Leer Cazador Suicida Clase SS (Novela) Capítulo 354 online gratis en español

[Nuestra secta pertenece a la facción justa.] Así fue como su amo comenzó la conversación. ¿Qué es la facción justa? ¿Cómo responderías a eso? Ante las palabras de su amo, se sumió en sus pensamientos. ¿(justo), recto, íntegro? Respondió como pensaba. [Creo que significa perseguir lo que es correcto.] ¿Qué es lo correcto? Pensó y luego respondió. [Literalmente significa algo que no está mal.] ¿Cuál es la diferencia entre lo que no está mal y lo que está mal? Pensó en ello, pero no pudo responder. El maestro, con la mano vendada, señaló en una dirección. ¿Qué aspecto tiene eso para ti? Miró en la dirección que le indicaba su amo. Había nubes como lana de oveja flotando por el cielo, tan azules que parecían a punto de desgarrarse. [Parece que son nubes.] [Sí. Son nubes.] El maestro asintió y luego preguntó. [¿Cómo te parecen?] Esa pregunta lo sumió de nuevo en profundas reflexiones. Tardó un rato en responder. [Parecen lamentables.] [¿Por qué?] [Porque ocupan un cielo tan vasto ellos solos.] [Mmm.] Una arruga horizontal se formó en el rostro calvo del amo. Una sonrisa se dibujaba en su rostro. El maestro, en cuclillas y encorvado, dijo: [Lo primero que dijiste es lo correcto.] Llamar nube a una cosa no está mal, dijo el maestro. [Ver todas las cosas del cielo y de la tierra tal como son. Aceptarlas tal como existen. Una montaña es una montaña, una nube es una nube, el viento es el viento y el agua sigue siendo agua. Esta es la mentalidad de la facción justa.] Pff. La caña sostenida entre los labios que se abrían solos, sin ojos ni nariz, aleteaba como una pipa. [Lo siguiente que dijiste fue lo "incorrecto".] El maestro dijo que expresar los propios sentimientos en las redes sociales es un error. ¿Por qué el cielo está tan despejado? Porque no comprende mis sentimientos. ¿Por qué la nube flota sola? Porque empatiza con mi situación… Esta perspectiva. Desde este punto de vista, una montaña no puede ser solo una montaña, y el agua no puede ser solo agua. Esto es lo que se conoce como la mentalidad de la facción demoníaca. El maestro masticaba la caña mientras explicaba. [En esencia, la facción justa se vacía a sí misma para contener el mundo, mientras que la facción demoníaca se usa a sí misma como una cuerda para enredarse con el mundo.] [...] Ambos tienen límites claros. En el mundo de la facción justa, una montaña es solo una montaña y no puede estar ligada a mí. Por el contrario, en el mundo de la facción demoníaca, nada puede existir separado de mí. Mientras escuchaba la explicación del maestro, pensó en aquellos que lo habían forjado y en aquellos a quienes había derrotado. El maestro mostró su puño vendado. [Te di un golpe en la cabeza, ¿no? Eso fue porque forma parte del procedimiento de iniciación de nuestra secta. ¿Por qué crees que existe ese procedimiento?] [Para vaciar la mente.] Respondió de esa manera y luego habló con respeto. [Porque solo se puede llenar después de que esté vacío.] [Así es.] El maestro asintió. Como seres humanos, es difícil ver una montaña simplemente como una montaña. Es necesario desprendernos de los contextos que se han arraigado en nuestra mente. Tú también, por haber nacido de una manera especial, necesitabas recibir un golpe más fuerte. [Pensé que era porque tenía la cabeza dura.] [Por supuesto, esa también fue una razón.] Siguió un momento de silencio. El maestro sonrió con sorna y se quitó la caña de la boca, sacándola de entre el índice y el dedo corazón. Así te he vaciado, discípulo mío. Pero no te equivoques. Tanto la facción justa como la demoníaca tienen su valor, así como sus limitaciones. En otras palabras, ambas pueden ser peligrosas si se llevan al extremo. [¿Qué tipo de peligro?] [Por ejemplo, imaginemos a un