cayendo sobre la nieve blanca como una pintura cuidadosamente concebida. Pavela lo comprendió en ese instante. La erosión había llegado. La erosión del Sendero del Mago. Transformación, manipulación, manifestación de la voluntad. La búsqueda de la "perfección". Entonces envainó su cuchillo y simplemente lo dejó inconsciente con la empuñadura. Preferiría dejar ir a todos los enemigos que tiene delante antes que permitirse convertirse en algo así. Ni por un segundo. Ni por un solo pensamiento. Era inaceptable. Esa noche, no mató a una sola persona. A todos los que derrotó, incluidos los barqueros de la Sociedad de los Dientes de Hierro, los soldados de la Gendarmería y el piloto del mecha. Todos fueron golpeados con una fuerza precisa y contenida, la justa para dejarlos inconscientes. Ni un poco más, ni un poco menos. Ella quería demostrar algo de esta manera. Para demostrar que la idea no era suya. Para demostrar que seguía siendo Pavela von Schwartz. No es un maldito "artista".