artista marcial de una facción justa. Este renombrado artista marcial ha alcanzado casi el nivel de un inmortal, capaz de ver a los humanos como simples humanos. Ya sea un humano que ha perdido trágicamente a un hijo en una calamidad repentina o alguien nacido en una familia adinerada que ha vivido sin carencias, desde su perspectiva, son simplemente la misma persona.] El maestro suspiró. [Si te acostumbras a ver el mundo simplemente como "el mundo", con el tiempo llegarás a considerar todas las cosas como "nada". En verdad, quienes ven el mundo con igualdad son aquellos que no pueden empatizar con nada, meros monstruos que se han alejado de la humanidad.] Tras haber hablado con claridad, el maestro lo miró fijamente. [No te conviertas en eso.] [...] [Te he tomado como mi discípulo. Te he purificado. Habiendo sido forjado en medio de la facción demoníaca, te enseñaré a ver el mundo correctamente. ¡Pero discípulo! Ese «mundo» incluye los corazones de quienes te formaron, incluso tus sentimientos hacia ellos.] El maestro habló mientras se apoyaba en su espada, que estaba apoyada en el suelo. La soledad que has sentido hasta ahora también forma parte del mundo. No es algo a lo que debas darle demasiada importancia, ni tampoco algo que debas desechar. Acepta su peso tal como es. La espada del maestro apuntaba hacia las nubes que se desplazaban a lo lejos. [¡Acéptalo!] Él lo vio. [¡Acepta el mundo, acéptate a ti mismo!] Y eso fue precisamente lo que hizo. [Uwaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah—!!!] Se puso de pie bruscamente y respiró hondo. Abrió la boca. Gritó. El rugido se extendió con la fuerza suficiente para matar el manantial. Su rostro permaneció impasible. Frunció ligeramente el ceño mientras gritaba con todas sus fuerzas. No derramaba lágrimas, ni sollozaba. Pero ese fue su grito. [Sí.] El maestro asintió. [Desahógate. Llora. Conserva lo que has heredado, pero deja espacio para que entren otras cosas. Después de eso, yo...] El maestro habló en un tono enérgico. [Te enseñaré a sonreír.] El maestro cumplió su promesa. 6. [Formación de llave completada.] La declaración de la Torre esta vez fue extremadamente rápida. En cuanto entró en el piso 96, el eco resonó. [El número de obras que representan tu vida, el número de personas que han visto esas obras y el número de personas cuyas vidas han cambiado gracias a esas obras cumplen con los requisitos.] [¡El piso 96 está despejado!] Así aparecieron las escaleras que conducían al piso 97. Sin embargo, quien escuchó la declaración de la Torre no se dirigió hacia las escaleras. Simplemente siguió el camino del dibujante de Goblin. El dibujante de Goblin estaba atrapado en su taller, lamentando su suerte. "Joder. ¿Es que no tengo dinero o es que me falta dignidad? No. Sí, si no tienes dinero, pierdes dignidad; así es el mundo. Lo sé. Pero aun así, ¿debería... tal vez debería subir a la Torre también?" ¿Aprender artes marciales y vivir una aventura? Donde pisan las bestias, se abre un camino; el lamento también se convierte en rutina. Las quejas del caricaturista eran familiares y fluían con naturalidad incluso sin la ayuda del alcohol. "¿Por qué elegí una pluma en vez de una espada? ¿Por qué fue tinta y no sangre lo que manché todo?" La mirada del dibujante se desvió de su manuscrito a una revista de cómics publicada este mes. La portada mostraba un personaje de cómic de Kim Seulam o Park Seulam, que había construido un edificio en el paraíso. Su autocompasión pronto se convirtió en resentimiento hacia los demás. "Estoy celoso... ¡malditos bastardos! Ojalá a la gente le gustara lo que dibujo sin armar un escándalo. ¡Maldita sea! Todos los demás parecen vivir como les da la gana, ¿por qué tengo que sufrir así?" Los celos oprimen el corazón. El dibujante de Goblin, rechinando los dientes, finalmente se agotó y se desplomó sobre su escritorio. Su mente, pesada como algodón empapado, se vio brevemente invadida por imágenes de Gong-ja, el Maestro del Dragón Negro riendo a carcajadas y el Maestro de la Torre alternando entre un hipercubo y un anciano barbudo, antes de desvanecerse. El sonido de los ronquidos llenaba el pequeño taller. [Puede acceder al piso 97 en cualquier momento.] Había una mirada que observaba en silencio al dibujante que se había quedado dormido de esa manera. El dibujante no podía sentir esa mirada. No solo porque estaba dormido. Era una mirada que nadie en este mundo podía sentir. Pero la mirada estaba fija sin duda en el caricaturista. El dueño de esa mirada se encontraba claramente en el mismo lugar que el caricaturista. – .... En este mundo, una presencia intangible se posaba sobre el hombro del dibujante. Se movía hacia arriba y hacia abajo. Fue como una palmadita reconfortante sobre el dibujante dormido. – .... El dueño de la mano murmuró levemente con los labios. La voz no llegó al dibujante. El tacto tampoco era algo que pudiera transmitirle. Al estar en niveles diferentes, esa comodidad nunca estuvo destinada a transmitirse, por lo que su propósito era no dejar rastro y desvanecerse. – .... Pero no fue así. – ..., ..., ........ No llegó ningún mensaje específico como si fuera un oráculo. El dibujante no despertó de repente ninguna habilidad, ni su mente experimentó una especie de regresión con ideas para un futuro cómic de éxito. Cada vez que alguien le daba una palmadita en el hombro, la respiración del dibujante se volvía más relajada. Los celos disminuyeron y el resentimiento se desvaneció. – .... Esa noche, el dibujante soñó. Fue un sueño incoherente… Había un hombre… un hombre humano… Este hombre estaba encerrado en una habitación diminuta, incluso más pequeña que el estudio del dibujante, desahogando su insatisfacción y lamentos sobre el mundo… Todo fuera de la Torre era injusto… Todo dentro de la Torre era absurdo… Parecía que no había lugar para el hombre en ninguna parte… De repente, el hombre adquirió una habilidad. Era una habilidad que le venía como anillo al dedo… Como si alguien lo hubiera observado durante mucho tiempo y la hubiera diseñado especialmente para él, le quedaba tan bien que era difícil creer lo contrario… Si había algo especial en esta habilidad, era que estaba hecha exclusivamente para él… La habilidad resumía su vida… Quizás el hombre no estaba solo. Aun cuando se arrodillaba lamentándose, aun cuando escupía su resentimiento hacia un mundo consumido por la rabia, el hombre no estaba solo. Alguien había estado con él. En aquel momento, tal vez no lo sintió, pero ahora, el hombre lo sabía. Lo sabía con total claridad. - A usted. Mientras consolaba al dibujante, el hombre movió los labios. – Que la suerte te acompañe. El dibujante se incorporó de golpe. Miró a su alrededor como si hubiera visto un fantasma. En la oscuridad del taller, estaba solo. Al menos, esa era la única percepción que podía tener. "..." El dibujante frunció el ceño, pensando en el sueño que acababa de tener. Pensó durante un buen rato. Mientras se aferraba desesperadamente a los fugaces fragmentos del sueño, como el suspiro de una anciana que se disipa en el viento invernal, el dibujante imaginó una historia. Inicialmente inciertas, las imágenes se fueron volviendo gradualmente más nítidas y definidas. El dibujante asintió con la cabeza y luego hizo una llamada telefónica. "Hola, editor." "¿Autor?" Desde el otro lado del auricular, se oía la voz irritada de un elfo que acababa de despertarse. "¿Qué le trae por aquí a estas horas?" "Ah." El rostro del dibujante se enrojeció. Después de todo, era el amanecer. "Disculpa... ¿te llamo más tarde?" Un gemido provino del otro lado del receptor. "No, no es la primera ni la segunda vez… Adelante. ¿Qué ocurre, autor? ¿Qué pasa?" El rostro del dibujante volvió a enrojecer y se aclaró la garganta. "Se trata del cómic." "Ah, sí. Mmm. Estaba pensando, en lugar de hacer del Maestro de la Torre un chico guapo, ¿qué tal una mascota adorable con una joya incrustada en la frente?" "¿Puedo volver a dibujarlo?" Siguió el silencio. El dibujante esperó ansiosamente una respuesta. Al cabo de un rato, llegó la respuesta. "¿Volver a dibujar?" Era imposible discernir la expresión del otro lado. El caricaturista no podía saber si el editor estaba enojado, disgustado o simplemente curioso. El dibujante habló como si estuviera poniendo una excusa. "Sí... creo que puedo dibujar un cómic mejor que el que te mostré..." El silencio volvió a reinar. El caricaturista habló apresuradamente. "No, es solo que... lo que te mostré ayer, puedo hacerlo mucho mejor..." "¿Está seguro?" Esta vez, el dibujante guardó silencio. El editor insistió como si estuviera exigiendo una confirmación. "¿Entonces, tienes confianza?" El dibujante reflexionó profundamente. ¿Tenía confianza en sí mismo? ¿Creía en ese camino? ¿Creía en ese material? No estaba seguro. ¿Confianza? Nunca había certeza alguna al elegir el camino del artista. Dudaba de que realmente existieran personas en este mundo capaces de diseñar sus vidas con una visión clara. Al menos, era algo que el dibujante desconocía. Pero aún así. A pesar de todo. "Puedo asumir la responsabilidad." El dibujante respondió con la cabeza gacha. Un largo silencio. Finalmente, se escuchó un suspiro al otro lado del teléfono. "Tú también necesitas ganar dinero, autor..." El dibujante comprendió lo que significaba esa actitud. Habló con una voz entre avergonzada y emocionada. "Lo lograré. Debería poder hacerlo... probablemente." "¿Qué quieres decir con probablemente...?" "Por favor, ayúdame." Dijo el caricaturista. "Solo ayúdame un poco." Durante un rato, reinó el silencio entre los dos por teléfono. Finalmente, como siempre ha ocurrido históricamente, el elfo fue el primero en ceder. "Uf, en serio." El editor se lamentó. "De acuerdo, esperaré." Un rubor de alivio se extendió por el rostro del dibujante. "¡Gracias!" "Si de verdad estás agradecido, haz que sea un éxito. También me gustaría recibir una bonificación o algo así por una vez." "Haré lo mejor que pueda…" "De acuerdo. Voy a colgar." Y con eso, la llamada terminó. El dibujante colgó el teléfono y asintió con la cabeza. Dobló cuidadosamente el manuscrito que había dibujado la última vez, lo guardó en un cajón y cogió su pluma. Sus dedos, más emocionados que su corazón, tamborileaban sobre el papel en blanco. Aunque aún no estaba seguro, esta vez tenía un buen presentimiento. Un presentimiento realmente bueno. – .... Otra persona también sentía algo parecido. Observó cómo el dibujante comenzaba su trabajo. La velocidad era tal que la pluma sobre el papel parecía no una, sino seis, y el rostro que, inconscientemente, imitaba las expresiones de los personajes, parecía no uno, sino tres. Esa imagen de él, absorto en su trabajo como si estuviera poseído, evocaba verdaderamente el nombre de la raza a la que pertenecía el dibujante: los Asura. Quizás el dibujante no ganaría tanto dinero como esperaba. Puede que se sienta decepcionado por las reacciones de la gente y frustrado por sus propias capacidades. Sin embargo, una vez superadas todas las dificultades, al menos podría sentir que había hecho todo lo posible por crear una obra. El propio dibujante desconocía este hecho. Probablemente, el editor tampoco. Pero quien estaba con ellos podía deducirlo. – .... Como una nube que flota en el cielo primaveral, una mirada cálida recorrió al dibujante y luego se apartó. [Estás entrando en el piso 97.] El final se acercaba.